Текст и перевод песни Prezident - Der ewige Ikea

Der ewige Ikea

Na ja, dafür dass ihm Wollen und Können eins ist
Na ja, dafür dass ihm Wollen und Können eins ist
Na ja, dafür dass ihm Wollen und Können eins ist
Na ja, dafür dass ihm Wollen und Können eins ist
Na ja, dafür dass ihm Wollen und Können eins ist
Na ja, dafür dass ihm Wollen und Können eins ist
Na ja, dafür dass ihm Wollen und Können eins ist
Na ja, dafür dass ihm Wollen und Können eins ist
Na ja, Dante hat Vergil gekriegt, von daher
Vielen Dank für nichts, für wer auch immer dieser Typ hier ist
Ich mein', er hat's erzählt und ich so: cool, Bruder
Ich glaub', es war Autor bei der Vice oder YouTuber
Irgendsowas würdeloses, irgendwas mit Cordhose
Mein Führer durch das Jenseits holt mich ab in einem Ford Focus
Fährt beharrlich hundertzwanzig auf der Mittelspur
Wir hören beide MoTrip-Alben auf dem Weg zum Limbus durch
Nach zwei, drei Stunden ganz kurz eingenickt
Zum Schneiden dicker Nebel, als ich aufwach' und zur Seite blick'
Ich frag', wie lang hab' ich geschlafen?
Er winkt ab mit Besserwisserlächeln,
Zeit sei hierzulande keine Frage
Klingt als sagt er's auswendiggelernt auf, wir fahren
Noch 'ne Weile bergauf, dann klärt's auf, ich schau' hinter uns
Ins Tal hinab, erst jetzt erkenn' ich die wie Demobullen
In Kampfmontur eingepackten Cherubimgrenzkontrollen
Denn wer nie so recht gelebt hat, dem ist auch kein rechter Tod vergönnt
Und der ist für diesen Ort bestimmt, von den Bienenwaben
Der Bürozellen ins auf Raten finanzierte Grab, erst totstellen
Dann sterben, dann weiter totstellen
Im ewigen Ikea, im Limbus
Der graue Parkplatz im generisch tristen Vorort
Der letzte Atemluft verzehrende, nichtssagende Smalltalk
Kurz vor dem Gipfel hält der Wagen an, wir
Steigen aus und stapfen durch den grauen Schnee am Straßenrand
Es nieselt, der Himmel grau, das Wetter diesig
Kalt ist es nicht wirklich, nur so 'n bisschen ungemütlich
Gemäßigt halt und ganz leise aus der Ferne schwirren die
Schmerzverzerrten Schreie der Verdammten durch die Ewigkeit
Nach zwei, drei Kilometern eine Lichtung
Wir sind schon längst nicht mehr allein, mit uns in eine Richtung
Gehen Hunderte, Tausende, mit bräsigen Gesichtern
Selfies schießend noch im Jenseits, als die ewigen Touristen
Die sie sind, unfähig zu jeder Transzendenz
Und so öde, dass man nicht mal in der Hölle an sie denkt
Geschweige denn sie haben will, weswegen ihre Heerscharen
Den Außenrand der Trichterstadt der Qualen füllen
Den nullten Kreis, den Ort der Seelen, die keine waren
Zentrum und Emblem eine sich drehende weiße Fahne
Denn wer nie so recht gelebt hat, dem ist auch kein rechter Tod vergönnt
Und der ist für diesen Ort bestimmt, von den Bienenwaben
Der Bürozellen ins auf Raten finanzierte Grab, erst totstellen
Dann sterben, dann weiter totstellen
Im ewigen Ikea, im Limbus
Die Fahrt im Fahrstuhl, die sich endlos in die Länge zieht
Die ewig gleiche Dauerwerbesendung, die nie enden wird
Der Limbus – bewacht von Dreikopftölen mit Pottschnitt
Voller Bürostuhlzentauren, Legehennen, YouTube-Prominenz
Praktikanten ihrer eigenen Existenz, gesichtslose Anzugträger
Graue Massen, Touris, die Selfies machen vor dieser scheißweißen Fahne
Mit ihren scheißweißen Smartphones, ein paar ohne Köpfe, ohne Arme
Nur noch Smartphone ... Beine, Torso, Hals, Handy ...
Und debile Smilies schweben wie Ballons über der Menge
Und kacken Evaluationsbögen, angetrieben von Synergieeffekten
Und Terry, Jan und Ska tanzen ausgelassen und unübergriffig zu Weltmusik
Es ist ein Kreisverkehr ohne Abfahrt
Und der Wind dreht sich im Kreis
Und mit ihm die Fahne in der Mitte
Und alle hinterher
Auf ewig
Aber keiner merkt was
Sonst wär's ja die Hölle
Aber ist nur der Limbus
Der ewige Ikea
Wer noch was mitbekommt, ist kein Teil davon ...
Glaub' ich

