Les dimanches à la con - Renaud перевод на немецкий

Les dimanches à la con

Boules de gommes et p'tits mystères
Je m' demande si y a d' quoi faire
Une chanson
Du parfum d'Amsterdamère
Qui sortait d' la pipe en terre
Du tonton
De mes bobos sur les coudes
Du bruit d' la machine à coudre
Dans l' salon
Et du gros chagrin surtout
De ma p'tite frangine qui boude
Pour de bon

Mais la nostalgie tu sais
Autour de quarante balais
Quand ça t ' chope
Ça t' donne envie d' te r'tourner
Sur toutes ces journées ratées
Sans tes potes
Ça donne envie d' retrouver
Et tes billes et tes cahiers
Et ta gomme
Et d' pardonner à ta mère
D'avoir jamais bien su faire
La tarte au pommes

Les dimanches à la con
De quand j'avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps

Avec les frangins on s' cultait
On s' balançait des coups d' pieds
Sous la table
Pour avoir l' blanc du poulet
Que la mère nous découpait
Equitable
Pis on f'sait dans nos assiettes
Avec la purée toute bête
Au milieu
Des p'tits volcans super chouettes
Qui mettaient dans nos p'tites têtes
Du ciel bleu

Boules de gomme et p'tits mystères
Je m' demande si y a d' quoi faire
Trois couplets
De ces journées sans lumière
Des gâteaux d'anniversaires
Partagés
De ces bouteilles de Clairette
Qu'on détestait en cachette
Et pis d' l'angoisse
De ces heures devant la f'nêtre
A r'gardé une bicyclette
Juste en face

Les dimanches à la con
De quand j'avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps

Les dimanches à la con
De mes automnes monotones
D'enfant
Faisaient d' moi un santon
Sur le tapi du salon
Y a cent ans

Dans cet ennui accepté
Des après-midis passés
En silence
Quand les lumières s'allumaient
C'est toute la nuit qui tombait
Sur l'enfance
Ça sentait déjà l'école
Le cartable le tube de colle
Du lendemain
On priait pour que coups d' bol
On s' réveille avec une rougeole
Au matin

Les dimanches à la con
De quand j'avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps

Les dimanches à la con
De mes automnes monotones
D'enfant
Faisaient d' moi un santon
Sur le tapi du salon
Y a cent ans

Verdammte Sonntage

Kaugummis und kleine Rätsel
Frag ich mich, ob's was zu tun gibt
Ein Lied
Amsterdammer Parfümduft
Der aus der Tonpfeife stieg
Vom Onkel
Von meinen Schrammen an den Ellenbogen
Vom Lärm der Nähmaschine
Im Wohnzimmer
Und vor allem von der großen Trauer
Meiner kleinen Schwester, die schmollt
Wirklich ernsthaft

Aber die Nostalgie, weißt du
Mit um die vierzig Jahre
Wenn sie dich packt
Da kriegst du Lust, zurückzublicken
Auf all die verpatzten Tage
Ohne Kumpels
Da will man wiederfinden
Deine Murmeln und Hefte
Und deinen Radiergummi
Und deiner Mutter verzeihn
Dass sie es nie richtig konnte
Den Apfelkuchen backen

Verdammte Sonntage
Aus der Zeit, als ich sagen wir
Zehn war
Kommen oft zurück
Nicht immer, aber sagen wir
Ständig

Mit den Brüdern stritten wir
Tritte unter dem Tisch
Gaben wir uns
Um das helle Hühnerfleisch
Das die Mutter fair
Aufteilte
Dann machten wir auf den Tellern
Mit dem einfachen Kartoffelbrei
In der Mitte
Kleine Vulkane, supertoll
Die in unsere kleinen Köpfe
Blauen Himmel malten

Kaugummis und kleine Rätsel
Frag ich mich, ob's was zu tun gibt
Drei Strophen
Von diesen lichtlosen Tagen
Geburtstagskuchenstücke
Die man teilte
Von den Clairette-Flaschen
Die wir heimlich hassten
Und von Angst
Von den Stunden vorm Fenster
Wo ich ein Fahrrad betrachtete
Gerade gegenüber

Verdammte Sonntage
Aus der Zeit, als ich sagen wir
Zehn war
Kommen oft zurück
Nicht immer, aber sagen wir
Ständig

Verdammte Sonntage
Von meinen eintönigen
Kinderherbsten
Machten mich zur Krippenfigur
Auf dem Wohnzimmerteppich
Vor hundert Jahren

In dieser hingenommenen Langeweile
Der verbrachten Nachmittage
In Stille
Wenn die Lichter angingen
Fiel die ganze Nacht
Auf die Kindheit
Da roch es schon nach Schule
Nach Tornister, nach Klebestift
Vom nächsten Tag
Man betete, dass aus Versehen
Man mit Masern aufwachte
Am Morgen

Verdammte Sonntage
Aus der Zeit, als ich sagen wir
Zehn war
Kommen oft zurück
Nicht immer, aber sagen wir
Ständig

Verdammte Sonntage
Von meinen eintönigen
Kinderherbsten
Machten mich zur Krippenfigur
Auf dem Wohnzimmerteppich
Vor hundert Jahren