Текст и перевод песни Riccardo Fogli - Il giornale di domani

Il giornale di domani

Sul lungomare, appoggiato nel sole
C′è un piccolo sciuscià:
Vende solo giornali un po' strani,
Senza titolo e con la data di domani:
Sopra c′è scritto che ogni computer
A zero oggi tornerà,
Chi ha parlato starà ad ascoltare
E gli uccelli sporcheranno ancora il davanzale.

Vita serena e poi la fortuna la sua benda toglierà,
Mentre la guerra né in mare né in terra certo non scoppierà,
La tristezza forte riderà e la falce più non taglierà,
Ogni notte il sole resterà, non è favola è realtà.

Niente domande, solamente risposte
Qui certezza ci sarà,
Ogni noia sarà un'avventura
Dallo Zingarelli sparirà poi la paura;
Ogni bambino presterà la sua fata,
I nostri sogni avvererà
Nelle sere risate e discorsi,
Per le strade tornerà di moda salutarsi.

Sul lungomare, giù in mezzo al sole, c'è un piccolo sciuscià
Vende giornali un poco strani di tutte le città;
Sono scritti da un bugiardo che dice sempre la verità:
C′è la data di domani, ma non è favola è realtà.

Le journal de demain

Sur la promenade, adossé au soleil
Il y a un petit garçon qui vend des journaux:
Il vend uniquement des journaux un peu étranges,
Sans titre et avec la date de demain:
Il y est écrit que chaque ordinateur
Aujourd'hui sera remis à zéro,
Celui qui a parlé devra écouter
Et les oiseaux vont encore salir le rebord de la fenêtre.

Une vie paisible et puis la fortune ôtera son bandeau,
Tandis que la guerre ni en mer ni sur terre ne se produira certainement pas,
La profonde tristesse rira et la faux ne coupera plus,
Chaque nuit le soleil restera, ce n'est pas un conte, c'est la réalité.

Pas de questions, uniquement des réponses
Ici, la certitude sera là,
Chaque ennui sera une aventure
La peur disparaîtra ensuite du dictionnaire;
Chaque enfant prêtera sa fée,
Elle réalisera nos rêves
Le soir, des rires et des conversations,
Il redeviendra à la mode de se saluer dans les rues.

Sur la promenade, en plein soleil, il y a un petit garçon qui vend des journaux
Il vend des journaux un peu étranges de toutes les villes;
Ils sont écrits par un menteur qui dit toujours la vérité:
Il y a la date de demain, mais ce n'est pas un conte, c'est la réalité.