Текст и перевод песни Reno 871 - El Negro

El Negro

Miraló- Con 25 y va pelón
Pero que fachas de cabrón
De algo ha de servirle la apariencia de rufián
El gran haragán, escribe desde el Tejabán - Town

Suela de plástico, no de baqueta
Tiene sus llaves y anda el barrio en bicicleta
A veces aunque no haya sol usa su gorra
Con pantalones anchos, repelente para zorra

Y se acercan de todos modos
Va tambalenado y con los ojos rojos
Escucha una escuadra que corta
No la cagues, no dispares, no le importa

Quiere magia, le intriga el esoterismo
Y cree que lo que busca se esconde en el ocultismo
La verdad sin religión
No es alguien que reza, ni de iglesia, ni masón, no

Puede cambiar, sabe irritar
Ya no esperan más y no ha dado ni la mitad
Unos lo estiman en su clan y otros le desean el mal
Pero le vale verga, representa igual

Alerta noche y día
Ha confiado de culeros y amado entre las arpías
Haciendo que nada sabe
Esperando su momento en silencio como los grandes

Aparte- Arriba, no adelante
Cagante- Sustancioso y arrogante
Obedeciendo sus designios
Va con la bandera manchada y los tennis limpios

Con el don, donde la única opción es
Empezar de prisa y terminar sin ilusiones
Disciplina y presición
Su estilo libre es cagarla a la perfección

Dicen que viene de Torreón, su tierra
Y se dirije a donde el mundo acaba
Nunca parece satisfecho
Tiene escritos sus apellidos en el pecho

Envuelto en llamas, haciendo ruido
Mira La Flama - Está prendido
Y no- No lo quiere ni la flaca
No tiene más que su cuerpo como calaca

En paz consigo, pero entre líos
Lo más profundo de su vacío
Desde crío- impuro como impío
De letra oscura y ritmo sombrío

A veces fuma, y a veces toma
Y a veces ambas, y a veces más
Tambaleando, con los ojos rojos
Pero bien alerta, y cantando va
Concentrado para no fallar
En silencio para meditar
El Negro se ha detenido
Y pronto en la pared ha escrito
Eight Seven One

Le Noir

Regarde-le, il a 25 ans et il est chauve
Mais qu'il est beau, ce salaud
Son apparence de voyou doit lui servir à quelque chose
Ce grand fainéant, il écrit depuis Tejabán - Town

Semelles en plastique, pas en cuir
Il a ses clés et il parcourt le quartier à vélo
Parfois, même quand il n'y a pas de soleil, il porte sa casquette
Avec des pantalons amples, un répulsif pour les salopes

Et elles s'approchent quand même
Il titube et a les yeux rouges
Il écoute une musique qui coupe
Ne te fais pas avoir, ne tire pas, il s'en fout

Il veut de la magie, l'ésotérisme l'intrigue
Et il croit que ce qu'il cherche se cache dans l'occulte
La vérité sans religion
Ce n'est pas quelqu'un qui prie, ni à l'église, ni maçon, non

Il peut changer, il sait irriter
On n'attend plus rien de lui et il n'a pas donné la moitié
Certains l'estiment dans son clan et d'autres lui souhaitent le mal
Mais il s'en fout, il représente quand même

En alerte jour et nuit
Il a fait confiance à des culs et a aimé parmi les harpies
Faisant comme si de rien n'était
Attendant son moment en silence comme les grands

A part- En haut, pas en avant
Cagante- Substanciel et arrogant
Obéissant à ses desseins
Il va avec le drapeau taché et les tennis propres

Avec le don, où la seule option est
Commencer vite et finir sans illusions
Discipline et précision
Son style libre est de se planter à la perfection

On dit qu'il vient de Torreón, sa terre
Et il se dirige vers la fin du monde
Il ne semble jamais satisfait
Il a ses initiales gravées sur sa poitrine

Enveloppé de flammes, faisant du bruit
Regarde La Flama - Il est en feu
Et non- Même la flaque ne le veut pas
Il n'a que son corps comme une calaca

En paix avec lui-même, mais dans des embrouilles
Le plus profond de son vide
Depuis tout petit- impur comme impie
De lettres sombres et de rythme lugubre

Parfois, il fume, et parfois il boit
Et parfois les deux, et parfois plus
Titubant, avec les yeux rouges
Mais bien vigilant, et il chante
Concentré pour ne pas faillir
En silence pour méditer
Le Noir s'est arrêté
Et bientôt sur le mur, il a écrit
Eight Seven One