Drick Ur Ditt Glas (From the Fredman's Epistles Soundtrack) - Paradox Interactive перевод на немецкий

Drick Ur Ditt Glas (From the Fredman's Epistles Soundtrack)

Drick ur ditt glas, se Döden på dig väntar,
Slipar sitt svärd, och vid din tröskel står
Blif ej förskräckt, han blott på grafdörn gläntar,
Slår den igen, kanske än på et år
Movitz, din Lungsot den drar dig i grafven
Knäpp nu Octaven;
Stäm dina strängar, sjung om lifvets Vår

Guldguler hy, matt blomstrande små kinder,
Nedkramadt bröst och platta skulderblad
Lät se din hand, hvar ådra blå och trinder
Ligger så sväld och fuktig som i bad;
Handen är svettig och ådrorna stela
Knäpp nu och spela;
Töm ur din flaska, sjung och drick, var glad

Himmel! du dör, din hosta mig förskräcker;
Tomhet och klang, inälfvorna ge ljud;
Tungan är hvit, det rädda hjertat kläcker;
Mjuk som en svamp är sena märg och hud
Andas
Fy tusand! hvad dunst ur din aska
Län mig din flaska
Movitz, Gutår! Skål!
Sjung om vinets Gud

Utur hans kärl din död i droppar flutit
Helt oförmärkt med löje, sång och ro
Ja detta glas bedröfligt inneslutit
Glödande maskar, vil du Movitz tro
Alt är förtärdt, dina ögon de rinna,
Tarmarna brinna.
Orkar du ropa än gutår?
Jo jo

Nå så gutår! dig Bacchus afsked bjuder,
Från Fröjas tron du sista vinken får
Ömt til dess lof det lilla blodet sjuder,
Som nu med våld ur dina ådror går
Sjung, läs och glöm, tänk, begråt och begrunda
Skull' du åstunda
Ännu en fälsup? Vill du dö?
Nej, Gutår

Trink aus deinem Glas (Vom Soundtrack zu Fredmans Episteln)

Trink aus deinem Glas, sieh, der Tod wartet auf dich,
schleift sein Schwert und steht an deiner Schwelle.
Sei nicht erschrocken, er lugt nur zur Grabtür herein,
schlägt sie wieder zu, vielleicht noch für ein Jahr.
Movitz, deine Schwindsucht zieht dich ins Grab,
Greif nun die Oktave;
Stimm deine Saiten, sing vom Frühling des Lebens.

Goldgelbe Haut, matt blühende kleine Wangen,
Eingefallene Brust und flache Schulterblätter.
Lass deine Hand sehen, wo jede Ader blau und prall
liegt so geschwollen und feucht wie im Bad;
Die Hand ist verschwitzt und die Adern sind steif.
Greif nun zu und spiele;
Leere deine Flasche, sing und trink, sei froh.

Himmel! Du stirbst, dein Husten erschreckt mich;
Leere und Klang, die Eingeweide geben Laute von sich;
Die Zunge ist weiß, das verängstigte Herz zerspringt;
Weich wie ein Schwamm sind Sehne, Mark und Haut.
Atme!
Pfui Teufel! Welch ein Dunst aus deiner Asche!
Reich mir deine Flasche!
Movitz, Wohlsein! Prost!
Sing vom Gott des Weines!

Aus seinem Kelch ist dein Tod in Tropfen geflossen,
Ganz unbemerkt mit Lachen, Gesang und Ruh.
Ja, dieses Glas hat betrüblich eingeschlossen
Glühende Würmer, willst du es glauben, Movitz?
Alles ist verzehrt, deine Augen, sie rinnen,
Die Därme brennen.
Kannst du noch Wohlsein rufen?
Ja, ja!

Nun denn, Wohlsein! Bacchus bietet dir den Abschied,
Von Fröjas Thron empfängst du den letzten Wink.
Zärtlich zu ihrem Lob siedet das wenige Blut,
Das nun mit Gewalt aus deinen Adern geht.
Sing, lies und vergiss, denk nach, beweine und sinniere.
Solltest du begehren
Noch einen letzten Schluck? Willst du sterben?
Nein, Wohlsein!