Текст и перевод песни Prefab Sprout - I Trawl the Megahertz

I Trawl the Megahertz

I am telling myself the story of my life,
Stranger than song or fiction.
We start with the joyful mysteries,
Before the appearance of ether,
Trying to capture the elusive:
The farm where the crippled horses heal,
The woods where autumn is reversed,
And the longing for bliss in the arms
Of some beloved from the past.
I said 'Your daddy loves you'.
I said 'Your daddy loves you very much';
He just doesn't want to live with us anymore'.

The plane comes down behind enemy lines
And you don't speak the language.
A girl takes pity on you:
She is Mother Theresa walking among the poor,
And her eyes have attained night vision.
In an orchard, drenched in blue light,
She changes your bandages and soothes you.
All day her voice is balm,
Then she lowers you into the sunset.
Hers is the wing span of the quotidian angel,
So her feet are sore from the walk
To the well of human kindness,
But she gives you a name and you grow into it.
Whether a tramp of the low road or a prince,
Riding through Wagnerian opera,
You learn some, if not all, of the language.
And these are the footsteps you follow
- The tracks of impossible love.

12 days in Paris,
And I am awaiting for life to start.
In the lobby of the Hotel Charlemagne
They are hanging photographs
Of Rap artists and minor royalty.
All cigarettes have been air-brushed from these pictures,
Making everyone a liar,
And saving no-one from their folly.
As proud as Lucifer, I do nothing to hide
My kerosene dress and flint eyes
- Which with one steady look, are able to restore
To these images their carcinogenic threat.
So what if this is largely bravado?
I have only 12 days in Paris
And I'm waiting for life to start.
I'm setting out my stall behind a sheet of dark hair,
And you, the hostage of crazed hormones,
Will be driven to say:
'I am the next poet laureate
And she is the cherry madonna,
And all of the summer is hers.'

At first I don't notice you,
Or the colour of your hair,
Or your readiness to laugh.
I am tying a shoelace,
Or finding the pavement fascinating
When the comet thrills the sky.
Ever the dull alchemist.
I have before me all the necessary elements:
It is their combination that eludes me.
Forgive me ... I am sleepwalking.
I am jangling along to some song of the moment,
Suffering its sweetness,
Luxuriating in its feeble approximation of starlight.
Meanwhile there is a real world ...
Trains are late, doctors are breaking bad news,
But I am living in a lullaby.

You might be huddled in a doorway on the make,
Or just getting by, but I don't see it.
You are my one shot at glory.
Soon I will read in your expression
Warmth, encouragement, assent.
From an acorn of interest
I will cultivate whole forests of affection.
I will analyse your gestures
Like centuries of scholars
Pouring over Jesus' words.
Anything that doesn't fit my narrow interpretation
I will carelessly discard.
For I am careless... I'm shameless... and -
('Mayday, Mayday, watch the needle leave the dial')
I am reckless,
I am telling myself the story of my life.

Soon, I will make you a co-conspirator:
If I am dizzy I will call it rapture;
If I am low I will attribute it to your absence,
Noting your tidal effect upon my moods.
Oblivious to the opinions of neighbours
I will bark at the moon like a dog.
In short, I'm asking to be scalded.
It is the onset of fever.

Yesterday they took a census.
Boasting, I said 'I live two doors down from joy.'
Today, bewildered and sarcastic, I phone them and ask
'Isn't it obvious? This slum is empty.'

I am listening to the face in the mirror
But I don't think I believe what she's telling me.
Her words are modern, but her eyes have been weeping
In gardens and grottoes since the Middle Ages.
This is the aftermath of fever.
I cool the palms of my hands upon the bars
Of an imaginary iron gate.
Only by an extreme act of will can I avoid
Becoming a character in a country song:
'Lord, y'gave me nothin', then y'took it all away.'
These are the sorrowful mysteries,
And I have to pay attention.
In a chamber of my heart sits an accountant.
He is frowning and waving red paper at me.
I go to the window for air.
I catch the scent of apples,
I hunger for a taste,
But I can't see the orchard for the rain.

