Текст и перевод песни Reinhard Mey - Ich Trag' Den Staub Von Deinen Strassen

Ich Trag' Den Staub Von Deinen Strassen

Ich trag' den Staub von deinen Straßen
An meinen Schuhen heute noch mit mir herum
Ich hab' sie halt nie putzen lassen
Nur aus Vergesslichkeit? Nun ja, vielleicht darum
In tausend Liedern hat man dich besungen
Da kommt es nun auf ein Lied mehr ja auch nicht an
Ich hab' den Kopf voll von Erinnerungen
Mehr als ich wohl in einem Lied erzählen kann
Von Moabit bis hin nach Lichtenrade
Vom Wedding bis hinauf nach Wittenau
Da kenn' ich Kneipen, Plätze, Fassaden
Wie jedes Loch in meinen Taschen so genau

Da gibt es Kneipen, wie vor hundert Jahren
Da steh'n am Tresen noch die Stammkunden umher
Die zur Eröffnung auch schon hier waren
Da gibt es Dinge, die gibt es schon fast nicht mehr
Da ist der Bierhahn niemals ganz geschlossen
Da steht ein Brotkorb, und der ist für jeden frei
Und mancher holt sich dort sein Almosen
Und isst's im Duft von Eisbein und Kartoffelbrei
Da gibt es Straßen voller Glanz und Flitter
Und ein paar Schritte weiter and're Straßen, wo
Die Tür'n verschloss'ner als Kerkergitter
Die Pflastersteine härter sind, als anderswo

Da gibt's Fassaden, die wie damals prangen
Und jeder Mauerstein erzählt: "Es war einmal"
Als wär' die Zeit dran vorbeigegangen
Dann gibt es andere, da war es nicht der Fall
Da gibt es Heilige und Sonderlinge
Weltenerlöser und Propheten aller Art
Und man hört lächelnd verworr'ne Dinge
Von Weltenuntergang und sünd'ger Gegenwart
Da gibt's noch Seen und richtige Wälder
Mit echten Förstern drin, in zünft'ger Tracht
Da gibt's noch richtige Wiesen und Felder
Und echte Füchse sagen sich dort gute Nacht

Da gibt es Laubenpieper, deren Gärten
Ein Stückchen Sanssouci, ein Stückchen Acker sind
Vor Apfelbäumen und Gartenzwergen
Dreh'n unverdrossen kleine Mühlen sich im Wind
Da gibt es Dorfau'n, wie im Bilderbogen
Auf denen spenden Gaslaternen gelbes Licht
Da sind die Vorhänge zugezogen
Und hinter jedem Vorhang regt sich ein Gesicht
Da gibt es Wüsten aus Beton und Steinen
Und alle Straßen darin sind gespenstisch leer
Wie eine Fata Morgana scheinen
Noch ein paar Schrebergärten vor dem Häusermeer

Höfe, in die sich keine Fremden wagen
In denen immer grade irgendwas passiert
In denen, wie hier die Leute sagen
Man mit dem Schießeisen die Miete abkassiert
Da gibt's von Zeit zu Zeit noch einen greisen
Halbtauben Lumpensammler, der am Haustor schellt:
"Ankauf von Lumpen, Papier, Alteisen!"
Schon fast ein Fabelwesen einer and'ren Welt
Der Braunbierwagen fährt längst and're Lasten
Den Scherenschleifer und den Kesselschmied
Den Alten mit seinem Leierkasten
Die gibt es fast nur noch in meinem Lied

Ich trag' den Staub von deinen Straßen
An meinen Schuhen heute noch mit mir herum
Ich habe sie halt nie putzen lassen
Nur aus Vergeßlichkeit? Nun ja, vielleicht darum

I Carry the Dust of Your Streets

I carry the dust of your streets
On my shoes still today, with me wherever I go
I never had them cleaned, you know
Just forgetfulness? Well, perhaps it's so
In a thousand songs you've been celebrated
One more song won't make much difference, I know
My head is full of memories
More than I could ever tell in a single song, though
From Moabit to Lichtenrade's embrace
From Wedding up to Wittenau's space
I know the pubs, the squares, each building's face
Like every hole in my pockets, with such grace

There are pubs, just like a hundred years ago
Where regulars still gather at the bar, you see
Those who were there at the opening, don't you know
Things like that are becoming a rarity
The beer tap there is never fully closed
A bread basket sits, free for all to behold
And many find their sustenance there, disposed
Eating it in the aroma of pork knuckle and mashed potatoes, bold
There are streets full of glitter and shine
And just steps away, other streets where, it's true
The doors are more tightly shut than any prison line
The cobblestones harder than anywhere else, through and through

There are facades that still flaunt like before
And every brick whispers, "Once upon a time"
As if time had simply passed them o'er
Then there are others, where time left its grime
There are saints and oddballs galore
World saviors and prophets of every kind
And with a smile, you hear their confused lore
Of the world's end and the sinful present time
There are still lakes and true forests green
With real foresters within, in their guild attire
There are still meadows and fields, a pristine scene
And real foxes bid each other goodnight by the fire

There are allotment gardeners whose plots you'll find
A piece of Sanssouci, a piece of farmland, too
Before apple trees and garden gnomes aligned
Tirelessly, small windmills turn, it's true
There are village lanes, like in a picture book's hold
Where gas lanterns cast their yellow light, so bright
The curtains are drawn, stories untold
And behind each curtain, a face stirs in the night
There are deserts of concrete and stone so vast
And all the streets within are eerily bare
Like a mirage, they seem to have passed
A few allotments before the sea of houses, a rare affair

Courtyards where strangers dare not tread
Where something's always happening, it's said
Where, as the people here have always declared
Rent is collected with a gun instead of bread
From time to time, you'll still find an old man gray
A rag-and-bone man, half-blind, ringing the doorbell's chime:
"Buying rags, paper, scrap iron today!"
Almost a mythical creature from another time
The brown beer wagon now carries different loads
The scissor grinder and the coppersmith's art
The old man with his barrel organ, life's code
They exist almost only in my song, close to my heart

I carry the dust of your streets
On my shoes still today, with me wherever I roam
I never had them cleaned, it's true, my sweet
Just forgetfulness? Well, perhaps it's why I feel at home