Текст и перевод песни Patrick Bruel - Drouot - Live

Drouot - Live

Dans les paniers d'osier de la salle des ventes
Une gloire déchue des folles années trente
Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes
Un vieux bijou donné par quel amour d'antan

Elle était là, figée, superbe et déchirante
Ses mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes
Des mains belles encore, déformées, les doigts nus
Comme sont nus, parfois, les arbres en Novembre

Comme tous les matins, dans la salle des ventes
Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente
Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre
Les trésors fabuleux d'un passé qui n'est plus

Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre
Que d'ombres enlacées, ont rêvé à s'attendre
Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes
Mais les choses nous parlent si nous savons entendre

Le marteau se leva, dans la salle des ventes
Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence
Elle cria: "Je prends, je rachète tout ça
Ce que vous vendez là, c'est mon passé à moi"

C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes
Le marteau retomba sur sa voix suppliante
Elle vit s'en aller, parmi quelques brocantes
Le dernier souvenir de ses amours d'antan

Près des paniers d'osier, dans la salle des ventes
Une femme pleurait ses folles années trente
Et revoyait soudain défiler son passé
Défiler son passé, défiler son passé

Car venait de surgir, du fond de sa mémoire
Du fond de sa mémoire, un visage oublié
Une image chérie, du fond de sa mémoire
Son seul amour de femme, son seul amour de femme

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes
Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus
Quelques billets froissés, pour un passé perdu

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante
De ses amours d'antan, rien ne lui restait plus
Pas même ce souvenir, aujourd'hui disparu.

Drouot - Live

In the wicker baskets of the auction room
A faded glory from the crazy thirties
Had put up for auction, among some flea market items
An old jewel given by a love of yesteryear

She was there, frozen, magnificent, and heart-wrenching
Her hands, which tied then untied themselves, trembled
Hands still beautiful, deformed, with naked fingers
Like trees are sometimes naked, in November

As every morning, in the auction room
A feverish and impatient crowd buzzed
Those who, for a few cents, buy back to sell
The fabulous treasures of a past that is no more

In this old broken bed, made of rosewood
How many entwined shadows have dreamt of waiting for each other
Things have their secrets, things have their legends
But things speak to us if we know how to listen

The hammer rose, in the auction room
Once, then twice, then, in the silence
She cried: "I'll take it, I'll buy it all back
What you're selling there, is my past"

It was too late, already, in the auction room
The hammer fell on her pleading voice
She saw it go, among some flea market items
The last memory of her loves of yesteryear

Near the wicker baskets, in the auction room
A woman was crying over her crazy thirties
And suddenly saw her past scroll by
Her past scrolling by, her past scrolling by

For it had just emerged, from the depths of her memory
From the depths of her memory, a forgotten face
A cherished image, from the depths of her memory
Her only love as a woman, her only love as a woman

Haggard, she left the auction room
Crushing some banknotes, in her trembling hands
Crushing some banknotes, with the tips of her naked fingers
Some crumpled banknotes, for a lost past

Haggard, she left the auction room
I saw her walking away, bent over, and heart-wrenching
Nothing was left of her loves of yesteryear
Not even this memory, which has now disappeared.