Hexagone (live Bobino 80) - Renaud перевод на немецкий

Hexagone (live Bobino 80)

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France

Passent les jours et les semaines
Y a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne

La France est un pays de flics
À tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'autr' côté des Pyrénées
Un arnachiste du pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter

Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons, sur son trône
J'parierai pas qu'il est all'mand

On leur a dit, au mois d'avril
À la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Que l'printemps c'était pour bientôt

Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m'font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire

J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la Liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui

Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient, 'Vive Pétain'
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation

Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient, "Vive les congés payés"
Ils oublient un peu la machine

En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler

Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
À Santiago comme à Paris

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en Octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs, 'Côtes-du-Rhône', et leurs, 'Bordeaux'

Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarrés

En Novembre, au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer

La bagnole, la télé, l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d'la joie dans les ghettos

La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
È touffés de dinde aux marrons

Etre né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions de prétendants

Hexagon (live Bobino 80)

Sie küssen sich im Januar
Weil ein neues Jahr beginnt
Doch seit Ewigkeiten
Hat sich Frankreich kaum verändert

Tage vergehen, Wochen auch
Nur die Kulisse wechselt
Die Denkart bleibt dieselbe
Alle Heuchler, alle Arschlöcher

Im Februar sind sie nicht schwer
Sich an Charonne zu erinnern
An die vereidigten Schläger
Die ihr Handwerk vollendeten

Frankreich ist ein Land der Bullen
An jeder Ecke stehen hundert
Um die öffentliche Ordnung
Sie morden straflos

Wenn man im März hinrichtet
Jenseits der Pyrenäen
Einen Basken
Um ihn die Revolte zu lehren

Sie schreien, weinen und empören sich
Über diese schändliche Hinrichtung
Doch sie vergessen, dass die Guillotine
Auch bei uns noch funktioniert

Unter dem Zeichen des Hexagons geboren
Ist nicht das Beste aktuell
Und der König der Idioten auf seinem Thron
Ich wette, er ist nicht deutsch

Man sagte ihnen im April
Im Fernsehen, in den Zeitungen
Sich nicht zu früh zu freuen
Der Frühling käme bald

Die alten Prinzipien des 16. Jahrhunderts
Und die dummen Traditionen
Sie befolgen sie alle genau
Sie tun mir leid, diese Trottel

Sie erinnern sich im Mai
An Blut, das rot und schwarz floss
An eine gescheiterte Revolution
Die die Geschichte fast stürzte

Ich erinnere mich vor allem an diese Schafe
Erschrocken von der Freiheit
Die zu Millionen wählen gingen
Für Ordnung und Sicherheit

Im Juni gedenken sie
Einer Landung in der Normandie
Sie denken an den tapferen Ami
Der kam, um weit weg zu sterben

Sie vergessen, dass unter dem Bombenschutz
Die Franzosen schrien: "Es lebe Pétain"
Dass sie gut versteckt in London saßen
Dass es nicht viele Jean Moulins gab

Unter dem Zeichen des Hexagons geboren
Ist wahrlich kein Ruhm
Und der König der Idioten auf seinem Thron
Sag mir nicht, er sei Portugiese

Im Juli feiern sie
In Erinnerung an eine Revolution
Die niemals beseitigte
Das Elend und die Ausbeutung

Sie betrinken sich an Volksfesten
An Feuerwerk und kitschiger Musik
Sie hoffen, im Bier zu vergessen
Dass sie wie Bauern regiert werden

Im August ist die Freiheit
Nach einem langen Jahr in der Fabrik
Sie schreien: "Es lebe der bezahlte Urlaub"
Sie vergessen die Maschinen etwas

In Spanien, Griechenland oder Frankreich
Sie verschmutzen alle Strände
Und durch ihre bloße Anwesenheit
Zerstören alle Landschaften

Wenn im September ermordet wird
Ein Volk und eine Freiheit
Im Herzen Lateinamerikas
Sind nicht viele, die schreien

Ein Botschafter kommt an
Mit offenen Armen wird er empfangen
Faschismus ist der Krebs
In Santiago wie in Paris

Unter dem Zeichen des Hexagons geboren
Ist wirklich keine Kleinigkeit
Und der König der Idioten auf seinem Thron
Er ist Franzose, da bin ich mir sicher

Ende der Weinlese im Oktober
Die Trauben gären in Fässern
Sie sind sehr stolz auf ihre Weinberge
Ihre "Côtes-du-Rhône" und ihre "Bordeaux"

Sie exportieren den Saft der Erde
Überall ins Ausland
Ihren Wein und ihren Camembert
Das ist ihr einziger Ruhm, diese Spinner

Im November, auf dem Autosalon
Bewundern sie zu Tausenden
Das neueste Modell von Peugeot
Das sie sich nie leisten können

Das Auto, der Fernseher, der Toto
Das ist das Opium des französischen Volkes
Ihnen das wegzunehmen heißt, sie zu töten
Es ist eine Droge, die süchtig macht

Im Dezember ist der Höhepunkt
Das große Fressen und die kleinen Geschenke
Sie sind immer noch so trübsinnig
Doch in den Ghettos gibt es Freude

Die Erde könnte aufhören, sich zu drehen
Sie würden ihr Festessen nicht verpassen
Ich möchte sie alle sterben sehen
Erstickt an Truthahn mit Maronen

Unter dem Zeichen des Hexagons geboren
Kann man nicht gerade prickelnd nennen
Wenn der König der Idioten seinen Thron verlöre
Gäb es 50 Millionen Anwärter