I'm Not Drivin' These Wheels (Bring the Prose to the Wheel) - Nanci Griffith перевод на русский

I'm Not Drivin' These Wheels (Bring the Prose to the Wheel)

Boston to Southshore on the back of the bus
It's the last winter storm of the season and such
I am lost to the fiction of the book in my lap
The snow makes me drowsy while the dreams roll and tumble

It's a long way to Texas, it's a long way back home
It's a three hour flight on the plane when I go
Away from this snow from Boston to Southshore
Where the dreams roll and tumble and bring the prose to the wheel

Bring the prose to the wheel, I'm not drivin' these wheels
I'm not drivin' these wheels
Bring the prose to the wheel, I'm not drivin' these wheels
I'm not drivin' these wheels, today

Face in the window, it's one I should know
But it's never been haloed by New England snow
And the child 'cross the isle is sleepin' away
While the soldier behind me lets his dreams roll and tumble my way

Bring the prose to the wheel, I'm not drivin' these wheels
I'm not drivin' these wheels
Bring the prose to the wheel, I'm not drivin' these wheels
I'm not drivin' these wheels, today

This cradle of the interstate makes me weary of dreams
The hurt that they cause is now restless it seems
Oh soldier, dear soldier, you keep your dreams to yourself
My heart's rolled and tumbled until they put it on the shelf

Bring the prose to the wheel, I'm not drivin' these wheels
I'm not drivin' these wheels
Bring the prose to the wheel, I'm not drivin' these wheels
I'm not drivin' these wheels, today

Boston to Southshore on the back of the bus
It's the last winter storm of the season and such
And I am lost to the fiction of the book in my lap
The snow makes me drowsy while the dreams roll and tumble

Я не за рулем (Дай прозе порулить)

Из Бостона в Саутшор на заднем сиденье автобуса,
Последняя зимняя буря сезона, вот так вот,
Я погружена в вымысел книги на коленях,
Снег клонит в сон, а мечты кружатся и кувыркаются.

Долгий путь до Техаса, долгий путь домой,
Три часа на самолете, когда я лечу
Прочь от этого снега, из Бостона в Саутшор,
Где мечты кружатся и кувыркаются, давая прозе порулить.

Дай прозе порулить, я не за рулем,
Я не за рулем,
Дай прозе порулить, я не за рулем,
Я не за рулем сегодня.

Лицо в окне, я должна его знать,
Но оно никогда не было окружено ореолом новоанглийского снега.
И ребенок напротив спит,
Пока солдат позади меня позволяет своим мечтам кружиться и падать на меня.

Дай прозе порулить, я не за рулем,
Я не за рулем,
Дай прозе порулить, я не за рулем,
Я не за рулем сегодня.

Эта колыбель межштатной автострады утомляет меня мечтами,
Боль, которую они причиняют, теперь кажется неугомонной,
О, солдат, дорогой солдат, оставь свои мечты при себе,
Мое сердце кружилось и кувыркалось, пока его не положили на полку.

Дай прозе порулить, я не за рулем,
Я не за рулем,
Дай прозе порулить, я не за рулем,
Я не за рулем сегодня.

Из Бостона в Саутшор на заднем сиденье автобуса,
Последняя зимняя буря сезона, вот так вот,
И я погружена в вымысел книги на коленях,
Снег клонит в сон, а мечты кружатся и кувыркаются.