Текст и перевод песни Renaud - Hexagone (Bobino 80)

Hexagone (Bobino 80)

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France
Passent les jours et les semaines
Y a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février
A se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
A tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'autr' côté des Pyrénées
Un anarchiste du Pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter
Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons, sur son trône
J'parierai pas qu'il est Allemand

On leur a dit, au mois d'avril
A la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Que l'printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m'font pitié tous ces débiles

Ils se souviennent, au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire
J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la Liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui
Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient "Vive Pétain"
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation
Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient: "Vive les congés payés"
Ils oublient un peu la machine
En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
De Santiago jusqu'à Paris

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux"
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarés

En Novembre, au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer
La bagnole, la télé, l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d'la joie dans les ghettos
La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
Etouffés de dinde aux marrons

Etre né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions de prétendants

Шестиугольник (Bobino 80)

Они целуются в январе,
Ведь новый год начинается,
Но целую вечность уж,
Франция не меняется.
Дни проходят и недели,
Лишь декорации меняются,
Менталитет всё тот же,
Все придурки, все лицемеры.

Они не скорбят в феврале,
Вспоминая о Шаронн,
О полицейских присяжных,
Что закончили свою работу.
Франция — страна полицейских,
На каждом углу их сотня,
Чтобы поддерживать порядок,
Они убивают безнаказанно.

Когда казнят в марте,
По ту сторону Пиренеев,
Анархиста из Страны Басков,
Чтобы научить его бунтовать,
Они кричат, плачут и негодуют
Из-за этой мерзкой казни,
Но забывают, что гильотина
И у нас всё ещё работает.

Родившись под знаком шестиугольника,
Сейчас не лучший выбор,
И король дураков на своем троне,
Не поручусь, что он немец.

Им сказали в апреле,
По телевизору, в газетах,
Не снимать с себя нитки,
Что весна уже близко.
Старые принципы шестнадцатого века
И старые глупые традиции,
Они применяют их буквально,
Мне жаль всех этих глупцов.

Они помнят в мае,
О крови, пролитой красной и чёрной,
О неудавшейся революции,
Которая чуть не перевернула историю.
Я помню, прежде всего, этих овец,
Испуганных Свободой,
Миллионами идущих голосовать
За порядок и безопасность.

Они отмечают в июне
Высадку в Нормандии,
Думают о храбром американском солдате,
Что пришел сюда умирать вдали от дома.
Они забывают, что в укрытии от бомб
Французы кричали "Да здравствует Петен",
Что они хорошо спрятались в Лондоне,
Что было не много Жан Муленов.

Родившись под знаком шестиугольника,
Это не слава, по правде говоря,
И король дураков на своем троне,
Не говорите мне, что он португалец.

Они празднуют в июле,
В память о революции,
Которая так и не устранила
Нищету и эксплуатацию.
Они упиваются народными гуляниями,
Фейерверками и шумихой,
Они надеются забыть в пиве,
Что ими управляют, как пешками.

В августе — свобода,
После долгого года на заводе,
Они кричат: "Да здравствуют отпуска!",
Они немного забывают о машине.
В Испании, Греции или Франции,
Они загрязняют все пляжи,
И одним своим присутствием
Портят все пейзажи.

Когда в сентябре убивают
Народ и свободу
В сердце Латинской Америки,
Немногие кричат.
Посол возвращается,
Его встречают с распростертыми объятиями,
Фашизм — это гангрена
От Сантьяго до Парижа.

Родившись под знаком шестиугольника,
Это нелегкая задача,
И король дураков на своем троне,
Он француз, в этом я уверен.

В октябре сбор винограда закончен,
Виноград бродит в бочках,
Они очень гордятся своими виноградниками,
Своими "Кот-дю-Рон" и "Бордо".
Они экспортируют кровь земли
Почти по всему миру,
Их вино и камамбер
— Единственная слава этих придурков.

В ноябре, на автосалоне,
Тысячами они идут любоваться
Последней моделью Peugeot,
Которую они никогда не смогут себе позволить.
Машина, телевизор, тотализатор
— Опиум для народа Франции,
Лишить его этого — значит убить его,
Это наркотик, вызывающий привыкание.

В декабре — апофеоз,
Большая жратва и маленькие подарки,
Они все такие же угрюмые,
Но в гетто есть радость.
Земля может перестать вращаться,
Они не пропустят свой рождественский ужин,
А я хотел бы видеть их всех мертвыми,
Задохнувшимися от индейки с каштанами.

Родившись под знаком шестиугольника,
Нельзя сказать, что это возбуждает,
Если бы король дураков потерял свой трон,
Нашлось бы пятьдесят миллионов претендентов.