Текст и перевод песни Prinz Pi feat. Leer - Schwarze Wolke

Schwarze Wolke

Mit 16 erschien mir alles noch leichter, der Himmel war irgendwie weiter,
Die besten Freunde erreichbar, bei den Problemen, die alle Jungs haben,
Mit Eltern und Weibern und Geldsorgen leichter, weil da für sowas noch Zeit war.
Jedes Ding löst man mit Gaffer und Schweizer, der gute, alte MacGyver.
Heut bin ich schon etwas weiter: Abi gemacht, Uni geschafft,
Tochter kann sprechen und nennt mich Papa, doch bleibt eine Wolke, ein dunkler Verdacht.
Unter meim Dach. Mein Lebenslauf ein unregelmäßiger Slalom.
Eltern nerven mit stetiger Warnung:
"Denk mal an später, du hast ja keine Ahnung Junge"

Höchste Höhen, tiefste Tiefen. An warmen Tagen glaub ich wirklich,
Dass mich alle lieben und fühl mich als könnt ich fliegen.
Dann kommt die schwarze Wolke, macht mich klein und ich will mich erschießen.
Standardkrisen eines manisch Depressiven!

Die schwarze Wolke, meine ganz private schwarze Wolke wartet über mir,
Macht mich klein, sie wird mich stets verfolgen selbst in überdachten Räumen.
Ob bei Nacht, ob über Bäumen schwebt sie über mir,
Und macht mich schnell zu einem kleinen Häufchen.

Die schwarze Wolke, meine ganz private schwarze Wolke wartet über mir,
Sie wird mich stets verfolgen selbst in überdachten Räumen.
Manchmal kommt die Sonne raus, ich renn zu Türen, komm heraus.
Doch der Horrizont ist eine hohe Wand von schwarzen Wolken.

Höchste Höhen, tiefste Tiefen. An warmen Tagen glaub ich wirklich,
Dass mich alle lieben und fühl mich als könnt ich fliegen.
Dann kommt die schwarze Wolke, macht mich klein und ich will mich erschießen.
Standardkrisen eines manisch Depressiven!

Gerade ist alles halbwegs in Ordnung, die Miete bezahlt, schon wieder 'n Jahr.
Doch die Decke der Wohnung bewegt sich, ist's schon wieder so nah.
Die Schatten kommen aus den Ecken, schwarze Gedanken fluten den Raum.
Momente von Glück ertrinken, die Lichter verschwinden, in dumpfem, pochendem Grau
Wege herraus versprechen Tabletten verschrieben von Männern mit schütterem Haar.
Trips wie das Leben sie schrieb, zitternd und nah, bitter und wahr.
Manchmal sind mir die Menschen zu viel, ich will nicht mehr reden.
Sie fragen wie's geht, ich denke zu Ende doch sage ok.
Ich kann nicht tanzen, kann nicht Smalltalk, kann nicht singen, nur lallen.
Kann nicht schleimen, kann nicht lügen. Das ist das Schlimmste von allen da.
Am Ende des Tunnels ist Licht, doch es ist nur die kurze Strecke, Straße vor dem
Nächsten Tunnel, auf dem Weg in Richtung Nichts.

Höchste Höhen, tiefste Tiefen. An warmen Tagen glaub ich wirklich,
Dass mich alle lieben und fühl mich als könnt ich fliegen.
Dann kommt die schwarze Wolke, macht mich klein und ich will mich erschießen.
Standardkrisen eines manisch Depressiven!

Nuage noir

À 16 ans, tout me semblait plus facile, le ciel était en quelque sorte plus grand,
Mes meilleurs amis étaient accessibles, pour les problèmes que tous les garçons ont,
Avec les parents et les femmes et les soucis d'argent, c'était plus facile, parce qu'il y avait encore du temps pour ça.
On résolvait tout avec du ruban adhésif et du scotch, le bon vieux MacGyver.
Aujourd'hui, je suis déjà un peu plus loin : baccalauréat, études universitaires terminées,
Ma fille peut parler et m'appelle papa, mais il reste un nuage, un sombre soupçon.
Sous mon toit. Mon curriculum vitae est un slalom irrégulier.
Mes parents me donnent constamment des avertissements :
"Pense à plus tard, tu n'y connais rien, mon garçon."

Les sommets les plus hauts, les profondeurs les plus basses. Les jours chauds, je crois vraiment,
Que tout le monde m'aime et je me sens capable de voler.
Puis vient le nuage noir, il me rend petit et j'ai envie de me suicider.
Les crises standard d'un maniaco-dépressif !

Le nuage noir, mon nuage noir tout personnel, attend au-dessus de moi,
Il me rend petit, il me poursuivra toujours, même dans les pièces couvertes.
Que ce soit la nuit, ou au-dessus des arbres, il flotte au-dessus de moi,
Et me transforme rapidement en un petit tas.

Le nuage noir, mon nuage noir tout personnel, attend au-dessus de moi,
Il me poursuivra toujours, même dans les pièces couvertes.
Parfois, le soleil sort, je cours vers les portes, je sors.
Mais l'horizon est un haut mur de nuages noirs.

Les sommets les plus hauts, les profondeurs les plus basses. Les jours chauds, je crois vraiment,
Que tout le monde m'aime et je me sens capable de voler.
Puis vient le nuage noir, il me rend petit et j'ai envie de me suicider.
Les crises standard d'un maniaco-dépressif !

Tout va bien pour le moment, le loyer est payé, déjà un an.
Mais le plafond de l'appartement bouge, c'est déjà si près.
Les ombres sortent des coins, les pensées noires inondent la pièce.
Les moments de bonheur se noient, les lumières disparaissent dans un gris sourd et battant.
Les chemins de sortie sont prometteurs, les pilules prescrites par des hommes aux cheveux clairsemés.
Des trips comme la vie les a écrits, tremblants et proches, amers et vrais.
Parfois, les gens sont trop nombreux pour moi, je ne veux plus parler.
Ils demandent comment je vais, je pense à la fin, mais je dis OK.
Je ne peux pas danser, je ne peux pas faire la conversation, je ne peux pas chanter, je ne peux que bredouiller.
Je ne peux pas flatter, je ne peux pas mentir. C'est le pire de tous.
Au bout du tunnel, il y a de la lumière, mais ce n'est que le court trajet, la route avant le
Prochain tunnel, sur le chemin vers le néant.

Les sommets les plus hauts, les profondeurs les plus basses. Les jours chauds, je crois vraiment,
Que tout le monde m'aime et je me sens capable de voler.
Puis vient le nuage noir, il me rend petit et j'ai envie de me suicider.
Les crises standard d'un maniaco-dépressif !