Текст и перевод песни Raphael - Cantares

Cantares

Todo pasa y todo queda,
Pero lo nuestro es pasar,
Pasar haciendo caminos,
Caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,
Ni dejar en la memoria
De los hombres mi canción.

Yo amo los mundos sutiles,
Ingrávidos y gentiles
Como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
De sol y grana, volar,
Bajo el cielo azul, temblar
Súbitamente, y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas,
El camino y nada más.
Caminante, no hay camino,
Se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
Y al volver la vista atrás
Se ve la senda que nunca
Se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
Sino estelas en la mar.

Hace algún tiempo, en ese lugar,
Donde hoy los bosques se visten de espinos,
Se oyó la voz de un poeta gritar:

"¡Caminante, no hay camino,
Se hace camino al andar!"
Golpe a golpe, verso a verso.
Murió el poeta lejos del hogar,
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
Caminante, no hay camino,
Se hace camino al andar.
Golpe a golpe, verso a verso.
Cuando el jilguero no puede cantar,
Cuando el poeta es un peregrino,
Cuando de nada nos sirve rezar...
Caminante, no hay camino,
Se hace camino al andar.

Golpe a golpe, verso a verso,
Golpe a golpe, verso a verso,
Golpe a golpe, verso a verso.

Cantares

Tout passe et tout reste,
Mais le nôtre est de passer,
Passer en faisant des chemins,
Chemins sur la mer.

Je n'ai jamais poursuivi la gloire,
Ni laisser dans la mémoire
Des hommes ma chanson.

J'aime les mondes subtils,
Impondérables et gentils
Comme des bulles de savon.
J'aime les voir se peindre
De soleil et de grenat, voler,
Sous le ciel bleu, trembler
Soudainement, et se briser...
Je n'ai jamais poursuivi la gloire.

Voyageur, ce sont tes empreintes,
Le chemin et rien de plus.
Voyageur, il n'y a pas de chemin,
On fait son chemin en marchant.
En marchant, on fait son chemin
Et en regardant en arrière
On voit le sentier que jamais
On ne devra plus fouler.
Voyageur, il n'y a pas de chemin,
Sauf des sillages sur la mer.

Il y a quelque temps, à cet endroit,
Où aujourd'hui les forêts se parent d'épines,
On entendit la voix d'un poète crier :

"Voyageur, il n'y a pas de chemin,
On fait son chemin en marchant !"
Coup par coup, vers par vers.
Le poète est mort loin de son foyer,
La poussière d'un pays voisin le recouvre.
En s'éloignant, on le vit pleurer.
Voyageur, il n'y a pas de chemin,
On fait son chemin en marchant.
Coup par coup, vers par vers.
Lorsque le chardonneret ne peut pas chanter,
Lorsque le poète est un pèlerin,
Lorsque rien ne sert de prier...
Voyageur, il n'y a pas de chemin,
On fait son chemin en marchant.

Coup par coup, vers par vers,
Coup par coup, vers par vers,
Coup par coup, vers par vers.