Текст песни и перевод на английский Nautilus Pompilius - Автор

Автор

Обрывки стихов горящими листьями в небо,
Рифмы не станут на высоте метеоритом.
Поэта душа загрустила и зритель заплакал,
Стихи наверное в печь, стихи летят на пол.
Или же их на печать, массу в печаль.
Газетный эффект, его сложно не замечать.
Стихи, и горы и реки ужали строфу, Буквы замедлили ход, поменяли тропу.
Если же суть, если же путь другой,
У лирики вдруг лицо стало спиной.
С последнего ряда не нужен бинокль, всё видно и так.
Зажили все раны, исправили брак.
Переписали финал и врубили фанфары,
И переборы лучших испанских гитар.
Взрывали петарды из слов, замки из грёз,
Сменили характер, но не утерли им слёз.

Верить их словам, идти по стопам можно ли,
Если не сломал, то унёс как осенний лист,
Сцена его дом, тема его всем только на бис, только на бис,
Даже если стоки на бит, даже если строки на бит.

День закрывает, ночь засыпает снег, заливает свет весь мой двор,
Как ТВ-канал, на который пал авторам обманутый взор,
В паранойе мир и в усладе зала так ослаб слух, монолог вслух,
Он один минимум за двух.
Вымысел утёр нос правде,
Это как курить на заправке,
водить, когда прав нет.
За рулем автор, давит педаль в пол и давит на тормоз,
Опасно, он стал его трассой,
200 на красный,
И может быть даже без микрофона, даже там где-то фоном,
Может быть слухом и книгами, бэком и Примами, Явью и сном, старым и новым, затертым и четким,
Одно время будет бальзамом, другое мечом.

Верить их словам, идти по стопам можно ли, Если не сломал, то унёс как осенний лист, Сцена его дом, тема его всем только на бис, только на бис, Даже если стоки на бит, даже если строки на бит.

Author

Scraps of poems like burning leaves into the sky,
Rhymes won't become a meteor high above.
The poet's soul grew sad, the audience cried,
Poems perhaps into the furnace, poems fall to the floor.
Or maybe to print, a mass into sorrow.
The newspaper effect, hard not to notice.
Poems, and mountains and rivers shrunk the verse, Letters slowed down, changed their path.
If the essence, if the way is different,
Lyric's face suddenly became its back.
From the last row, no need for binoculars, everything is clear.
All wounds healed, the marriage repaired.
They rewrote the finale and turned on the fanfare,
And the strumming of the best Spanish guitars.
They exploded firecrackers of words, castles of dreams,
They changed their character, but didn't wipe away their tears.

Can one believe their words, follow their footsteps,
If not broken, then carried away like an autumn leaf,
The stage is his home, his theme is for everyone, only encore, only encore,
Even if stocks on the beat, even if lines on the beat.

Day closes, night falls asleep, snow floods my whole yard with light,
Like a TV channel, on which the deceived gaze of the authors fell,
The world is paranoid, and in the pleasure of the hall, hearing is so weak, a monologue aloud,
He alone, at least for two.
Fiction wiped its nose on truth,
It's like smoking at a gas station,
driving without a license.
The author is behind the wheel, pressing the pedal to the floor and pressing the brake,
Dangerous, he became its track,
200 on red,
And maybe even without a microphone, even somewhere in the background,
Maybe by hearing and books, backing vocals and Primas, Reality and dream, old and new, worn out and clear,
One time will be a balm, another a sword.

Can one believe their words, follow their footsteps, If not broken, then carried away like an autumn leaf, The stage is his home, his theme is for everyone, only encore, only encore, Even if stocks on the beat, even if lines on the beat.