Текст и перевод песни Racionais MC's - O Homem Na Estrada

O Homem Na Estrada

Um homen na estrada recomeça sua vida.
Sua finalidade: a sua liberdade.
Que foi perdida, subtraída;
E quer provar a si mesmo que realmente mudou, que se recuperou e quer viver em paz, não olhar
Para trás, dizer ao crime: nunca mais!
Pois sua infancia não foi um mar de rosas, não.
Na feben, lembranças dolorosas, então. Sim, ganhar dinheiro, ficar rico, enfim.
Muitos morreram sim, sonhando alto assim, me digam quem é feliz, quem não se desespera, vendo
Nascer seu filho no berço da miséria.
Um lugar onde só tinham como atração, o bar, e o candomblé pra se tomar a benção.
Esse é o palco da história que por mim será contada.
...um homem na estrada.

Equilibrado num barranco incômodo, mal acabado e sujo, porém, seu único lar, seu bem e seu
Refúgio.
Um cheiro horrível de esgoto no quintal, por cima ou por baixo, se chover será fatal.
Um pedaço do inferno, aqui é onde eu estou.
Até o IBGE passou aqui e nunca mais voltou. Numerou os barracos, fez uma pá de perguntas.
Logo depois esqueceram, filhos da puta!
Acharam uma mina morta e estuprada, deviam estar com muita raiva.
"Mano, quanta paulada!".
Estava irreconhecível, o rosto desfigurado.
Deu meia noite e o corpo ainda estava lá, coberto com lençol, ressecado pelo sol, jogado.
O IML estava só dez horas atrasado.
Sim, ganhar dinheiro, ficar rico, enfim, quero que meu filho nem se lembre daqui, tenha uma vida
Segura.
Não quero que ele cresça com um "oitão" na cintura e uma "PT" na cabeça.
E o resto da madrugada sem dormir, ele pensa
O que fazer para sair dessa situação.
Desempregado então.
Com má reputação.
Viveu na detenção.
Ninguém confia não.
...e a vida desse homem para sempre foi danificada.
Um homem na estrada...
Um homem na estrada.

Amanhece mais um dia e tudo é exatamente igual.
Calor insuportável, 28 graus.
Faltou água, ja é rotina, monotonia, não tem prazo pra voltar, hã! já fazem cinco dias.
São dez horas, a rua está agitada, uma ambulância foi chamada com extrema urgência.
Loucura, violência exagerada. Estourou a própria mãe, estava embriagado.
Mas bem antes da ressaca ele foi julgado.
Arrastado pela rua o pobre do elemento, o inevitável linchamento, imaginem só!
Ele ficou bem feio, não tiveram dó.
Os ricos fazem campanha contra as drogas e falam sobre o poder destrutivo delas.
Por outro lado promovem e ganham muito dinheiro com o álcool que é vendido na favela.

Empapuçado ele sai, vai dar um rolê.
Não acredita no que vê, não daquela maneira,
Crianças, gatos, cachorros disputam palmo a palmo seu café da manhã na lateral da feira,
Molecada sem futuro, eu já consigo ver, só vão na escola pra comer,
Apenas nada mais, como é que vão aprender sem incentivo de alguém, sem orgulho e sem respeito,
Sem saúde e sem paz.
Um mano meu tava ganhando um dinheiro,
Tinha comprado um carro,
Até rolex tinha!
Foi fuzilado a queima roupa no colégio, abastecendo a playboyzada de farinha,
Ficou famoso, virou notícia, rendeu dinheiro aos jornais, hu!, cartaz à policia
Vinte anos de idade, alcançou os primeiros lugares... superstar do notícias populares!
Uma semana depois chegou o crack, gente rica por trás, diretoria.
Aqui, periferia, miséria de sobra.
Um salário por dia garante a mão-de-obra.
A clientela tem grana e compra bem, tudo em casa, costa quente de sócio.
A playboyzada muito louca até os ossos!
Vender droga por aqui, grande negócio.
Sim, ganhar dinheiro ficar rico enfim,
Quero um futuro melhor, não quero morrer assim,
Num necrotério qualquer, como indigente, sem nome e sem nada,
O homem na estrada.

Assaltos na redondeza levantaram suspeitas,
Logo acusaram a favela para variar,
E o boato que corre é que esse homem está, com o seu nome lá na lista dos suspeitos,
Pregada na parede do bar.

A noite chega e o clima estranho no ar,
E ele sem desconfiar de nada, vai dormir tranquilamente,
Mas na calada caguentaram seus antecedentes,
Como se fosse uma doença incurável, no seu braço a tatuagem, DVC, uma passagem, 157 na lei...
No seu lado não tem mais ninguém.

