I Trawl the Megahertz - Prefab Sprout перевод на немецкий

I Trawl the Megahertz

I am telling myself the story of my life,
Stranger than song or fiction.
We start with the joyful mysteries,
Before the appearance of ether,
Trying to capture the elusive:
The farm where the crippled horses heal,
The woods where autumn is reversed,
And the longing for bliss in the arms
Of some beloved from the past.
I said 'Your daddy loves you'.
I said 'Your daddy loves you very much';
He just doesn't want to live with us anymore'.

The plane comes down behind enemy lines
And you don't speak the language.
A girl takes pity on you:
She is Mother Theresa walking among the poor,
And her eyes have attained night vision.
In an orchard, drenched in blue light,
She changes your bandages and soothes you.
All day her voice is balm,
Then she lowers you into the sunset.
Hers is the wing span of the quotidian angel,
So her feet are sore from the walk
To the well of human kindness,
But she gives you a name and you grow into it.
Whether a tramp of the low road or a prince,
Riding through Wagnerian opera,
You learn some, if not all, of the language.
And these are the footsteps you follow
- The tracks of impossible love.

12 days in Paris,
And I am awaiting for life to start.
In the lobby of the Hotel Charlemagne
They are hanging photographs
Of Rap artists and minor royalty.
All cigarettes have been air-brushed from these pictures,
Making everyone a liar,
And saving no-one from their folly.
As proud as Lucifer, I do nothing to hide
My kerosene dress and flint eyes
- Which with one steady look, are able to restore
To these images their carcinogenic threat.
So what if this is largely bravado?
I have only 12 days in Paris
And I'm waiting for life to start.
I'm setting out my stall behind a sheet of dark hair,
And you, the hostage of crazed hormones,
Will be driven to say:
'I am the next poet laureate
And she is the cherry madonna,
And all of the summer is hers.'

At first I don't notice you,
Or the colour of your hair,
Or your readiness to laugh.
I am tying a shoelace,
Or finding the pavement fascinating
When the comet thrills the sky.
Ever the dull alchemist.
I have before me all the necessary elements:
It is their combination that eludes me.
Forgive me ... I am sleepwalking.
I am jangling along to some song of the moment,
Suffering its sweetness,
Luxuriating in its feeble approximation of starlight.
Meanwhile there is a real world ...
Trains are late, doctors are breaking bad news,
But I am living in a lullaby.

You might be huddled in a doorway on the make,
Or just getting by, but I don't see it.
You are my one shot at glory.
Soon I will read in your expression
Warmth, encouragement, assent.
From an acorn of interest
I will cultivate whole forests of affection.
I will analyse your gestures
Like centuries of scholars
Pouring over Jesus' words.
Anything that doesn't fit my narrow interpretation
I will carelessly discard.
For I am careless... I'm shameless... and -
('Mayday, Mayday, watch the needle leave the dial')
I am reckless,
I am telling myself the story of my life.

Soon, I will make you a co-conspirator:
If I am dizzy I will call it rapture;
If I am low I will attribute it to your absence,
Noting your tidal effect upon my moods.
Oblivious to the opinions of neighbours
I will bark at the moon like a dog.
In short, I'm asking to be scalded.
It is the onset of fever.

Yesterday they took a census.
Boasting, I said 'I live two doors down from joy.'
Today, bewildered and sarcastic, I phone them and ask
'Isn't it obvious? This slum is empty.'

I am listening to the face in the mirror
But I don't think I believe what she's telling me.
Her words are modern, but her eyes have been weeping
In gardens and grottoes since the Middle Ages.
This is the aftermath of fever.
I cool the palms of my hands upon the bars
Of an imaginary iron gate.
Only by an extreme act of will can I avoid
Becoming a character in a country song:
'Lord, y'gave me nothin', then y'took it all away.'
These are the sorrowful mysteries,
And I have to pay attention.
In a chamber of my heart sits an accountant.
He is frowning and waving red paper at me.
I go to the window for air.
I catch the scent of apples,
I hunger for a taste,
But I can't see the orchard for the rain.

There are two ways of looking at this.
The first is to accept that you are gone,
And to light a candle at the shrine of amnesia.
(I could even cheat).
In the subterranean world of anaesthetics
Sad white canoes are forever sailing downstream
In the early hours of the morning.
'Tell the stars I'm coming,
Make them leave a space for me;
Whether bones, or dust,
Or ashes once among them I'll be free.'
It may make a glamorous song
But it's dark train of thought
With too many carriages.