There are two ways of looking at this.
The first is to accept that you are gone,
And to light a candle at the shrine of amnesia.
(I could even cheat).
In the subterranean world of anaesthetics
Sad white canoes are forever sailing downstream
In the early hours of the morning.
'Tell the stars I'm coming,
Make them leave a space for me;
Whether bones, or dust,
Or ashes once among them I'll be free.'
It may make a glamorous song
But it's dark train of thought
With too many carriages.

There is, of course,
Another way of looking at this:
'Your daddy loves you, ' I said
'Your daddy loves you very much;
He just doesn't want to live with us anymore.'
I am telling myself the story of my life.

By day and night, fancy electronic dishes
Are trained on the heavens.
They are listening for smudged echoes
Of the moment of creation.
They are listening for the ghost of a chance.
They may help us make sense of who we are
And where we came from;
And, as a compassionate side effect,
Teach us that nothing is ever lost.

So... I rake the sky.
I listen hard.
I trawl the megahertz.
But the net isn't fine enough,
And I miss you
- A swan sailing between two continents,
A ghost immune to radar.

Still, my eyes are fixed upon
The place I last saw you,
Your signal urgent but breaking,
Before you became cotton in a blizzard,
A plane coming down behind enemy lines.

Je scrute les mégahertz

Je me raconte l'histoire de ma vie,
Plus étrange que la chanson ou la fiction.
Nous commençons par les joyeux mystères,
Avant l'apparition de l'éther,
Essayant de capturer l'insaisissable :
La ferme où les chevaux estropiés guérissent,
Les bois où l'automne est inversé,
Et le désir de bonheur dans les bras
D'une bien-aimée du passé.
J'ai dit :« Papa t'aime. »
J'ai dit :« Papa t'aime beaucoup, »
« C'est juste qu'il ne veut plus vivre avec nous. »

L'avion s'écrase derrière les lignes ennemies
Et tu ne parles pas la langue.
Une fille a pitié de toi :
Elle est Mère Teresa marchant parmi les pauvres,
Et ses yeux ont acquis la vision nocturne.
Dans un verger, baigné d'une lumière bleue,
Elle change tes bandages et te soulage.
Toute la journée, sa voix est un baume,
Puis elle te descend dans le soleil couchant.
Elle a l'envergure d'un ange du quotidien,
Alors ses pieds sont douloureux à force de marcher
Jusqu'au puits de la bonté humaine,
Mais elle te donne un nom et tu y grandis.
Que tu sois un vagabond du bas-côté ou un prince,
Chevauchant à travers un opéra wagnérien,
Tu apprends une partie, sinon la totalité, de la langue.
Et ce sont les traces que tu suis
- Les traces d'un amour impossible.

12 jours à Paris,
Et j'attends que la vie commence.
Dans le hall de l'hôtel Charlemagne
Ils accrochent des photos
D'artistes de rap et de petites têtes couronnées.
Toutes les cigarettes ont été effacées de ces photos,
Faisant de chacun un menteur,
Et ne sauvant personne de sa folie.
Fier comme Lucifer, je ne fais rien pour cacher
Ma robe de kérosène et mes yeux de silex
- Qui, d'un regard fixe, sont capables de redonner
À ces images leur menace cancérigène.
Et alors ? C'est de la pure bravade.
Je n'ai que 12 jours à Paris
Et j'attends que la vie commence.
Je dresse mon étal derrière un rideau de cheveux noirs,
Et toi, l'otage d'hormones déchaînées,
Tu seras forcée de dire :
« Je suis le prochain poète lauréat
Et elle est la madone cerise,
Et tout l'été lui appartient. »

Au début, je ne te remarque pas,
Ni la couleur de tes cheveux,
Ni ta promptitude à rire.
Je suis en train de lacer une chaussure,
Ou de trouver le trottoir fascinant
Quand la comète traverse le ciel.
Toujours ce maudit alchimiste.
J'ai devant moi tous les éléments nécessaires :
C'est leur combinaison qui m'échappe.
Pardonne-moi... Je suis somnambule.
Je me laisse bercer par une chanson du moment,
Subissant sa douceur,
Me délectant de sa faible approximation de la lumière des étoiles.
Pendant ce temps, il y a un monde réel...
Les trains sont en retard, les médecins annoncent de mauvaises nouvelles,
Mais je vis dans une berceuse.

