Текст и перевод песни Procol Harum - In the Wee Small Hours of Sixpence (Single Version) (Mono Version)

In the Wee Small Hours of Sixpence (Single Version) (Mono Version)

In the wee small hours of sixpence
And the lighted chandelier
Stands a rusty old retainer
Whose old eyes are filled with tears
For his master, good sir galant,
Who is now off to the wars
And although his eyes are crying
We know grief is not the cause
And if grief is not the reason
He must be of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Must be blunt as sharp enough
In the wee small hours of sixpence
And the broken window pane
Stand the remnants of the evening
Who are waiting all in vain
For the crowing of the cockerel
Showing morning is not night
But the air is filled with silence
And the daylight is not bright
But still darkness is no reason
We are men of sterner stuff
And our swords though old and rusty
Still are blunt as sharp enough.
In the wee small hours of sixpence
And the hat-stand in the hall
Waiting only for the morning
Shadows flitting 'cross the wall
And perhaps that old retainer
Whom now giving of his all
May have once been just as we are
And now has no face at all.
But still grief was not the reason
He was made of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Still was blunt as sharp enough.

Aux petites heures de sixpence (Version Single) (Version Mono)

Aux petites heures de sixpence
Et le lustre allumé
Se tient un vieux serviteur rouillé
Dont les vieux yeux sont remplis de larmes
Pour son maître, le bon et galant chevalier,
Qui est maintenant parti à la guerre
Et bien que ses yeux pleurent
Nous savons que le chagrin n'est pas la cause
Et si le chagrin n'est pas la raison
Il doit être d'une nature plus dure
Et son épée, bien que vieille et rouillée
Doit être aussi émoussée qu'elle est pointue
Aux petites heures de sixpence
Et la vitre cassée
Se tiennent les restes de la soirée
Qui attendent tous en vain
Le chant du coq
Montrant que le matin n'est pas la nuit
Mais l'air est rempli de silence
Et la lumière du jour n'est pas vive
Mais l'obscurité n'est toujours pas une raison
Nous sommes des hommes d'une nature plus dure
Et nos épées, bien que vieilles et rouillées
Sont toujours aussi émoussées qu'elles sont pointues.
Aux petites heures de sixpence
Et le porte-chapeau dans le hall
N'attendant que le matin
Des ombres se déplaçant sur le mur
Et peut-être que ce vieux serviteur
Qui donne maintenant tout ce qu'il a
A peut-être été autrefois comme nous
Et n'a plus de visage du tout.
Mais le chagrin n'était toujours pas la raison
Il était d'une nature plus dure
Et son épée, bien que vieille et rouillée
Etait toujours aussi émoussée qu'elle est pointue.