There is, of course,
Another way of looking at this:
'Your daddy loves you, ' I said
'Your daddy loves you very much;
He just doesn't want to live with us anymore.'
I am telling myself the story of my life.

By day and night, fancy electronic dishes
Are trained on the heavens.
They are listening for smudged echoes
Of the moment of creation.
They are listening for the ghost of a chance.
They may help us make sense of who we are
And where we came from;
And, as a compassionate side effect,
Teach us that nothing is ever lost.

So... I rake the sky.
I listen hard.
I trawl the megahertz.
But the net isn't fine enough,
And I miss you
- A swan sailing between two continents,
A ghost immune to radar.

Still, my eyes are fixed upon
The place I last saw you,
Your signal urgent but breaking,
Before you became cotton in a blizzard,
A plane coming down behind enemy lines.

I Trawl the Megahertz

Ich erzähle mir selbst die Geschichte meines Lebens,
seltsamer als Lied oder Fiktion.
Wir beginnen mit den freudenreichen Mysterien,
vor dem Erscheinen des Äthers,
und versuchen, das Flüchtige einzufangen:
die Farm, wo die kranken Pferde gesund werden,
den Wald, in dem der Herbst sich umkehrt,
und die Sehnsucht nach Glück in den Armen
einer Geliebten aus der Vergangenheit.
Ich sagte: "Dein Vater liebt dich."
Ich sagte: "Dein Vater liebt dich sehr";
er will nur nicht mehr bei uns wohnen.'

Das Flugzeug landet hinter den feindlichen Linien,
und du sprichst die Sprache nicht.
Ein Mädchen hat Mitleid mit dir:
Sie ist Mutter Teresa unter den Armen,
und ihre Augen haben Nachtsicht gewonnen.
In einem Obstgarten, getränkt in blaues Licht,
verbindet sie deine Wunden und tröstet dich.
Den ganzen Tag ist ihre Stimme Balsam,
dann senkt sie dich in den Sonnenuntergang.
Ihre Flügelspannweite ist die eines Alltagsengels,
also tun ihre Füße weh vom Weg
zum Brunnen der Menschlichkeit,
doch sie gibt dir einen Namen und du wächst hinein.
Ob Landstreicher oder Prinz,
durch Wagnersche Oper reitend,
lernst du etwas, wenn auch nicht alles, von der Sprache.
Und dies sind die Spuren, denen du folgst —
die Pfade unmöglicher Liebe.

Zwölf Tage in Paris,
und ich warte darauf, dass das Leben beginnt.
In der Lobby des Hotel Charlemagne
hängen sie Fotos
von Rap-Künstlern und Minderadel.
Alle Zigaretten wurden aus diesen Bildern retuschiert,
was jeden zum Lügner macht
und niemanden vor seiner Torheit rettet.
Stolz wie Luzifer verberge ich nicht
mein Kerosin-Kleid und Feuerstein-Augen —
die mit einem einzigen festen Blick
diesen Bildern ihre krebserregende Bedrohung zurückgeben.
Und wenn das größtenteils nur Angeberei ist?
Ich habe nur zwölf Tage in Paris
und warte, dass das Leben beginnt.
Ich stelle meinen Stand hinter einem Vorhang dunkler Haare auf,
und du, Geisel verrückter Hormone,
wirst gezwungen sein zu sagen:
"Ich bin der nächste Poetenkönig,
und sie ist die Kirschmadonna,
und der ganze Sommer gehört ihr."

Zuerst bemerke ich dich nicht,
nicht die Farbe deiner Haare,
nicht deine Bereitschaft zu lachen.
Ich binde einen Schuh,
oder finde den Bürgerstein faszinierend,
als der Komet den Himmel erleuchtet.
Immer der langweilige Alchemist.
Ich habe alle nötigen Elemente vor mir:
nur ihre Kombination entzieht sich mir.
Verzeih mir ... ich schlafwandle.
Ich wanke zu irgendeinem Song der Stunde,
leide unter seiner Süße,
schwelge in seiner schwachen Annäherung an Sternenlicht.
Doch es gibt eine reale Welt ...
Züge verspäten sich, Ärzte überbringen schlechte Nachrichten,
doch ich lebe in einem Wiegenlied.

