Башня из слоновой кости - Oxxxymiron перевод на немецкий

Башня из слоновой кости

По асфальту, мимо цемента
Избегая зевак под аплодисменты
Обитателей спальных аррондисманов
Социального дна, класс- и нац. элементов
Мимо зданий муниципального центра
И статуи вице-мэра, насвистывая концерты
Я спускаюсь, беспрецедентно оправданный
Лицемерно помилованный, тридцатилетний

Бля, меня явно любит Вселенная
Не знай меня все, я вряд ли бы уцелел там
Но, видимо, мэру надо улице бедной
Продать было милосердие да правосудие щедрое
Хер знает, я живой, спасибо фортуне
И балансирую через пропасти на ходулях
Иду, сутулясь и подпрыгиваю, как дурень
Сквозь судьбы и бури к неуловимой Ultima Thule (Thule)

Я думал, время вышло, вымя выдоено
На дороге рытвины и выбоины, валуны и глыбы
На моей тропе меж мира, войны
Одни считают, что я сильно хитровыебанный
Другие видят во мне наивный мир игр и книг
Ты пойми, я — гибрид, я вырос и таким, и таким
Я не был задуман для света софитов, интриг
И адреналина, выбор линии судьбины хитрит

Я просто годами писал и смотрел в окно
Зачёркивал, стирал, неустанно толстел блокнот
Хрупкие миры распадались во тьме на стол
Покуда мёртвые кумиры взирали со стен во двор
Я был один, мирозданье по краю вело
Теперь из каждого киоска смотрит моё ебло
Но что изменилось? Ничего внутри, а с виду зело
Ведь закрутили в узелок сильные мира сего

До того, что стресс, кипиш, бег, квиддич
Раньше я думал, что в 30 лет — финиш
Но я здесь, видишь? Glenfiddich
Они куксились, дулись: "Хули ты не сгинешь?"
Они всё что-то просят и портят воздух и нервы
Судмедэксперт — то ли кровь, то ли сперму
Суки — руку и сердце, издателям — Букера, сделки
Читателям — чучело в клетке

Эй, я видел цирк ваш с виселицы
Забудьте Сунь-цзы и Лао-цзы
Ведь в этом цирке лишь два пути
Суицид или стоицизм
И если выбрал не суицид
Тогда терпи, хватит ныть, дай вовсю идти
И да, мы ссым, каждый ссыт, страх и солипсизм
Но назло миру мы взлетим среди суеты

Мой город вне времени
Вне территории, племени, рода, империи
Троя, Помпеи, Рим
Мой город — морок и видение, что во тьме видит бедуин
Мой город на горе руин
Мой город — лабиринт, я по нему слепой и неумелый гид
И мой город не верит им
Его правление внутри, но ни под горою, ни в мэрии

Я стоик, будто Луций Сенека
Спускаюсь от палаццо элиты к улицам гетто
Раз уцелел, то надо жить и глубже дышать
И Девочка Пиздец ушла, предав, но я переживу и это
Ты ответь на такой вопрос мне
Может ли творец жить в башне из слоновой кости?
Вхожим быть во дворец или яро против вельмож
Или сохранять свой нейтралитет?

Ты ещё не дома? Странно
Слушай, ну, что я могу тебе сказать, кроме того, что ты идиот?
Но я очень рада, что тебя отпустили
Мы тут все чуть с ума не сошли
В общем, ты возвращайся, а я пока прочитаю "Где нас нет"
Кстати, название — говно! Целую

Der Elfenbeinturm

Über den Asphalt, am Zement vorbei,
Den Gaffern ausweichend, unter Applaus
Der Bewohner der Schlafbezirke,
Des sozialen Bodensatzes, Klassen- und nationaler Elemente.
Vorbei an den Gebäuden des Gemeindezentrums
Und der Statue des Vize-Bürgermeisters, Konzerte pfeifend,
Steige ich herab, beispiellos freigesprochen,
Heuchlerisch begnadigt, dreißigjährig.

