Всего лишь писатель - Oxxxymiron перевод на немецкий

Всего лишь писатель

Горожанам по барабану, кто капитан у штурвала —
Не дай бог мне горе от ума.
Если власть — это клоунада, борьба с ней — белиберда,
Нахера мне тогда в калашный ряд?
И не надо мне про обман для баранов электората —
Игра без правил, я вне её.
У меня полна голова тумана, призванье — марать бумагу,
Я сам за себя и не ебёт.

Я не был рожден для великих дел.
Какой из меня воин, блядь, лидер и диссидент?
И как я очутился сдуру где вечный сюр,
Посередине жизни в сумеречном лесу?
Я несу и так едва крест, я тебе не Иса.
Кого я и куда поведу, я потерян сам.
Они спрашивают, чем же я стал, за что борюсь,
Где дорога. Отъебитесь, ей-богу, дай упорюсь.
Дай кредитку, не горячись, не кипишуй.
Кто торчит? Меня жить не учи, мы по чуть-чуть.
Dolce vita, шик или китч, все чересчур.
Богачи, Живан-живанши, Джимми-джимми Чу.
Судя по их глазам, все повеселели весьма,
Челюсть туда-сюда, заледенела десна.
Честно, я сам не знаю, ребзя, кем же я стал,
Я всего лишь писатель, моё дело — писать,
И не ебёт.

Горожанам по барабану, кто капитан у штурвала —
Не дай бог мне горе от ума.
Если власть — это клоунада, борьба с ней — белиберда,
Нахера мне тогда в калашный ряд?
И не надо мне про обман для баранов электората —
Игра без правил, я вне её.
У меня полна голова тумана, призванье — марать бумагу,
Я сам за себя и не ебёт.

Я не подхожу для борьбы со злом,
Тут бунтари все обречены, как Авессалом.
Я за добро, но я пишу книги, а в остальном
Да гори оно всё пламенем синим, ебись конём.
Страусиный приём, но куда мне лезть на рожон,
Я в городе на птичьих правах, мне здесь хорошо.
Я не местный мажор, я естественно вижу всё
Мракобесие деспота, но у кого тут честный офшор,
Ну-ка? Если нашёл угол, не сри, где живёшь,
И ваши разговоры про рупор — это пиздёж.
Я жопу не лизал у чинуши — совесть чиста,
Остальное — задача общества. Слушай, что ты пристал?
Мне уже втирали про Олимп и стыд,
Вечеринка — не монастырь, сними свой нимб, остынь.
У нас пир во время чумы, глаза у нимф пусты,
Зато наши нимфы юны, ваши — как Windows 3,
И не ебёт.

Горожанам по барабану, кто капитан у штурвала —
Не дай бог мне горе от ума.
Если власть — это клоунада, борьба с ней — белиберда,
Нахера мне тогда в калашный ряд?
И не надо мне про обман для баранов электората —
Игра без правил, я вне её.
У меня полна голова тумана, призванье — марать бумагу,
Я сам за себя и не ебёт.
Горожанам по барабану, кто капитан у штурвала —
Не дай бог мне горе от ума.
Если власть — это клоунада, борьба с ней — белиберда,
Нахера мне тогда в калашный ряд?
И не надо мне про обман для баранов электората —
Игра без правил, я вне её.
У меня полна голова тумана, призванье — марать бумагу,
Я сам за себя и не ебёт.

Пойми, меня не ебёт. Я что вам, сильный мира сего,
Политик? Алло, я писатель, роли спасителей — не моё.
Смотрите-ка, меня даже гор почти не берёт,
Пора домой, эта вечеринка гнильё.
Кто-то перепил и блюёт,
Я выхожу на площадь — огни, но мы не в Нью-Йорке.
Вдали машина ревёт,
Почти сажусь в такси, но внезапно вижу её.

Nur ein Schriftsteller

Den Bürgern ist es egal, wer der Kapitän am Steuerrad ist —
Gott bewahre mich vor zu viel Verstand.
Wenn die Macht eine Clownerie ist, ist der Kampf dagegen Unsinn,
Was soll ich dann in der Schützenreihe?
Und erzähl mir nichts von der Täuschung des Wahlviehs —
Ein Spiel ohne Regeln, ich bin raus.
Mein Kopf ist voller Nebel, meine Berufung ist es, Papier zu beschmieren,
Ich bin für mich selbst verantwortlich, und es ist mir scheißegal.

