Người nhập cuộc - Quang Lập перевод на немецкий

Người nhập cuộc

Tôi xin vào cuộc gian nan
Để được đi và được nghe những bước xa thị thành
Ngửa mặt nhìn trời khi rét mướt
Đêm đêm ngủ vùi, bờ chân ướt phai sương

Tôi xin vào cuộc gian nan
Trận mạc xa chẳng rượu ngon, không gái tơ làm tình
Vài thằng bạn nghèo chung điếu thuốc
Đôi môi già cười đời khi tóc đang xanh

Vào nửa trăng, lính thường cháy túi
Cơm cá khô lùa canh nuốt vội
Đêm ngang tầm pháo giặc
Cuộc tình đeo dây tơ bên hiểm nguy thế mà vẫn cười

Tôi xin vào cuộc gian nan
Mà bạn thân gục ngã khi chưa biết yêu một lần
Để lại hận thù tôi tiếp nối
Khi quê hương miệt nhoài, khi tóc đôi mươi

Tôi đi vào cuộc gian nan
Kể từ khi lửa miền quê đã cháy lan thị thành
Gởi về bạn bè thư lính mới
Biên cương nơi bụi mờ chân ướt phai sương

Tay súng trận thường đi xa
Tuổi vào yêu mà hàng năm chưa vuốt ve người tình
Đời đời cùng mặc chung áo lính
Tôi thương cho người tình như chính thương tôi

Đẹp gì đâu dưới vùng bóng tối
Gói thuốc xanh, cà phê với nhạc
Đi bên lề chiến cuộc
Nhìn kẻ trong gian nan khi đã chung vẫn cùng kiếp người

Xin hãy vào cuộc đi thôi
Cùng bọn tôi, cùng bọn tôi chia tiếng vui, lời buồn
Nhận diện hận thù qua đốm sáng
Xa không hơn ở đời chân đất quê hương

Der Teilnehmer

Ich trete ein in die Mühsal,
um zu gehen und zu hören, die Schritte fern der Stadt,
blicke auf zum Himmel, wenn es kalt ist,
schlafe Nacht für Nacht tief, nasse Füße, verblassender Tau.

Ich trete ein in die Mühsal,
fernes Schlachtfeld, kein guter Wein, keine jungen Mädchen für die Liebe,
ein paar arme Freunde teilen sich eine Zigarette,
alte Lippen lächeln das Leben an, während das Haar noch jung ist.

Bei Halbmond sind Soldaten oft pleite,
essen trockenen Fisch und schlucken die Suppe hastig,
die Nacht im Bereich der feindlichen Geschütze,
die Liebe hängt am seidenen Faden, neben der Gefahr, und doch wird gelacht.

Ich trete ein in die Mühsal,
während mein Freund fiel, ohne die Liebe gekannt zu haben,
hinterlässt Hass, den ich weitertrage,
wenn die Heimat leidet, wenn ich zwanzig bin.

Ich trete ein in die Mühsal,
seit das Feuer auf dem Land die Städte erfasst hat,
sende meinen Freunden Briefe eines neuen Soldaten,
Grenze, wo der Staub verschwimmt, nasse Füße, verblassender Tau.

Mit der Waffe in der Hand geht man oft weit,
im Alter der Liebe, und doch Jahr für Jahr ohne die Geliebte zu streicheln,
Leben für Leben in derselben Soldatenuniform,
ich bemitleide meine Geliebte, so wie ich mich selbst bemitleide.

Was ist schon schön im Schattenreich,
grüne Zigaretten, Kaffee und Musik,
am Rande des Krieges stehend,
blicke auf die in der Mühsal, obwohl wir dasselbe Schicksal teilen.

Tritt ein, nur zu,
mit uns, teile mit uns Freude und Trauer,
erkenne den Hass durch den Lichtschein,
nicht ferner als im Leben der einfachen Leute auf dem Lande.