A Justiça Criminal é implacável.
Tiram sua liberdade, família e moral.
Mesmo longe do sistema carcerário, te chamarão para sempre de ex presidiário.
Não confio na polícia, raça do caralho.
Se eles me acham baleado na calçada, chutam minha cara e cospem em mim é.
Eu sangraria até a morte...
Já era, um abraço!.
Por isso a minha segurança eu mesmo faço.

É madrugada, parece estar tudo normal.
Mas esse homem desperta, pressentindo o mal, muito cachorro latindo.
Ele acorda ouvindo barulho de carro e passos no quintal.
A vizinhança está calada e insegura, premeditando o final que já conhecem bem.
Na madrugada da favela não existem leis, talvez a lei do silêncio, a lei do cão talvez.
Vão invadir o seu barraco, "é a polícia"!
Vieram pra arregaçar, cheios de ódio e malícia, filhos da puta, comedores de carniça!
Já deram minha sentença e eu nem tava na "treta", não são poucos e já vieram muito loucos.
Matar na crocodilagem, não vão perder viagem, quinze caras lá fora, diversos calibres, e eu apenas
Com uma "treze tiros" automática.
Sou eu mesmo e eu, meu deus e o meu orixá.
No primeiro barulho, eu vou atirar.
Se eles me pegam, meu filho fica sem ninguém, e o que eles querem: mais um "pretinho" na febem.
Sim, ganhar dinheiro ficar rico enfim, a gente sonha a vida inteira e só acorda no fim, minha verdade
Foi outra, não dá mais tempo pra nada... bang! bang! bang!

Homem mulato aparentando entre vinte e cinco e trinta anos é encontrado morto na estrada do
M′Boi Mirim sem número.
Tudo indica ter sido acerto de contas entre quadrilhas rivais.
Segundo a polícia, a vitíma tinha "vasta ficha criminal."

L'homme sur la route

Un homme sur la route recommence sa vie.
Son but : sa liberté.
Qui a été perdue, volée;
Et il veut se prouver à lui-même qu'il a vraiment changé, qu'il s'est rétabli et veut vivre en paix, ne pas regarder
En arrière, dire au crime : jamais plus!
Car son enfance n'a pas été un lit de roses, non.
Dans la fièvre, des souvenirs douloureux, alors. Oui, gagner de l'argent, devenir riche, enfin.
Beaucoup sont morts oui, en rêvant haut comme ça, dites-moi qui est heureux, qui ne désespère pas, en voyant
Naître son fils dans le berceau de la misère.
Un endroit où ils n'avaient comme attraction que le bar, et le candomblé pour recevoir la bénédiction.
C'est la scène de l'histoire qui sera racontée par moi.
... un homme sur la route.

Équilibré sur un talus inconfortable, mal fini et sale, pourtant, son seul foyer, son bien et son
Refuge.
Une horrible odeur d'égout dans la cour, dessus ou dessous, s'il pleut ce sera fatal.
Un morceau d'enfer, c'est ici que je suis.
Même l'IBGE est passé par ici et n'est jamais revenu. Il a numéroté les baraques, a posé quelques questions.
Peu de temps après, ils ont oublié, fils de pute!
Ils ont trouvé une mine morte et violée, ils devaient être très en colère.
"Mec, combien de coups!".
Elle était méconnaissable, le visage défiguré.
Il était minuit et le corps était toujours là, recouvert d'un drap, desséché par le soleil, jeté.
L'IML n'avait que dix heures de retard.
Oui, gagner de l'argent, devenir riche, enfin, je veux que mon fils ne se souvienne même pas d'ici, qu'il ait une vie
Sûre.
Je ne veux pas qu'il grandisse avec un "huit" à la ceinture et une "PT" dans la tête.
Et le reste de la nuit blanche, il pense
Que faire pour se sortir de cette situation.
Au chômage alors.
Avec une mauvaise réputation.
Il a vécu en détention.
Personne ne lui fait confiance.
... et la vie de cet homme a été à jamais brisée.
Un homme sur la route...
Un homme sur la route.

Un nouveau jour se lève et tout est exactement pareil.
Chaleur insupportable, 28 degrés.
Il n'y a plus d'eau, c'est déjà la routine, la monotonie, il n'y a pas de délai pour revenir, hein! ça fait déjà cinq jours.
Il est dix heures, la rue est agitée, une ambulance a été appelée d'urgence.
Folie, violence exagérée. Il a frappé sa propre mère, il était ivre.
Mais bien avant la gueule de bois, il a été jugé.
Traîné dans la rue le pauvre homme, l'inévitable lynchage, imaginez !
Il était bien amoché, ils n'ont eu aucune pitié.
Les riches font campagne contre la drogue et parlent de son pouvoir destructeur.
D'un autre côté, ils font la promotion et gagnent beaucoup d'argent avec l'alcool vendu dans les favelas.

