Текст и перевод песни Richard Buckner - The Hill

The Hill

(181. Tom Merritt)
At first I suspected something—
She acted so calm and absent-minded.
And one day I heard the back door shut,
As I entered the front, and I saw him slink
Back of the smokehouse into the lot,
And run across the field.
And I meant to kill him on sight.
But that day, walking near Fourth Bridge,
Without a stick or a stone at hand,
All of a sudden I saw him standing,
Scared to death, holding his rabbits,
And all I could say was, "Don't, Don't, Don't,"
As he aimed and fired at my heart.

(3. Ollie McGee)
Have you seen walking through the village
A man with downcast eyes and haggard face?
That is my husband who, by secret cruelty
Never to be told, robbed me of my youth and my beauty;
Till at last, wrinkled and with yellow teeth,
And with broken pride and shameful humility,
I sank into the grave.
But what think you gnaws at my husband's heart?
The face of what I was, the face of what he made me!
These are driving him to the place where I lie.
In death, therefore, I am avenged.

(36. Julia Miller)
We quarreled that morning,
For he was sixty-five, and I was thirty,
And I was nervous and heavy with the child
Whose birth I dreaded.
I thought over the last letter written me
By that estranged young soul
Whose betrayal of me I had concealed
By marrying the old man.
Then I took morphine and sat down to read.
Across the blackness that came over my eyes
I see the flickering light of these words even now:
"And Jesus said unto him, Verily
I say unto thee, To-day thou shalt
Be with me in paradise."

(184. Elizabeth Childers)
Dust of my dust,
And dust with my dust,
O, child who died as you entered the world,
Dead with my death!
Not knowing Breath, though you tried so hard,
With a heart that beat when you lived with me,
And stopped when you left me for Life.
It is well, my child. For you never traveled
The long, long way that begins with school days,
When little fingers blur under the tears
That fall on the crooked letters.
And the earliest wound, when a little mate
Leaves you alone for another;
And sickness, and the face of Fear by the bed;
The death of a father or mother;
Or shame for them, or poverty;
The maiden sorrow of school days ended;
And eyeless Nature that makes you drink
From the cup of Love, though you know it's poisoned;
To whom would your flower-face have been lifted?
Botanist, weakling? Cry of what blood to yours?—
Pure or foul, for it makes no matter,
It's blood that calls to our blood.
And then your children—oh, what might they be?
And what your sorrow? Child! Child!
Death is better than Life!

(134. Oscar Hummel)
I staggered on through darkness,
There was a hazy sky, a few stars
Which I followed as best I could.
It was nine o'clock, I was trying to get home.
But somehow I was lost,
Though really keeping the road.
Then I reeled through a gate and into a yard,
And called at the top of my voice:
"Oh, Fiddler! Oh, Mr. Jones!"
(I thought it was his house and he would show me the way home.)
But who should step out but A. D. Blood,
In his night shirt, waving a stick of wood,
And roaring about the cursed saloons,
And the criminals they made?
"You drunken Oscar Hummel," he said,
As I stood there weaving to and fro,
Taking the blows from the stick in his hand
Till I dropped down dead at his feet.

(37. Johnnie Sayre)
Father, thou canst never know
The anguish that smote my heart
For my disobedience, the moment I felt
The remorseless wheel of the engine
Sink into the crying flesh of my leg.
As they carried me to the home of widow Morris
I could see the school-house in the valley
To which I played truant to steal rides upon the trains.
I prayed to live until I could ask your forgiveness—
And then your tears, your broken words of comfort!
From the solace of that hour I have gained infinite happiness.
Thou wert wise to chisel for me:
"Taken from the evil to come."

(16. Reuben Pantier)
Well, Emily Sparks, your prayers were not wasted,
Your love was not all in vain.
I owe whatever I was in life
To your hope that would not give me up,
To your love that saw me still as good.
Dear Emily Sparks, let me tell you the story.
I pass the effect of my father and mother;
The milliner's daughter made me trouble
And out I went in the world,
Where I passed through every peril known
Of wine and women and joy of life.
One night, in a room in the Rue de Rivoli,
I was drinking wine with a black-eyed cocotte,
And the tears swam into my eyes.
She thought they were amorous tears and smiled
For thought of her conquest over me.
But my soul was three thousand miles away,
In the days when you taught me in Spoon River.
And just because you no more could love me,
Nor pray for me, nor write me letters,
The eternal silence of you spoke instead.
And the black-eyed cocotte took the tears for hers,
As well as the deceiving kisses I gave her.
Somehow, from that hour, I had a new vision—
Dear Emily Sparks!

(8. Amanda Barker)
Henry got me with child,
Knowing that I could not bring forth life
Without losing my own.
In my youth therefore I entered the portals of dust.
Traveler, it is believed in the village where I lived
That Henry loved me with a husband's love,
But I proclaim from the dust
That he slew me to gratify his hatred.

(72. William and Emily)
There is something about Death
Like love itself!
If with some one with whom you have known passion,
And the glow of youthful love,
You also, after years of life
Together, feel the sinking of the fire,
And thus fade away together,
Gradually, faintly, delicately,
As it were in each other's arms,
Passing from the familiar room—
That is a power of unison between souls
Like love itself!

