Текст и перевод песни Nomadi - Il musicista

Il musicista

Ricordo ancora tutto, come una vecchia storia, di nobili,
Plebei e feudatari, lontana come l'anima dal reo o il tempo
Da un pensiero che grida forte la sua identità e che non finirà
Come non può finire l'eterno.
Che invece di sprezzanti ideali di potere, di dollari, di Mercedes
E di stragi, di golpe, di campagne elettorali, misteri e
Quirinale, si spiega con ben altre soluzioni
Che a quella gente là sulle poltrone stan sui coglioni.
Ma cosa sto dicendo, che razza di discorso, possibile che
Ancora non me ne renda conto, che quel che è stato è stato,
Che non c'è più riscontro tra quello che vorremmo è ciò a cui
Andiamo incontro.
Tra vivere felici anche non proprio come dive
E tante condizioni in cui si sopravvive,
E ancora tra paradisi di boschi, fiori e rivi,
E ozono, marmitte, diossina e detersivi.
Io proprio non capisco il falso della gente,
Che a tutti i costi vuole dimostrare,
Sfoggiando l'apparenza che conviene, di esser gente bene
E che in fondo non c'è più gran differenza
Fra loro, l'avvocato, lo stilista o l'eminenza.
E la televisione libro sempre aperto,
Delle tangenti sa dirci quasi tutto
Delle storie di famiglie puritane, di scandali e sottane,
Ma quel che è importante si è taciuto,
Non è occultamento di notizia, m giornalismo muto.
Ma di che sto parlando io me ne rendo conto,
Che in fretta o all'incontrario sta già girando il mondo,
Che ormai ogni valore ha già toccato il fondo,
E che ogni musicista, dicono, sia un parassita immondo.
Ma allora, a questo punto, che cosa dovrem dire
Noi che mitra e bombe non riusciam a concepire
Ci spiace che la gente sia costretta a subire
Sperando almeno che chi è insoddisfatto, ci stia a sentire

Le musicien

Je me souviens encore de tout, comme une vieille histoire, de nobles,
Plébéiens et féodaux, loin comme l'âme du méchant ou le temps
D'une pensée qui crie fort son identité et qui ne finira pas
Comme l'éternel ne peut pas finir.
Qu'au lieu d'idéaux dédaigneux de pouvoir, de dollars, de Mercedes
Et de massacres, de coups d'État, de campagnes électorales, de mystères et
Quirinal, s'explique avec des solutions bien différentes
Que ce peuple là sur les fauteuils, ça leur casse les pieds.
Mais que dis-je, quelle espèce de discours, est-il possible que
Je ne m'en rende pas encore compte, que ce qui a été a été,
Qu'il n'y a plus de correspondance entre ce que nous voudrions et ce à quoi
Nous allons.
Entre vivre heureux, même pas tout à fait comme des stars
Et tant de conditions dans lesquelles on survit,
Et encore entre les paradis des bois, des fleurs et des rivières,
Et l'ozone, les pots d'échappement, la dioxine et les détergents.
Je ne comprends vraiment pas le faux de la gente,
Qui veut à tout prix démontrer,
En exhibant l'apparence qui convient, d'être des gens bien
Et qu'au fond il n'y a plus grande différence
Entre eux, l'avocat, le styliste ou l'éminence.
Et la télévision, livre toujours ouvert,
Des pots-de-vin, elle sait nous dire presque tout
Des histoires de familles puritaines, de scandales et de jupes,
Mais ce qui est important a été tu,
Ce n'est pas un secret, c'est du journalisme muet.
Mais de quoi je parle, je m'en rends compte,
Que vite ou au contraire, le monde tourne déjà,
Que maintenant toute valeur a déjà touché le fond,
Et que chaque musicien, disent-ils, est un parasite immonde.
Mais alors, à ce stade, que devons-nous dire
Nous qui ne pouvons pas concevoir les mitraillettes et les bombes
Nous sommes désolés que les gens soient obligés de subir
En espérant au moins que ceux qui sont insatisfaits, nous écoutent