Repu, il sort, va faire un tour.
Il n'en croit pas ses yeux, pas comme ça,
Enfants, chats, chiens se disputent au centimètre près son petit-déjeuner sur le côté du marché,
Des gamins sans avenir, je peux déjà le voir, ils ne vont à l'école que pour manger,
Rien de plus, comment vont-ils apprendre sans l'encouragement de quelqu'un, sans fierté ni respect,
Sans santé et sans paix.
Un de mes potes gagnait de l'argent,
Il avait acheté une voiture,
Il avait même une Rolex!
Il a été abattu à bout portant au lycée, en ravitaillant les playboys en cocaïne,
Il est devenu célèbre, il a fait la une des journaux, il a rapporté de l'argent aux journaux, hu!, affiche à la police
Vingt ans, il a atteint les premières places... superstar du journal populaire !
Une semaine plus tard, le crack est arrivé, des gens riches derrière, la direction.
Ici, en périphérie, la misère à revendre.
Un salaire par jour garantit la main-d'œuvre.
La clientèle a du fric et achète bien, tout à la maison, couverture d'associé.
Les playboys complètement défoncés jusqu'à la moelle!
Vendre de la drogue ici, c'est une grosse affaire.
Oui, gagner de l'argent, devenir riche, enfin,
Je veux un avenir meilleur, je ne veux pas mourir comme ça,
Dans une morgue quelconque, comme un indigent, sans nom et sans rien,
L'homme sur la route.

Des braquages dans les environs ont éveillé les soupçons,
Ils ont vite accusé la favela pour changer,
Et la rumeur qui court, c'est que cet homme est, avec son nom sur la liste des suspects,
Collée au mur du bar.

La nuit tombe et l'atmosphère est étrange,
Et lui, sans se douter de rien, va dormir tranquillement,
Mais en douce, ils ont balancé ses antécédents,
Comme s'il s'agissait d'une maladie incurable, sur son bras le tatouage, DVC, un passage, 157 dans la loi...
De son côté, il n'y a plus personne.

La justice pénale est implacable.
Ils vous privent de votre liberté, de votre famille et de votre morale.
Même loin du système carcéral, on vous appellera toujours un ancien détenu.
Je ne fais pas confiance à la police, bande de cons.
S'ils me trouvent blessé par balle sur le trottoir, ils me donnent des coups de pied au visage et me crachent dessus.
Je saignerais jusqu'à la mort...
C'est bon, salut!.
C'est pourquoi je m'occupe moi-même de ma sécurité.

Il est minuit passé, tout semble normal.
Mais cet homme se réveille, sentant le mal, beaucoup de chiens qui aboient.
Il se réveille en entendant du bruit de voiture et des pas dans la cour.
Le voisinage est silencieux et anxieux, prévoyant la fin qu'ils ne connaissent que trop bien.
Dans la nuit de la favela, il n'y a pas de lois, peut-être la loi du silence, la loi du chien peut-être.
Ils vont envahir sa cabane, "c'est la police"!
Ils sont venus pour tout casser, pleins de haine et de malice, fils de pute, mangeurs de charognes!
Ils ont déjà prononcé ma sentence et je n'étais même pas dans la "bagarre", ils ne sont pas nombreux et ils sont déjà venus très excités.
Tuer dans la crocodile, ils ne vont pas faire le voyage pour rien, quinze mecs dehors, plusieurs calibres, et moi seulement
Avec un "treize coups" automatique.
C'est moi-même et moi, mon Dieu et mon orisha.
Au premier bruit, je tire.
S'ils m'attrapent, mon fils se retrouve seul, et ce qu'ils veulent : un "petit noir" de plus à la maison de correction.
Oui, gagner de l'argent, devenir riche, enfin, on rêve toute sa vie et on ne se réveille qu'à la fin, ma vérité
A été différente, il n'y a plus de temps pour rien... bang! bang! bang!

Un homme métis d'apparence âgée de 25 à 30 ans est retrouvé mort sur la route de
M'Boi Mirim sans numéro.
Tout porte à croire qu'il s'agit d'un règlement de comptes entre gangs rivaux.
Selon la police, la victime avait un "casier judiciaire chargé."