Verdammt, das Universum liebt mich offensichtlich.
Wüssten nicht alle, wer ich bin, hätte ich dort kaum überlebt.
Aber anscheinend musste der Bürgermeister der armen Straße
Barmherzigkeit und großzügige Gerechtigkeit verkaufen.
Keine Ahnung, ich lebe, danke Fortuna,
Und balanciere über Abgründe auf Stelzen.
Gehe gebückt und hüpfe wie ein Narr,
Durch Schicksale und Stürme zur unfassbaren Ultima Thule (Thule).

Ich dachte, die Zeit ist um, das Euter ist ausgemolken.
Auf dem Weg Spurrillen und Schlaglöcher, Felsbrocken und Blöcke.
Auf meinem Pfad zwischen Frieden und Krieg.
Die einen halten mich für sehr gerissen,
Andere sehen in mir die naive Welt der Spiele und Bücher.
Versteh doch, ich bin ein Hybrid, ich wuchs sowohl so als auch so auf.
Ich war nicht für das Licht der Scheinwerfer, Intrigen bestimmt,
Und Adrenalin; die Wahl der Schicksalslinie ist listig.

Ich schrieb einfach jahrelang und schaute aus dem Fenster.
Strich durch, radierte aus, unermüdlich wurde der Notizblock dicker.
Zerbrechliche Welten zerfielen in der Dunkelheit auf dem Tisch,
Während tote Idole von den Wänden in den Hof starrten.
Ich war allein, das Universum führte mich am Rande entlang.
Jetzt schaut aus jedem Kiosk meine Fresse.
Aber was hat sich geändert? Innen nichts, doch äußerlich viel.
Denn die Mächtigen dieser Welt haben mich in einen Knoten gedreht,

Bis zu dem Punkt: Stress, Hektik, Rennen, Quidditch.
Früher dachte ich, mit 30 ist Schluss.
Aber ich bin hier, siehst du? Glenfiddich.
Sie schmollten, maulten: „Warum zum Teufel verreckst du nicht?“
Sie bitten ständig um etwas und verpesten die Luft und die Nerven:
Der Gerichtsmediziner – entweder Blut oder Sperma,
Die Schlampen – Hand und Herz, den Verlegern – den Booker, Deals,
Den Lesern – eine ausgestopfte Figur im Käfig.

Hey, ich habe euren Zirkus vom Galgen aus gesehen.
Vergesst Sunzi und Laotse,
Denn in diesem Zirkus gibt es nur zwei Wege:
Selbstmord oder Stoizismus.
Und wenn du nicht den Selbstmord gewählt hast,
Dann ertrage es, hör auf zu jammern, zieh es durch.
Und ja, wir scheißen uns ein, jeder scheißt sich ein, Angst und Solipsismus.
Aber der Welt zum Trotz werden wir inmitten der Hektik aufsteigen.

Meine Stadt ist außerhalb der Zeit,
Außerhalb von Territorium, Stamm, Geschlecht, Imperium.
Troja, Pompeji, Rom.
Meine Stadt – ein Trugbild und eine Vision, die ein Beduine in der Dunkelheit sieht.
Meine Stadt auf einem Berg von Ruinen.
Meine Stadt – ein Labyrinth, ich bin darin ein blinder und ungeschickter Führer.
Und meine Stadt glaubt ihnen nicht.
Seine Herrschaft ist innen, aber weder unter dem Berg noch im Rathaus.

Ich bin ein Stoiker, wie Lucius Seneca,
Steige herab vom Palast der Elite zu den Straßen des Ghettos.
Da ich überlebt habe, muss ich leben und tiefer atmen.
Und das Mädchen Katastrophe ist gegangen, hat mich verraten, aber ich werde auch das überstehen.
Beantworte mir doch mal diese Frage:
Kann ein Schöpfer im Elfenbeinturm leben?
Zugang zum Palast haben oder wütend gegen die Adligen sein?
Oder seine Neutralität bewahren?

Bist du noch nicht zu Hause? Seltsam.
Hör mal, naja, was kann ich dir sagen, außer dass du ein Idiot bist?
Aber ich bin sehr froh, dass sie dich freigelassen haben.
Wir sind hier alle fast verrückt geworden.
Also, komm du zurück, und ich lese inzwischen „Wo wir nicht sind“.
Übrigens, der Titel ist scheiße! Kuss.