Текст и перевод песни Philippe Clay - Les camions

Les camions

Un dimanche d'hiver j'ouvrirais ma fenêtre,
Paris serait désert, ma rue serait déserte,
Ca sentirait le gel et dans le petit jour,
Il viendrait du lointain comme un bruit de tambours
Et je verrais surgir tout une caravane
De poids lourds, de Diesels, portant mon monogramme
Sur le premier camion, dans la bise qui cingle,
Je les reconnaîtrais, mes nippes et mes fringues

Ma première chemise, celle dont on se fout,
Uniformes, costumes et par-dessus le tout
Le tas de pardessus où j'ai sué ma vie
Et mon premier smoking et mon dernier habit

Le deuxième camion trimballerait les viandes
Dont je me suis nourri. Tous ces morceaux qui pendent
Sont les bœufs qui meuglaient au cœur des abattoirs,
Les agneaux qui pleuraient devant les égorgeoirs
Mais Monsieur le Curé, quand il a fait la quête,
Aime bien lui aussi manger de la blanquette.
Le troisième camion serait, immense foudre,
Le vin fou que j'ai bu, qui met le feu aux poudres

C'est la bière et le gin et c'est n'importe quoi
Qui vous berce le spleen, qui fait que l'on est soi,
Que l'on oublie un temps sa peine originelle
Et que noir on est blanc comme neige éternelle

Le dernier des camions serait camion de charme
Où seraient à l'étroit des femelles en larmes,
Celles qui m'ont aimé, mêlées à des catins
Et je verrais briller dans l'air froid du matin
Les yeux de la Danoise et de la Japonaise
En éclairs bleu turquoise et en lueurs de braises,
Alors je descendrais, nu pieds, en pyjama
Et, sans que l'on me voie, je suivrais le convoi

La rue s'enfoncerait en un noir souterrain
D'où l'on ne ressort pas et qui ne mène à rien,
Deux ou trois jours après, vous liriez mon faire-part,
Ce dimanche serait celui de mon départ.

The Trucks

On a winter Sunday, I would open my window,
Paris would be deserted, my street would be empty,
It would smell like frost and in the early light,
Would come from afar like a drumbeat
And I would see a whole caravan emerge
Of heavy goods vehicles, of diesel engines, bearing my monogram
On the first truck, in the icy wind,
I would recognize them, my clothes and my rags

My first shirt, the one we don't care about,
Uniforms, suits and over it all
The pile of overcoats where I have sweated my life
And my first dinner jacket and my last suit

The second truck would carry the meat
That I have fed on. All these pieces that hang
Are the oxen that were mooing in the heart of the slaughterhouses,
The lambs that were crying in front of the slaughterhouses
But Mr. Priest, when he made the collection,
He also likes to eat blanquette.
The third truck would be, immense lightning,
The crazy wine that I drank, which sets fire to gunpowder

It's the beer and the gin and it's anything
That rocks you to sleep, that makes you who you are,
That you forget for a while your original sorrow
And that black you are white as eternal snow

The last of the trucks would be a charming truck
Where tearful females would be cramped,
Those who loved me, mingled with hookers
And I would see in the cold morning air
The eyes of the Danish and Japanese women
In blue-turquoise flashes and in embers,
So I would go down, barefoot in my pajamas
And, without being seen, I would follow the convoy

The street would sink into a dark underground,
From where one does not come out and which leads to nothing,
Two or three days later, you would read my announcement,
This Sunday would be the one of my departure.