Текст и перевод песни Peteco Carabajal - La Mazamorra

La Mazamorra

La mazamorra, sabes, es el pan de los pobres
Y leche de las madres con los senos vacíos
Yo le beso las manos al Inca Viracocha
Porque inventó el maíz y enseñó su cultivo

En una arteza, viene para unir la familia
Saludada por viejos, festejada por niños
Allá donde las cabras remontan en silencio
Y el hambre es una nube con las alas de trigo

Todo es hermoso en ella, la mazorca madura
Que desgranan en noches de vientos campesinos
El mortero y la moza con trenzas sobre el hombro
Que entre los granos mezcla rubores y suspiros

Si la quieres perfecta, busca un cuenco de barro
Y espésala con leves ademanes prolijos
El vendedor cortado de rama de la higuera
Que a la siesta da sombra, venteveos e higos

Y, si quieres, agregále una pizca de ceniza de jume
Esa planta que resume los desiertos salinos
Y dejá que la llama le transmita su fuerza
Hasta que ella adquiera un tinte levemente ambarino
Cuando la comes, sientes que el pueblo te acompaña
A lo largo de valles o recodos de ríos
Cuando la comes, sientes que la tierra es tu madre
Más que la anciana triste
Que espera en el camino tu regreso del campo
Es madre de tu madre
Y su rostro es una piedra trabajada por siglos

Hay ciudades que ignoran su gusto americano
Y muchos que olvidaron su sabor argentino
Pero ella te da siempre lo que fue para el Inca
Nodriza de los pobres en el páramo andino

La noche que fusilen poetas y canciones
Por haber traicionado, por haber corrompido
La música y el polen, los pájaros y el fuego
Quizás, a mí me salven estos versos que digo

Cornmeal Mush

Cornmeal mush, you know, is the bread of the poor
And the milk of mothers with empty breasts
I kiss the hands of the Inca Viracocha
Because he invented corn and taught its cultivation

In a trough, it comes to unite the family
Greeted by the elderly, celebrated by children
Where goats climb in silence
And hunger is a cloud with wheat wings

Everything about it is beautiful, the ripe corncob
That is husked on windy peasant nights
The mortar and the girl with braids over her shoulder
Who, among the grains, mingles blushes and sighs

If you want it perfect, find a clay bowl
And thicken it with gentle, meticulous gestures
The vendor cut from a branch of the fig tree
That in the afternoon provides shade, figs, and flatulence

And, if you want, add a pinch of jume ash
That plant that summarizes the salt deserts
And let the flame transmit its strength to it
Until it acquires a slightly amber hue
When you eat it, you feel that the people are with you
Along the valleys or bends of the rivers
When you eat it, you feel that the earth is your mother
More than the sad old woman
Who waits for you on the road on your return from the country
She is your mother's mother
And her face is a stone worked for centuries

There are cities that ignore its American taste
And many who have forgotten its Argentine flavor
But it always gives you what it was for the Inca
Nurse of the poor in the Andean páramo

The night they shoot poets and songs
For having betrayed, for having corrupted
The music and the pollen, the birds and the fire
Perhaps they will save me, these verses that I speak