Текст и перевод песни Peteco Carabajal - La Mataca Ollera

La Mataca Ollera

Con la mano amasando el barro
Sentada en el suelo mataquita ollera
Su mataco pitando un cigarro
Tocando bajito al pimpim con su quena
Así pasan semanas enteras
Al la'o de la acequia igual que el hornero
Van mojando con gusto la tierra
Que Juancho le trajo de algún hormiguero
El secreto que tienen los indios
Ese barro lleva la baba de hormiga
Así salen las ollas más fuertes
Las que duran años pa' toda la vida
Amalaya volvieran los tiempos
Que el indio mataco en su suelo vivía
Ya no hay más ceniza en los toldos
Donde San Francisco, él los bendecía
Ya está vieja la pobre Azucena
Su andar es muy lento parece que lleva
El ocaso que ha marcado el tiempo
Se lo lleva el viento borrando su huella
Ya descansa la india mataca
Su nombre de flor se marchita en la arena
En sus ollas, cacharras, tinajas
Se fue para siempre, en su recuerdo queda
Por ahí cuentan que el mataco Juancho
Salió de su choza gritando Azucena
En el monte lo encontraron muerto
Al la'o de su cuerpo, su flecha y su quena
Amalaya volvieran los tiempos
Que el indio mataco en su suelo vivía
Ya no hay más ceniza en los toldos
Donde San Francisco, él los bendecía
Muchas gracias

La Mataca Ollera

Avec tes mains tu pétris la terre
Assise sur le sol, tu façonnes des poteries
Ton compagnon siffle une cigarette
Jouant doucement de sa flûte, la quena, avec ses doigts
Ainsi passent des semaines entières
Près du canal, comme le fournier
Vous humectez la terre avec délectation
Que Juancho t'a rapportée d'une fourmilière
Le secret que les Indiens possèdent
Cette terre porte la bave des fourmis
C'est ainsi que naissent les poteries les plus robustes
Celles qui durent des années, pour toute la vie
Ah, si seulement les temps reviendraient
Quand l'Indien Mataco vivait sur sa terre
Il n'y a plus de cendre dans les tipis
Où Saint-François les bénissait
La pauvre Azucena est vieille
Sa démarche est lente, on dirait qu'elle porte
Le crépuscule que le temps a marqué
Le vent l'emporte, effaçant ses traces
L'Indienne Mataco se repose désormais
Son nom de fleur se fane dans le sable
Dans ses poteries, ses cruches, ses jarres
Elle s'est envolée pour toujours, son souvenir reste
On raconte que le Mataco Juancho
Est sorti de sa hutte en criant Azucena
On l'a retrouvé mort dans la montagne
À côté de son corps, sa flèche et sa quena
Ah, si seulement les temps reviendraient
Quand l'Indien Mataco vivait sur sa terre
Il n'y a plus de cendre dans les tipis
Où Saint-François les bénissait
Merci beaucoup