Hexagone (live Bobino 80) - Renaud перевод на русский

Hexagone (live Bobino 80)

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France

Passent les jours et les semaines
Y a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne

La France est un pays de flics
À tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'autr' côté des Pyrénées
Un arnachiste du pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter

Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons, sur son trône
J'parierai pas qu'il est all'mand

On leur a dit, au mois d'avril
À la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Que l'printemps c'était pour bientôt

Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m'font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire

J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la Liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui

Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient, 'Vive Pétain'
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation

Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient, "Vive les congés payés"
Ils oublient un peu la machine

En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler

Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
À Santiago comme à Paris

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en Octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs, 'Côtes-du-Rhône', et leurs, 'Bordeaux'

Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarrés

En Novembre, au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer

La bagnole, la télé, l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d'la joie dans les ghettos

La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
È touffés de dinde aux marrons

Etre né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions de prétendants

Шестиугольник (концерт в Бобино 80)

Они целуются в январе,
Ведь год новый начинается.
Но целую вечность, милая,
Франция не меняется.

Дни проходят, недели тают,
Только декорации меняются.
Менталитет всё тот же, знаешь,
Все придурки, все лицемеры.

Им не тяжело в феврале,
Вспомнить о Шаронн,
О тех присягнувших дубинках,
Что закончили свою работу.

Франция — страна полицейских,
На каждом углу их сотня,
Чтобы поддерживать порядок,
Они убивают безнаказанно.

Когда казнят в марте,
По ту сторону Пиренеев,
Баскского анархиста,
Чтобы научить его бунтовать.

Они кричат, плачут и негодуют,
Из-за этой мерзкой казни,
Но забывают, что гильотина,
И у нас ещё работает.

Родившись под знаком шестиугольника,
Не самое лучшее сейчас,
И король дураков на троне,
Не уверен, что он немец.

Им сказали в апреле,
По телевизору, в газетах,
Не снимать с себя нитки,
Что весна скоро наступит.

Старые принципы шестнадцатого века,
И старые глупые традиции,
Они применяют их буквально,
Мне жаль этих глупцов.

Они помнят, в мае,
Кровь, что текла красная и чёрная,
О неудавшейся революции,
Которая чуть не перевернула историю.

Я помню, прежде всего, этих баранов,
Испуганных свободой,
Миллионами идущих голосовать,
За порядок и безопасность.

Они отмечают в июне,
Высадку в Нормандии,
Думают о храбром американском солдате,
Что пришёл, чтобы погибнуть вдали от дома.

Они забывают, что в безопасности от бомб,
Французы кричали: «Да здравствует Петен!»
Что они хорошо спрятались в Лондоне,
Что было не много Жан Муленов.

Родившись под знаком шестиугольника,
Это не слава, по правде говоря,
И король дураков на своём троне,
Не говорите мне, что он португалец.

Они празднуют в июле,
В память о революции,
Которая так и не уничтожила,
Нищету и эксплуатацию.

Они упиваются народными гуляньями,
Фейерверками и шумихой,
Они надеются забыть в пиве,
Что ими управляют, как пешками.

В августе — свобода,
После долгого года на заводе,
Они кричат: «Да здравствуют оплачиваемые отпуска!»
Они немного забывают о станке.

В Испании, Греции или Франции,
Они будут загрязнять все пляжи,
И одним своим присутствием,
Портить все пейзажи.

Когда в сентябре убивают,
Народ и свободу,
В сердце Латинской Америки,
Немногие кричат.

Посол возвращается,
С распростёртыми объятиями его встречают,
Фашизм — это гангрена,
В Сантьяго, как и в Париже.

Родившись под знаком шестиугольника,
Это нелёгкая задача,
И король дураков на своём троне,
Он француз, в этом я уверен.

Закончился сбор винограда в октябре,
Виноград бродит в бочках,
Они очень гордятся своими виноградниками,
Своими «Кот-дю-Рон» и «Бордо».

Они экспортируют кровь земли,
Почти везде за границу,
Своё вино и камамбер,
Это их единственная слава, этих чокнутых.

В ноябре, на автосалоне,
Они тысячами будут любоваться,
Последней моделью Peugeot,
Которую они никогда не смогут себе позволить.

Машина, телевизор, тотализатор,
Это опиум для народа Франции,
Лишить его этого — значит убить его,
Это наркотик, вызывающий привыкание.

В декабре — апофеоз,
Большая жратва и маленькие подарки,
Они всё такие же угрюмые,
Но есть радость в гетто.

Земля может перестать вращаться,
Они не пропустят свой рождественский ужин,
Я хотел бы видеть, как они все сдохнут,
Подавившись индейкой с каштанами.

Родившись под знаком шестиугольника,
Нельзя сказать, что это возбуждает,
Если бы король дураков потерял свой трон,
Нашлось бы пятьдесят миллионов претендентов.