Текст и перевод песни Nanci Griffith - John Philip Griffith

John Philip Griffith

He was a simple man only to a stranger.
And the kindness in his eyes
I still remember.
Now that he is old,
They say he's angry and he's cold,
That his soul is dying.

He's a wealthy man's dream,
And he's a working man's dime.
He has stood in both men's shoes
In his own damn time.
The hard times of the thirties
Still linger in his mind
When he is lonely.
He's out there in the cold,
Twenty years away from home.
Does he dream about his old home
In San Antone?
He's often watched the highways,
But he's a man of sixty-five.
Where ain't a soul in El Paso
Who would give an old drunk a ride.

Now, he traded in his draftsman's pen
For a fishing pole.
And his mansion on the hill
Is an alley in El Paso.
The anchors of the fifties
Still hold to broken dreams
When his sorrows grow.

He's out there in the cold,
Twenty years away from home.
Does he dream about his old home
In San Antone?
He's often watched the highways,
But he's a man of sixty-five.
There ain't a soul in El Paso
Who would give an old drunk a ride.

Now, they tell me that John Philip
Loved to gamble in his day.
And he burned his bridges well
When he walked away.
He closed those corporate doors,
Left his children and his home ...
Now no one owns him.

John Philip Griffith

Il était un homme simple, seulement pour un étranger.
Et la gentillesse dans ses yeux
Je me souviens encore.
Maintenant qu'il est vieux,
Ils disent qu'il est en colère et qu'il est froid,
Que son âme est en train de mourir.

Il est le rêve d'un homme riche,
Et il est la monnaie d'un travailleur.
Il a marché dans les chaussures des deux
À son propre rythme.
Les temps difficiles des années trente
Hantent encore son esprit
Quand il est seul.
Il est là-bas dans le froid,
Vingt ans loin de chez lui.
Rêve-t-il de son ancien foyer
À San Antone ?
Il a souvent regardé les autoroutes,
Mais il est un homme de soixante-cinq ans.
Il n'y a pas une âme à El Paso
Qui donnerait un tour à un vieil ivrogne.

Maintenant, il a troqué son stylo de dessinateur
Pour une canne à pêche.
Et son manoir sur la colline
Est une ruelle à El Paso.
Les ancres des années cinquante
S'accrochent toujours aux rêves brisés
Quand ses chagrins grandissent.

Il est là-bas dans le froid,
Vingt ans loin de chez lui.
Rêve-t-il de son ancien foyer
À San Antone ?
Il a souvent regardé les autoroutes,
Mais il est un homme de soixante-cinq ans.
Il n'y a pas une âme à El Paso
Qui donnerait un tour à un vieil ivrogne.

Maintenant, on me dit que John Philip
Aimait jouer au jeu dans son temps.
Et il a bien brûlé ses ponts
Quand il s'est enfui.
Il a fermé ces portes d'entreprise,
A quitté ses enfants et son foyer...
Maintenant, personne ne le possède.