Текст и перевод песни Pierre Perret - Celui d'Alice

Celui d'Alice

Si je me réfère à mon dictionnaire
Il est temps de faire la définition
De ce mot espiègle qui échappe à la règle
Plus noble qu'un aigle dans sa condition
Ce mot, vous le dites, censeurs hypocrites
Établissez vite son vrai sens profond
Car si on l'ausculte au lieu d'une insulte
On peut faire un culte du joli mot "con"

Ce lieu de délices n'a pas de notice
Mais même un novice en aurait la clé
Y a sous sa pelisse le climat de Nice
Entre deux éclisses tendrement musclées
Moi, mon seul complice, c'est celui d'Alice
C'est de la réglisse, du petit sucrin
La frêle couture qui pourtant l'obture
Me lit l'aventure au creux de la main

L'amour enjolive sa discrète ogive
Aux petites rives finement lactées
C'est un édifice tout en haut des cuisses
Un village suisse, un matin d'été
Un mont de déesse qui gonfle et se dresse
Trouve la caresse quand soudain jaillit
Le berlingot rose vers ma bouche éclose
Comme un flamant rose s'échappe du nid

Tartuffes, notaires, bourgeois de Cythère
Qui trouvez austère cet endroit charmant
Il vous est bizarre, rien ne le compare à votre outil rare de super-amant
Apprenez, Jocrisse, frustrés de service
Que celui d'Alice bat pour le plaisir
Et qu'il se démène sous les coups obscènes
D'un mât de misaine qui le fait jouir

Ô tendre blessure, divine échancrure
Sous votre toiture de satin frisé
Du petit losange, filtre l'eau du Gange
Entre mes phalanges soudains baptisées
Que la cicatrice si jolie d'Alice jamais ne guérisse
Mes amis, sinon
Dans ce monde triste de baiseurs centristes
Qui jouent en solistes, je me sens si con

Alice's One

If I refer to my dictionary,
It's time to define the word,
This mischievous word that escapes the rule,
Nobler than an eagle in its condition.
This word, you say it, hypocritical censors,
Quickly establish its true deep meaning,
For if one examines it instead of an insult,
One can make a cult of the pretty word "cunt".

This place of delights has no instructions,
But even a novice would have the key.
There's under its fur the climate of Nice,
Between two splints tenderly muscled.
Me, my only accomplice is Alice's,
It's licorice, sweet little darling,
The frail seam that yet closes it,
Reads me the adventure in the palm of my hand.

Love embellishes its discreet warhead,
With small, finely milky shores.
It's a building at the top of the thighs,
A Swiss village, a summer morning.
A goddess's mount that swells and rises,
Finds the caress when suddenly springs forth
The pink candy towards my open mouth,
Like a pink flamingo escaping the nest.

Tartuffes, notaries, bourgeois of Cythera,
Who find this charming place austere,
It is strange to you, nothing compares it to your rare tool of a super-lover.
Learn, Jocrisse, frustrated by service,
That Alice's beats for pleasure,
And that it struggles under the obscene blows
Of a mainmast that makes it cum.

O tender wound, divine indentation,
Under your roof of curly satin,
From the small diamond, filters the water of the Ganges,
Between my suddenly baptized fingers.
May Alice's pretty scar never heal,
My friends, otherwise
In this sad world of centrist kissers
Who play solo, I feel so stupid.