Текст и перевод песни Peteco Carabajal - La Mataca Ollera

La Mataca Ollera

Con la mano amasando el barro
Sentada en el suelo mataquita ollera
Su mataco pitando un cigarro
Tocando bajito al pimpim con su quena
Así pasan semanas enteras
Al la'o de la acequia igual que el hornero
Van mojando con gusto la tierra
Que Juancho le trajo de algún hormiguero
El secreto que tienen los indios
Ese barro lleva la baba de hormiga
Así salen las ollas más fuertes
Las que duran años pa' toda la vida
Amalaya volvieran los tiempos
Que el indio mataco en su suelo vivía
Ya no hay más ceniza en los toldos
Donde San Francisco, él los bendecía
Ya está vieja la pobre Azucena
Su andar es muy lento parece que lleva
El ocaso que ha marcado el tiempo
Se lo lleva el viento borrando su huella
Ya descansa la india mataca
Su nombre de flor se marchita en la arena
En sus ollas, cacharras, tinajas
Se fue para siempre, en su recuerdo queda
Por ahí cuentan que el mataco Juancho
Salió de su choza gritando Azucena
En el monte lo encontraron muerto
Al la'o de su cuerpo, su flecha y su quena
Amalaya volvieran los tiempos
Que el indio mataco en su suelo vivía
Ya no hay más ceniza en los toldos
Donde San Francisco, él los bendecía
Muchas gracias

The Clay Pot Maker

With her hands kneading the clay
Sitting on the ground, the little clay pot maker
Her mataco husband smoking a cigarette
Playing softly on the pimpim with his quena
That's how they spend weeks on end
Beside the stream, just like the ovenbird
They moisten the soil with pleasure
That Juancho brought them from an anthill
The secret that the Indians have
That clay contains the saliva of ants
That's how the pots come out stronger
The ones that last for years, for a lifetime
If only times could go back to
When the Mataco Indian lived on his land
The hearths in the shelters are cold now
Where Saint Francis would bless them
Poor Azucena is old now
Her walk is slow, as if she carries
The twilight that time has etched
The wind carries her away, erasing her footprints
The Mataco Indian woman is resting now
Her name, a flower, withers in the sand
In her pots, bowls, and jugs
She is gone forever, but her memory lingers
They say that Mataco Juancho
Left his hut, crying out for Azucena
They found him dead in the forest
His arrow and his quena beside his body
If only times could go back to
When the Mataco Indian lived on his land
The hearths in the shelters are cold now
Where Saint Francis would bless them
Thank you