Текст и перевод песни Renaud - La mère à Titi

La mère à Titi

Sur la table du salon
Qui brille comme un soulier
Y'a un joli napperon
Et une huître-cendrier

Y'a des fruits en plastique
Vachement bien imités
Dans une coupe en cristal
Vachement bien ébréchée

Sur le mur, dans l'entrée
Y'a les cornes de chamois
Pour accrocher les clés
De la cave où on ne va pas

Les statuettes africaines
Côtoient sur l'étagère
Les petites bestioles en verre
Saloperies vénitiennes

C'est tout petit, chez la mère à Titi
C'est un peu l'Italie
C'est le bonheur, la misère et l'ennui
C'est la mort, c'est la vie

Y'a une belle corrida
Sur un moche éventail
Posé au dessus du sofa
Comme un épouvantail

Sur la dentelle noire
Y'a la mort d'un taureau
Qui a du mal à croire
Qu'il est plus sous Franco

Y'a une pauvre vierge
Les deux pieds dans la flotte
Qui se couvre de neige
Lorsque tu la gigotes

Le baromètre crétin
Dans l'ancre de marine
Et la photo du chien
Tirée d'un magazine

C'est tout petit, chez la mère à Titi
Mais y'a tout ce que je te dis
Cette femme là, si tu la connais pas
T'y crois pas, t'y crois pas

Sur la télé qui trône
Un jour j'ai vu un livre
Je crois que c'était Le Grand Meaulnes
Près de la marmite en cuivre

Dans le porte-journaux
En rotin tu t'en doutes
Y'a Nous-Deux, le Figaro
Le Catalogue de la Redoute

Pi au bout du couloir
Y'a la piaule à mon pote
Où vivent ses guitares
Son blouson et ses bottes

Sa collecte de B.D
Et au milieu du souk
Le mégot d'un tarpé
Et un vieux New Look

C'est tout petit, chez la mère à Titi
Le Titi why s'en fout
Y m'dit que sa vie est toute petite aussi
Et que chez lui, c'est partout

Quand y parle de se barrer
Sa mère lui dit qu'il est loufe
Qu'il est même pas marié
Que ses gonzesses sont des pouffes

Et que si y s'en allait
Pas question qu'y revienne
Avec son linge sale à laver
A la fin de chaque semaine

Alors y reste là
Étouffée mais aimé
S'occupe un peu de ses chats
En attendant de bosser

Y voudrait faire chanteur
Sa mère y croit d'ailleurs
Vu qu'il a une belle voix
Comme avait son papa

C'est tout petit, chez la mère à Titi
C'est un peu l'Italie
C'est le bonheur, la misère et l'ennui
C'est la mort, c'est la vie

C'est tout petit, chez la mère à Titi
C'est un peu l'Italie
C'est le bonheur, la misère et l'ennui
C'est la mort, c'est la vie

C'est tout petit, chez la mère à Titi
C'est un peu l'Italie
C'est le bonheur, la misère et l'ennui
C'est la mort, c'est la vie

C'est tout petit, chez la mère à Titi
C'est un peu l'Italie
C'est le bonheur, la misère et l'ennui
C'est la mort, c'est la vie

C'est tout petit, chez la mère à Titi
C'est un peu l'Italie
C'est le bonheur, la misère et l'ennui
C'est la mort, c'est la vie

Titi's Mother's Place

On the living room table,
Shining like a shoe,
There's a pretty doily
And an oyster-shaped ashtray.

There's plastic fruit,
Damn well imitated,
In a crystal bowl,
Damn well chipped.

On the wall, in the entryway,
There are chamois horns
For hanging the keys
To the cellar we never go to.

African statuettes
Stand side by side on the shelf
With little glass creatures,
Venetian crap.

It's tiny, at Titi's mother's place,
It's like a little Italy,
It's happiness, misery, and boredom,
It's death, it's life.

There's a beautiful bullfight
On an ugly fan
Placed above the sofa
Like a scarecrow.

On the black lace
There's the death of a bull
Who can hardly believe
He's no longer under Franco.

There's a poor virgin
With both feet in the water
Who covers herself with snow
When you shake her.

The idiotic barometer
In the navy anchor
And the dog's picture
Taken from a magazine.

It's tiny, at Titi's mother's place,
But it has everything I'm telling you,
This woman, if you don't know her,
You wouldn't believe it, you wouldn't believe it.

On the TV that reigns supreme,
One day I saw a book,
I think it was Le Grand Meaulnes,
Next to the copper pot.

In the magazine rack,
Made of rattan, you can imagine,
There's Nous-Deux, Le Figaro,
The La Redoute catalog.

Right down the hall,
There's my buddy's room,
Where his guitars live,
His jacket and his boots.

His comic book collection
And in the middle of the mess,
A cigarette butt from a Gitane,
And an old New Look magazine.

It's tiny, at Titi's mother's place,
Titi doesn't care,
He tells me his life is tiny too,
And that his home is everywhere.

When he talks about leaving,
His mother tells him he's crazy,
That he's not even married,
That his girlfriends are sluts.

And that if he left,
There's no way he's coming back,
With his dirty laundry to wash
At the end of each week.

So he stays there,
Suffocated but loved,
Takes care of his cats a little,
While he waits to work.

He wants to be a singer,
His mother believes in him, by the way,
Since he has a beautiful voice
Like his dad had.

It's tiny, at Titi's mother's place,
It's like a little Italy,
It's happiness, misery, and boredom,
It's death, it's life.

It's tiny, at Titi's mother's place,
It's like a little Italy,
It's happiness, misery, and boredom,
It's death, it's life.

It's tiny, at Titi's mother's place,
It's like a little Italy,
It's happiness, misery, and boredom,
It's death, it's life.

It's tiny, at Titi's mother's place,
It's like a little Italy,
It's happiness, misery, and boredom,
It's death, it's life.

It's tiny, at Titi's mother's place,
It's like a little Italy,
It's happiness, misery, and boredom,
It's death, it's life.