Tu pourrais être blottie dans une porte cochère,
Ou juste essayer de t'en sortir, mais je ne le vois pas.
Tu es ma seule chance de gloire.
Bientôt, je lirai dans ton expression
Chaleur, encouragement, consentement.
D'un gland d'intérêt
Je cultiverai des forêts entières d'affection.
J'analyserai tes gestes
Comme des siècles d'érudits
Se sont penchés sur les paroles de Jésus.
Tout ce qui ne correspondra pas à mon interprétation étroite
Je le rejetterai avec négligence.
Car je suis négligent... je suis sans vergogne... et -
(« Mayday, Mayday, regardez l'aiguille quitter le cadran »)
Je suis imprudent,
Je me raconte l'histoire de ma vie.

Bientôt, je ferai de toi une complice :
Si je suis pris de vertige, j'appellerai ça le ravissement ;
Si je suis déprimé, j'attribuerai cela à ton absence,
Notant ton effet de marée sur mes humeurs.
Insensible à l'opinion des voisins
J'aboierai à la lune comme un chien.
En bref, je demande à être ébouillanté.
C'est le début de la fièvre.

Hier, ils ont fait un recensement.
M'en vantant, j'ai dit :« J'habite à deux pas du bonheur. »
Aujourd'hui, déconcerté et sarcastique, je les appelle et je demande
« Ce n'est pas évident ? Ce taudis est vide. »

J'écoute le visage dans le miroir
Mais je ne pense pas croire ce qu'elle me dit.
Ses paroles sont modernes, mais ses yeux pleurent
Dans les jardins et les grottes depuis le Moyen Âge.
C'est l'après-fièvre.
Je refroidis mes paumes sur les barreaux
D'une porte en fer imaginaire.
Ce n'est que par un acte de volonté extrême que je peux éviter
De devenir un personnage de chanson country :
« Seigneur, tu ne m'as rien donné, puis tu as tout repris. »
Ce sont les douloureux mystères,
Et je dois y prêter attention.
Dans une chambre de mon cœur se trouve un comptable.
Il fronce les sourcils et me brandit du papier rouge.
Je vais à la fenêtre pour prendre l'air.
Je sens l'odeur des pommes,
J'ai soif d'en goûter,
Mais je ne vois pas le verger à cause de la pluie.

Il y a deux façons de voir les choses.
La première est d'accepter que tu sois partie,
Et d'allumer une bougie au sanctuaire de l'amnésie.
(Je pourrais même tricher).
Dans le monde souterrain des anesthésiques
De tristes canoës blancs descendent à jamais le courant
Au petit matin.
« Dis aux étoiles que j'arrive,
Qu'elles me réservent une place ;
Que ce soit des os, ou de la poussière,
Ou des cendres, une fois parmi elles je serai libre. »
Ça ferait peut-être une chanson glamour
Mais c'est un train de pensée sombre
Avec trop de wagons.

Il y a, bien sûr,
Une autre façon de voir les choses :
« Papa t'aime », ai-je dit
« Papa t'aime beaucoup ;
C'est juste qu'il ne veut plus vivre avec nous. »
Je me raconte l'histoire de ma vie.

Jour et nuit, de curieuses paraboles électroniques
Sont braquées vers le ciel.
Elles sont à l'écoute d'échos flous
Du moment de la création.
Elles sont à l'écoute du fantôme d'une chance.
Elles pourraient nous aider à comprendre qui nous sommes
Et d'où nous venons ;
Et, comme un effet secondaire compatissant,
Nous apprendre que rien ne se perd jamais.

Alors... je ratisse le ciel.
J'écoute attentivement.
Je scrute les mégahertz.
Mais le filet n'est pas assez fin,
Et tu me manques
- Un cygne naviguant entre deux continents,
Un fantôme insensible aux radars.

Pourtant, mes yeux sont rivés sur
L'endroit où je t'ai vue pour la dernière fois,
Ton signal urgent mais brouillé,
Avant que tu ne deviennes du coton dans un blizzard,
Un avion qui s'écrase derrière les lignes ennemies.