Автор - Nautilus Pompilius перевод на французский

Автор

Обрывки стихов горящими листьями в небо,
Рифмы не станут на высоте метеоритом.
Поэта душа загрустила и зритель заплакал,
Стихи наверное в печь, стихи летят на пол.
Или же их на печать, массу в печаль.
Газетный эффект, его сложно не замечать.
Стихи, и горы и реки ужали строфу, Буквы замедлили ход, поменяли тропу.
Если же суть, если же путь другой,
У лирики вдруг лицо стало спиной.
С последнего ряда не нужен бинокль, всё видно и так.
Зажили все раны, исправили брак.
Переписали финал и врубили фанфары,
И переборы лучших испанских гитар.
Взрывали петарды из слов, замки из грёз,
Сменили характер, но не утерли им слёз.

Верить их словам, идти по стопам можно ли,
Если не сломал, то унёс как осенний лист,
Сцена его дом, тема его всем только на бис, только на бис,
Даже если стоки на бит, даже если строки на бит.

День закрывает, ночь засыпает снег, заливает свет весь мой двор,
Как ТВ-канал, на который пал авторам обманутый взор,
В паранойе мир и в усладе зала так ослаб слух, монолог вслух,
Он один минимум за двух.
Вымысел утёр нос правде,
Это как курить на заправке,
водить, когда прав нет.
За рулем автор, давит педаль в пол и давит на тормоз,
Опасно, он стал его трассой,
200 на красный,
И может быть даже без микрофона, даже там где-то фоном,
Может быть слухом и книгами, бэком и Примами, Явью и сном, старым и новым, затертым и четким,
Одно время будет бальзамом, другое мечом.

Верить их словам, идти по стопам можно ли, Если не сломал, то унёс как осенний лист, Сцена его дом, тема его всем только на бис, только на бис, Даже если стоки на бит, даже если строки на бит.

Auteur

Des fragments de poèmes comme des feuilles brûlantes vers le ciel,
Les rimes ne deviendront pas une météorite en altitude.
L'âme du poète s'est attristée et le spectateur a pleuré,
Les poèmes sont peut-être dans le four, les poèmes volent sur le sol.
Ou bien les imprimer, la masse dans le chagrin.
L'effet journalistique, il est difficile de ne pas le remarquer.
Poèmes, et montagnes et rivières ont piqué la strophe, Les lettres ont ralenti le rythme, ont changé de chemin.
Si la substance, si le chemin est différent,
Le visage de la lyrique est soudainement devenu son dos.
Depuis la dernière rangée, pas besoin de jumelles, tout est visible de toute façon.
Toutes les blessures ont guéri, le mariage a été réparé.
Ils ont réécrit la finale et ont lancé les fanfares,
Et les meilleurs riffs de guitare espagnole.
Ils ont fait exploser des pétards de mots, des châteaux de rêves,
Ils ont changé de caractère, mais n'ont pas essuyé leurs larmes.

Pouvoir croire leurs paroles, marcher sur leurs traces, est-ce possible,
Si tu ne l'as pas brisé, tu l'as emporté comme une feuille d'automne,
La scène est sa maison, son thème est pour tous en rappel, en rappel,
Même si les vers sont sur un rythme, même si les vers sont sur un rythme.

Le jour se ferme, la nuit recouvre la neige, inonde de lumière toute ma cour,
Comme une chaîne de télévision sur laquelle les auteurs ont jeté un regard trompeur,
Dans la paranoïa du monde et dans le plaisir de la salle, l'ouïe est si affaiblie, le monologue à voix haute,
Il vaut au moins deux.
L'invention a essuyé le nez de la vérité,
C'est comme fumer à une station-service,
conduire quand on n'a pas de permis.
Au volant l'auteur, il écrase la pédale d'accélérateur à fond et écrase le frein,
Dangereux, il est devenu son autoroute,
200 au feu rouge,
Et peut-être même sans micro, même là quelque part en arrière-plan,
Peut-être par l'ouïe et les livres, par le soutien et les Primas, par le Réel et le rêve, par l'ancien et le nouveau, par le frotté et le net,
Un temps sera un baume, l'autre une épée.

Pouvoir croire leurs paroles, marcher sur leurs traces, est-ce possible, Si tu ne l'as pas brisé, tu l'as emporté comme une feuille d'automne, La scène est sa maison, son thème est pour tous en rappel, en rappel, Même si les vers sont sur un rythme, même si les vers sont sur un rythme.