Vidomar - Omar Pedrini перевод на немецкий

Vidomar

Avrò avuto sì e no 10 anni quando papà mi svelò il mistero di quello strano nome che mi portavo
Appresso e mi valse ora la curiosità esotica delle ragazze, ora l'ilarità dei compagni di scuola, come non
Bastassero già quegli occhialoni dalle spesse lenti rotonde che indossavo.
Comunque ti abbiamo chiamato come sivori,
Il più grande artista di tutti i tempi.
E all'inizio mi chiedevo cosa c'entrasse l'arte con un calciatore, visto che una certa frequentazione con
L'arte ce l'avevo ogni giorno vedendo quadri colorati entrare e uscire di casa, ascoltavo discussioni su un
Film, su un libro.
Si, ma fu più tardi che mi resi conto con l'arrivo dei primo videoregistratore, un miracolo della
Tecnica, di quello che questo strano omino in bianco e nero coi calzettoni sempre abbassati, la chioma
Ribelle significasse.
Le sguardo vivo, un fisico meno allenato degli altri, un atteggiamento di sufficienza in campo e un
Caratteraccio che spesso costava un cartellino.
Quanto bastava per innamorarmi di lui.
Il bello era che dopo aver corricchiato qua e là di malavoglia per il campo, quando meno te l'aspetti, eccolo
Inaspettato.
Con un lampo di genio arriva un dribling decisivo, una giocata d'intinto, un tocco sotto come quando
Senti hendrix per la prima volta, e la palla morbida accarezzata che si adagia piano piano in rete.
In quella carezza c'era l'estasi, l'illuminazione, la gioia. fu proprio allora che compresi che la
Parola arte, la più pura
E pulita delle parole, talvolta può andare bene anche per uno sportivo.
E spesso questi atleti avevano in comune oltre che alla personalità nel loro gesto, condividevano
Con gli artisti lo stesso dolore, la stessa lotta nella vita, una lotta con il destino nella vita
Quotidiana.
Basti pensare a coppi, al campionissimo, e non solo alla sua tragica fine ma alla sua malinconica vita.
O pensiamo a muhammad alì. il suo impegno civile e le sue danze sul ring come fosse
Una frase, un assolo di charlie parker, di bird.
Pensiamo a gilles villeneuve, il funambolo triste, l'aviatore sospeso tra una curva e
L'infinito e l'infinito.
Un po' come la tromba di chet baker scomparso misteriosamente come bottecchia
Qualcuno si ricorda di lui. oppure le giocate e la creatività di john mcenroe nel
Tennis, simili alle pennellate, agli schiaffi di vernice sulle tele di
Pollock e la sua indisciplina molto rock & roll, sfacciato come keith
Richard, come gli stones, appure a george best, come a piero ciampi,
Con la stessa passione per il bar.
Del resto, carmelo bene scrisse che per vedere l'arte bisogna
Andare a san siro quando gioca van basten.
San siro, milano per restare in italia. penso
Anche a quei campioni un po' incompiuti che hanno sfiorato il
Cielo con un dito. penso ai lucchinelli, penso a evaristo
Beccalossi con la sua allegria, le sue giocate o a di
Bartolonei, a dibba, che non ha saputo poi fare
I conti con la vita fuori dal campo. simili al jazz
Italiano, se vuoi, al suo splendore e alle sue miserie.
Alla poetica di massimo urbani e al suo sax e la sua vita.
E poi, l'ultimo dei grandi, l'elvis dei campi
Di gioco, il re. lui,
Diego armando maradona

Vidomar

Ich mag höchstens 10 Jahre alt gewesen sein, als Papa mir das Geheimnis dieses seltsamen Namens enthüllte, den ich
mit mir herumtrug und der mir mal die exotische Neugier der Mädchen einbrachte, mal die Heiterkeit der Schulkameraden, als ob
diese dicke Brille mit den runden Gläsern, die ich trug, nicht schon genug wäre.
"Wie auch immer, wir haben dich nach Sívori benannt,
dem größten Künstler aller Zeiten."
Und anfangs fragte ich mich, was Kunst mit einem Fußballer zu tun hätte, da ich doch einen gewissen Umgang mit
Kunst jeden Tag hatte, indem ich bunte Bilder ins Haus kommen und gehen sah, Diskussionen über einen
Film, über ein Buch hörte.
Ja, aber erst später wurde mir bewusst, mit der Ankunft des ersten Videorekorders, einem Wunder der
Technik, was dieses seltsame Männchen in Schwarzweiß mit den stets heruntergerollten Stutzen, der rebellischen
Mähne bedeutete.
Der lebhafte Blick, ein weniger trainierter Körper als die anderen, eine überhebliche Haltung auf dem Feld und ein
schlechter Charakter, der ihm oft eine Karte einbrachte.
Genug, um mich in ihn zu verlieben.
Das Schöne war, dass er, nachdem er unlustig hier und da über das Feld gelaufen war, wenn man es am wenigsten erwartet, plötzlich
unerwartet da war.
Mit einem Geistesblitz kam ein entscheidendes Dribbling, ein instinktives Spiel, ein Heber, wie wenn
man Hendrix zum ersten Mal hört, und der sanft gestreichelte Ball, der sich langsam ins Netz legt.
In dieser Zärtlichkeit lag die Ekstase, die Erleuchtung, die Freude. Genau da verstand ich, dass das
Wort Kunst, das reinste
und sauberste der Worte, manchmal auch für einen Sportler passen kann.
Und oft hatten diese Athleten nicht nur die Persönlichkeit in ihrer Geste gemeinsam, sie teilten
mit den Künstlern denselben Schmerz, denselben Kampf im Leben, einen Kampf mit dem Schicksal im
täglichen Leben.
Man denke nur an Coppi, den Campionissimo, und nicht nur an sein tragisches Ende, sondern an sein melancholisches Leben.
Oder denken wir an Muhammad Ali. Sein bürgerliches Engagement und seine Tänze im Ring, als wäre es
eine Phrase, ein Solo von Charlie Parker, von Bird.
Denken wir an Gilles Villeneuve, den traurigen Seiltänzer, den Flieger, schwebend zwischen einer Kurve und
der Unendlichkeit und der Unendlichkeit.
Ein bisschen wie die Trompete von Chet Baker, mysteriös verschwunden wie Bottecchia –
erinnert sich jemand an ihn? Oder die Spielzüge und die Kreativität von John McEnroe im
Tennis, ähnlich den Pinselstrichen, den Farbspritzern auf den Leinwänden von
Pollock, und seine sehr Rock & Roll-mäßige Disziplinlosigkeit, unverschämt wie Keith
Richards, wie die Stones, oder an George Best, wie an Piero Ciampi,
mit derselben Leidenschaft für die Bar.
Übrigens schrieb Carmelo Bene, dass man, um Kunst zu sehen,
ins San Siro gehen müsse, wenn Van Basten spielt.
San Siro, Mailand, um in Italien zu bleiben. Ich denke
auch an jene etwas unvollendeten Champions, die den Himmel
mit einem Finger berührt haben. Ich denke an die Lucchinellis, ich denke an Evaristo
Beccalossi mit seiner Fröhlichkeit, seinen Spielzügen oder an Di
Bartolomei, an Dibba, der dann mit dem Leben außerhalb
des Spielfelds nicht zurechtkam. Ähnlich dem italienischen
Jazz, wenn du willst, seinem Glanz und seinem Elend.
Der Poetik von Massimo Urbani und seinem Saxophon und seinem Leben.
Und dann, der letzte der Großen, der Elvis der Spielfelder,
der König. Er,
Diego Armando Maradona.