Текст и перевод песни Pyrokinesis - искусство-хуйня

искусство-хуйня

Сердце колотит, я бездарен, юродив.
И я опоздал, и все строки, не к месту, не вовремя.
Нет ни награды, ни ордена и ничего только я,
Что скитался тут всегда по краям.
И от крайности в крайности,
В ад, а потом себя, в рай нести,
Строить, разрушить и строить с нуля,
И я живу под девизом,
Живу под девизом, живу под девизом: Искусство - хуйня.
На-на, не лишенный всей тусклости взгляд,
Стал маяком безыдейности,
Сдался в музей и в отдельности
Более не несет ценности ведь: Искусство - хуйня.
Не лишенный всей тусклости взгляд,
Стал маяком безыдейности,
Сдался в музей и в отдельности
Более не несет ценности.
На заборах пишу, что искусство - хуйня.
И в блокноте пишу, что искусство - хуйня.
На холсте нарисую, искусство - хуйня.
И все песни мои, есть искусство - хуйня.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова,
На-на, что искусство – хуйня.
На-на, что искусство – хуйня.
Так одиноко и пусто,
Прожить эту жизнь - есть искусство.
Мы клеймим свою жизнь,
Этим творчеством в принципе даже ненужным.
В маршрутке на стеклах вспотевших, рисуем окружность
И грустную лыбу и будто есть выбор.
Мы ждем новых песен и книг, нам все грустно,
Везде хуета и везде есть искусство.
Искусство в словах, искусство в любви,
Искусство создалось людьми,
Для одних оно-свет, для других - это гниль.
Но, а вообщем всегда все искусство – хуйня .
А не сердца огни. А не сердца огни.
Но отчего в душе тускло
И, почему мы из кожи вон лезем.
Пытаясь найти, пытаясь найти, пытаясь найти,
Но хоть каплю искусства.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова.
Нанананана, нана, нана
(На заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.)

L'art est de la merde

Mon cœur bat la chamade, je suis un incapable, un fou.
Et j'ai manqué le rendez-vous, et toutes ces lignes, pas à leur place, pas au bon moment.
Il n'y a ni récompense, ni médaille, ni rien, il n'y a que moi,
Qui erre ici depuis toujours aux marges.
Et d'une extrémité à l'autre,
En enfer, puis moi-même, au paradis à porter,
Construire, détruire et reconstruire à partir de zéro,
Et je vis sous la devise,
Je vis sous la devise, je vis sous la devise : L'art est de la merde.
Na-na, pas privé de toute la tristesse du regard,
Il est devenu un phare de l'absence d'idées,
Il s'est rendu au musée et séparément
N'a plus de valeur car : L'art est de la merde.
Pas privé de toute la tristesse du regard,
Il est devenu un phare de l'absence d'idées,
Il s'est rendu au musée et séparément
N'a plus de valeur.
J'écris sur les clôtures que l'art est de la merde.
Et dans mon carnet, j'écris que l'art est de la merde.
Sur la toile, je peindrai, l'art est de la merde.
Et toutes mes chansons, il y a l'art est de la merde.
Na-na, sur les clôtures, dans les cages d'escalier,
Sur les toits, sur les murs, dans les carnets, les portes.
Na-na dans les toilettes, les arrêts de métro,
Les couleurs des bombes aérosols des mots.
Na-na, sur les clôtures, dans les cages d'escalier,
Sur les toits, sur les murs, dans les carnets, les portes.
Na-na dans les toilettes, les arrêts de métro,
Les couleurs des bombes aérosols des mots,
Na-na, que l'art est de la merde.
Na-na, que l'art est de la merde.
Si solitaire et vide,
Vivre cette vie - c'est de l'art.
Nous stigmatisons notre vie,
Cette créativité, en principe même inutile.
Dans la camionnette, sur les vitres en sueur, nous dessinons un cercle
Et une grimace triste, et comme s'il y avait un choix.
Nous attendons de nouvelles chansons et de nouveaux livres, nous sommes tous tristes,
Partout c'est de la merde et partout il y a de l'art.
L'art dans les mots, l'art dans l'amour,
L'art a été créé par les humains,
Pour certains, c'est la lumière, pour d'autres, c'est la pourriture.
Mais, en général, l'art est toujours de la merde.
Et non pas les feux du cœur. Et non pas les feux du cœur.
Mais pourquoi mon âme est-elle terne
Et, pourquoi nous donnons notre peau.
Essayer de trouver, essayer de trouver, essayer de trouver,
Mais au moins une goutte d'art.
Na-na, sur les clôtures, dans les cages d'escalier,
Sur les toits, sur les murs, dans les carnets, les portes.
Na-na dans les toilettes, les arrêts de métro,
Les couleurs des bombes aérosols des mots.
Na-na-na-na, na-na, na-na
(Sur les clôtures, dans les cages d'escalier,
Sur les toits, sur les murs, dans les carnets, les portes.)