L'éternel Ikea

Ouais, pour que son désir et son talent ne fassent qu'un
Ouais, pour que son désir et son talent ne fassent qu'un
Ouais, pour que son désir et son talent ne fassent qu'un
Ouais, pour que son désir et son talent ne fassent qu'un
Ouais, pour que son désir et son talent ne fassent qu'un
Ouais, pour que son désir et son talent ne fassent qu'un
Ouais, pour que son désir et son talent ne fassent qu'un
Ouais, pour que son désir et son talent ne fassent qu'un
Ouais, Dante a eu Virgile, donc
Merci pour rien, pour qui que ce soit ce type
Je veux dire, il me l'a dit et j'étais genre : cool, frère
Je crois qu'il était auteur chez Vice ou YouTubeur
Un truc minable, un truc avec un pantalon en velours côtelé
Mon guide à travers l'au-delà vient me chercher dans une Ford Focus
Roule obstinément à cent vingt sur la voie du milieu
On écoute tous les deux des albums de MoTrip sur le chemin du Limbe
Après deux, trois heures, je me suis assoupi
Pour couper un épais brouillard, quand je me suis réveillé et que j'ai regardé sur le côté
J'ai demandé, combien de temps j'avais dormi ?
Il fait un signe de la main avec un sourire entendu,
Le temps n'est pas une question ici
On dirait qu'il le récite par cœur, on roule
Encore un peu en montée, puis ça s'éclaircit, je regarde derrière nous
Dans la vallée, je ne reconnais que maintenant les contrôles aux frontières des chérubins
Emballés en tenue de combat comme des taureaux de démolition
Car celui qui n'a jamais vraiment vécu ne mérite pas une vraie mort
Et il est destiné à cet endroit, des rayons de miel
Des cellules de bureau à la tombe financée à crédit, d'abord faire le mort
Puis mourir, puis continuer à faire le mort
Dans l'éternel Ikea, dans le Limbe
Le parking gris dans la banlieue générique et morne
Le dernier bavardage insignifiant qui consume l'air
Juste avant le sommet, la voiture s'arrête, on
Sortons et pataugeons dans la neige grise au bord de la route
Il bruine, le ciel est gris, le temps est brumeux
Il ne fait pas vraiment froid, juste un peu désagréable
Tempéré et très silencieux au loin flottent les
Cris de douleur des damnés à travers l'éternité
Après deux, trois kilomètres, une clairière
Nous ne sommes plus seuls depuis longtemps, avec nous dans une direction
Marchent des centaines, des milliers, avec des visages radieux
Prenant encore des selfies dans l'au-delà, comme les éternels touristes
Qu'ils sont, incapables de toute transcendance
Et si ennuyeux qu'on ne pense même pas à eux en enfer
Encore moins les vouloir, c'est pourquoi leurs armées
Remplissent la périphérie de la ville entonnoir des tourments
Le cercle zéro, le lieu des âmes qui n'en étaient pas
Centre et emblème un drapeau blanc tournant
Car celui qui n'a jamais vraiment vécu ne mérite pas une vraie mort
Et il est destiné à cet endroit, des rayons de miel
Des cellules de bureau à la tombe financée à crédit, d'abord faire le mort
Puis mourir, puis continuer à faire le mort
Dans l'éternel Ikea, dans le Limbe
Le trajet en ascenseur qui n'en finit pas
La même publicité éternelle qui ne finira jamais
Le Limbe - gardé par des policiers à trois têtes avec une coupe au bol
Plein de centaures de bureau, de poules pondeuses, de célébrités YouTube
Stagiaires de leur propre existence, hommes en costume sans visage
Masses grises, touristes prenant des selfies devant ce putain de drapeau blanc
Avec leurs putains de smartphones blancs, certains sans tête, sans bras
Juste un smartphone... jambes, torse, cou, téléphone...
Et des sourires débiles flottent comme des ballons au-dessus de la foule
Et chient des formulaires d'évaluation, animés par des synergies
Et Terry, Jan et Ska dansent avec exubérance et sans aucune transgression sur de la musique du monde
C'est un rond-point sans sortie
Et le vent tourne en rond
Et avec lui le drapeau au milieu
Et tout le monde derrière
Pour toujours
Mais personne ne s'en rend compte
Sinon ce serait l'enfer
Mais c'est juste le Limbe
L'éternel Ikea
Celui qui s'en rend encore compte n'en fait pas partie...
Je crois