Ich wurde nicht für große Taten geboren.
Was bin ich denn für ein Krieger, verdammt, Anführer oder Dissident?
Und wie bin ich nur dorthin geraten, wo ewige Surreales herrscht,
Mitten im Leben in einem düsteren Wald?
Ich trage mein Kreuz ohnehin kaum, ich bin nicht Jesus.
Wen soll ich wohin führen, ich bin selbst verloren.
Sie fragen, was aus mir geworden ist, wofür ich kämpfe,
Wo der Weg ist. Lasst mich in Ruhe, verdammt, lasst mich high werden.
Gib mir die Kreditkarte, reg dich nicht auf, mach keine Hektik.
Wer ist drauf? Belehr mich nicht übers Leben, wir machen nur ein bisschen.
Dolce Vita, Schick oder Kitsch, alles zu viel.
Die Reichen, Given-Givenchy, Jimmy-Jimmy Choo.
Ihren Augen nach zu urteilen, sind alle sehr gut drauf,
Kiefer hin und her, Zahnfleisch vereist.
Ehrlich, ich weiß selbst nicht, Leute, was aus mir geworden ist,
Ich bin nur ein Schriftsteller, mein Job ist es zu schreiben,
Und es ist mir scheißegal.

Den Bürgern ist es egal, wer der Kapitän am Steuerrad ist —
Gott bewahre mich vor zu viel Verstand.
Wenn die Macht eine Clownerie ist, ist der Kampf dagegen Unsinn,
Was soll ich dann in der Schützenreihe?
Und erzähl mir nichts von der Täuschung des Wahlviehs —
Ein Spiel ohne Regeln, ich bin raus.
Mein Kopf ist voller Nebel, meine Berufung ist es, Papier zu beschmieren,
Ich bin für mich selbst verantwortlich, und es ist mir scheißegal.

Ich bin nicht geeignet für den Kampf gegen das Böse,
Hier sind alle Rebellen zum Scheitern verurteilt, wie Absalom.
Ich bin für das Gute, aber ich schreibe Bücher, und ansonsten
Soll alles in blauen Flammen aufgehen, scheiß drauf.
Vogel-Strauß-Taktik, aber wo soll ich mich auflehnen,
Ich bin in der Stadt geduldet, mir geht es hier gut.
Ich bin kein reicher Schnösel, ich sehe natürlich alles,
Die Obskurität des Despoten, aber wer hat hier eine ehrliche Offshore-Firma,
Na? Wenn du eine Ecke gefunden hast, scheiß nicht da, wo du lebst,
Und euer Gerede vom Sprachrohr ist Schwachsinn.
Ich habe keinem Beamten den Arsch geleckt – mein Gewissen ist rein,
Der Rest ist Sache der Gesellschaft. Hör mal, was bedrängst du mich?
Man hat mir schon von Olymp und Schande erzählt,
Die Party ist kein Kloster, nimm deinen Heiligenschein ab, beruhige dich.
Bei uns ist es ein Fest während der Pest, die Augen der Nymphen sind leer,
Dafür sind unsere Nymphen jung, eure sind wie Windows 3,
Und es ist mir scheißegal.

Den Bürgern ist es egal, wer der Kapitän am Steuerrad ist —
Gott bewahre mich vor zu viel Verstand.
Wenn die Macht eine Clownerie ist, ist der Kampf dagegen Unsinn,
Was soll ich dann in der Schützenreihe?
Und erzähl mir nichts von der Täuschung des Wahlviehs —
Ein Spiel ohne Regeln, ich bin raus.
Mein Kopf ist voller Nebel, meine Berufung ist es, Papier zu beschmieren,
Ich bin für mich selbst verantwortlich, und es ist mir scheißegal.
Den Bürgern ist es egal, wer der Kapitän am Steuerrad ist —
Gott bewahre mich vor zu viel Verstand.
Wenn die Macht eine Clownerie ist, ist der Kampf dagegen Unsinn,
Was soll ich dann in der Schützenreihe?
Und erzähl mir nichts von der Täuschung des Wahlviehs —
Ein Spiel ohne Regeln, ich bin raus.
Mein Kopf ist voller Nebel, meine Berufung ist es, Papier zu beschmieren,
Ich bin für mich selbst verantwortlich, und es ist mir scheißegal.

Versteh doch, es ist mir scheißegal. Was bin ich denn, einer von den Mächtigen,
Ein Politiker? Hallo, ich bin Schriftsteller, Retterrollen sind nichts für mich.
Schau mal, mich packt nicht mal die Bergwelt,
Zeit nach Hause zu gehen, diese Party ist verdorben.
Jemand hat zu viel getrunken und kotzt,
Ich gehe auf den Platz – Lichter, aber wir sind nicht in New York.
In der Ferne heult ein Auto,
Ich steige fast ins Taxi, aber plötzlich sehe ich sie.