Du könntest in einer Türschwelle hocken auf der Suche nach Glück,
oder einfach nur überleben, aber ich sehe es nicht.
Du bist meine einzige Chance auf Ruhm.
Bald werde ich in deinem Gesicht lesen:
Wärme, Ermutigung, Zustimmung.
Aus einem Eichel-Kern des Interesses
werde ich ganze Wälder der Zuneigung kultivieren.
Ich werde deine Gesten analysieren
wie Generationen von Gelehrten,
die Jesu Worte studieren.
Alles, was nicht in meine enge Auslegung passt,
werde ich bedenkenlos verwerfen.
Denn ich bin unbedacht ... ich bin schamlos ... und –
("Mayday, Mayday, sieh zu, wie die Nadel die Skala verlässt")
ich bin rücksichtslos,
ich erzähle mir selbst die Geschichte meines Lebens.

Bald mache ich dich zum Mitverschwörer:
Wenn mir schwindlig ist, nenne ich es Ekstase;
bin ich niedergeschlagen, schiebe ich es auf deine Abwesenheit,
und notiere deine Gezeitenwirkung auf meine Stimmung.
Unbekümmert um die Meinung der Nachbarn
werde ich den Mond anbellen wie ein Hund.
Kurz gesagt, ich bitte darum, verbrannt zu werden.
Es ist der Beginn des Fiebers.

Gestern führten sie eine Volkszählung durch.
Prahlend sagte ich: "Ich wohne zwei Türen entfernt vom Glück."
Heute, verwirrt und sarkastisch, rufe ich sie an und frage:
"Ist es nicht offensichtlich? Dieses Elendsviertel ist leer."

Ich höre dem Gesicht im Spiegel zu,
aber ich glaube nicht, was sie mir erzählt.
Ihre Worte sind modern, doch ihre Augen weinen
in Gärten und Grotten seit dem Mittelalter.
Das ist das Nachspiel des Fiebers.
Ich kühle meine Handflächen an den Stäben
eines imaginären Eisentors.
Nur durch äußerste Willensanstrengung vermeide ich es,
eine Figur in einem Country-Song zu werden:
"Herr, du gabst mir nichts, dann nahmst du alles fort."
Das sind die schmerzhaften Mysterien,
und ich muss aufpassen.
In einer Kammer meines Herzens sitzt ein Buchhalter.
Er runzelt die Stirn und wedelt mit roten Zetteln vor mir.
Ich gehe zum Fenster, frische Luft zu holen.
Ich rieche den Duft von Äpfeln,
ich hungere nach einem Bissen,
aber ich sehe den Obstgarten nicht wegen des Regens.

Es gibt zwei Arten, das zu betrachten.
Die erste ist zu akzeptieren, dass du fort bist,
und eine Kerze am Schrein der Amnesie anzuzünden.
(Ich könnte sogar schummeln).
In der unterirdischen Welt der Anästhetika
segeln für immer weiße Kanus flussabwärts
in den frühen Morgenstunden.
"Sag den Sternen, ich komme,
lass sie einen Platz für mich frei;
ob als Knochen, Staub
oder Asche – einst unter ihnen werde ich frei sein."
Es mag ein glamouröses Lied ergeben,
doch es ist ein finsterer Gedankengang
mit zu vielen Waggons.

Es gibt natürlich
eine andere Art, das zu betrachten:
"Dein Vater liebt dich", sagte ich,
"dein Vater liebt dich sehr;
er will nur nicht mehr bei uns wohnen."
Ich erzähle mir selbst die Geschichte meines Lebens.

Tag und Nacht sind empfindliche elektronische Schüsseln
auf den Himmel gerichtet.
Sie lauschen nach verwischten Echos
des Moments der Schöpfung.
Sie lauschen nach dem Geist einer Chance.
Sie könnten uns helfen, zu verstehen, wer wir sind
und woher wir kommen;
und, als mitfühlende Nebenwirkung,
lehren, dass niemals etwas verloren geht.

Also ... ich durchforste den Himmel.
Ich höre genau hin.
Ich durchkämme die Megahertz.
Aber das Netz ist nicht fein genug,
und ich verpasse dich
– einen Schwan, der zwischen zwei Kontinenten segelt,
ein Geist, immun gegen Radar.

Doch meine Augen sind fixiert
auf den Ort, wo ich dich zuletzt sah,
dein Signal dringlich, doch abbrechend,
bevor du zu Wolle in einem Schneesturm wurdest,
ein Flugzeug, das hinter feindlichen Linien landet.