La Colline

(181. Tom Merritt)
Au début, j'ai suspecté quelque chose—
Elle agissait si calme et distraite.
Et un jour, j'ai entendu la porte de derrière se fermer,
Alors que j'entrais par devant, et je l'ai vu se faufiler
Derrière le fumoir, dans le terrain vague,
Et courir à travers le champ.
Et j'avais l'intention de le tuer sur le coup.
Mais ce jour-là, marchant près du quatrième pont,
Sans bâton ni pierre à la main,
Tout à coup, je l'ai vu debout,
Mort de peur, tenant ses lapins,
Et tout ce que j'ai pu dire, c'est :« Non, non, non »,
Alors qu'il visait et tirait sur mon cœur.

(3. Ollie McGee)
Avez-vous vu marcher dans le village
Un homme aux yeux baissés et au visage hagard ?
C'est mon mari qui, par une cruauté secrète
Jamais dite, m'a volé ma jeunesse et ma beauté ;
Jusqu'à ce qu'enfin, ridée et aux dents jaunes,
Et avec une fierté brisée et une humilité honteuse,
Je sombrai dans la tombe.
Mais à votre avis, qu'est-ce qui ronge le cœur de mon mari ?
Le visage de ce que j'étais, le visage de ce qu'il a fait de moi !
Ce sont ces choses qui le conduisent à l'endroit où je me trouve.
Dans la mort, par conséquent, je suis vengée.

(36. Julia Miller)
Nous nous sommes disputés ce matin-là,
Car il avait soixante-cinq ans, et moi trente,
Et j'étais nerveuse et lourde de l'enfant
Dont je redoutais la naissance.
J'ai repensé à la dernière lettre que m'avait écrite
Cette jeune âme éloignée
Dont j'avais caché la trahison
En épousant le vieil homme.
Puis j'ai pris de la morphine et je me suis assise pour lire.
À travers la noirceur qui a envahi mes yeux
Je vois encore la lumière vacillante de ces mots :
« Et Jésus lui dit : En vérité
Je te le dis, aujourd'hui tu seras
Avec moi au paradis. »

(184. Elizabeth Childers)
Poussière de ma poussière,
Et poussière avec ma poussière,
Ô, enfant qui est mort en entrant dans le monde,
Mort avec ma mort !
Ne connaissant pas le souffle, bien que tu aies essayé si fort,
Avec un cœur qui battait quand tu vivais avec moi,
Et qui s'est arrêté quand tu m'as quittée pour la vie.
C'est bien, mon enfant. Car tu n'as jamais parcouru
Le long, long chemin qui commence par les jours d'école,
Quand les petits doigts se brouillent sous les larmes
Qui tombent sur les lettres tordues.
Et la première blessure, quand un petit camarade
Te laisse seul pour un autre ;
Et la maladie, et le visage de la peur au chevet du lit ;
La mort d'un père ou d'une mère ;
Ou la honte pour eux, ou la pauvreté ;
Le chagrin de jeune fille des jours d'école terminés ;
Et la nature aveugle qui te fait boire
À la coupe de l'amour, même si tu sais qu'elle est empoisonnée ;
Vers qui ton visage de fleur se serait-il levé ?
Botaniste, faible ? Cri de quel sang pour le tien ?—
Pur ou impur, car cela n'a pas d'importance,
C'est le sang qui appelle notre sang.
Et puis tes enfants, oh, que pourraient-ils être ?
Et quelle serait ta douleur ? Enfant ! Enfant !
La mort vaut mieux que la vie !

(134. Oscar Hummel)
J'ai titubé dans les ténèbres,
Il y avait un ciel brumeux, quelques étoiles
Que j'ai suivies du mieux que j'ai pu.
Il était neuf heures, j'essayais de rentrer chez moi.
Mais d'une manière ou d'une autre, j'étais perdu,
Bien que je suivais la route.
Puis j'ai franchi une porte en titubant et je suis entré dans une cour,
Et j'ai appelé à tue-tête :
« Oh, violoniste ! Oh, M. Jones !»
(Je pensais que c'était sa maison et qu'il me montrerait le chemin du retour.)
Mais qui a bien pu sortir si ce n'est A. D. Blood,
En chemise de nuit, brandissant un bâton de bois,
Et rugissant à propos des maudits saloons,
Et des criminels qu'ils ont créés ?
« Espèce d'ivrogne d'Oscar Hummel », a-t-il dit,
Alors que je me tenais là, oscillant d'avant en arrière,
Recevant les coups du bâton qu'il tenait à la main
Jusqu'à ce que je m'effondre mort à ses pieds.

(37. Johnnie Sayre)
Père, tu ne pourras jamais savoir
L'angoisse qui a frappé mon cœur
Pour ma désobéissance, au moment où j'ai senti
La roue impitoyable de la locomotive
S'enfoncer dans la chair criarde de ma jambe.
Alors qu'ils me transportaient chez la veuve Morris,
Je pouvais voir l'école dans la vallée,
Que j'avais manqué pour aller faire des tours en train.
J'ai prié pour vivre jusqu'à ce que je puisse te demander pardon,
Et puis tes larmes, tes paroles de réconfort brisées !
De la consolation de cette heure, j'ai tiré un bonheur infini.
Tu as été sage de ciseler pour moi :
« Enlevé au mal à venir. »

(16. Reuben Pantier)
Eh bien, Emily Sparks, tes prières n'ont pas été vaines,
Ton amour n'a pas été tout à fait vain.
Je dois tout ce que j'ai été dans la vie
À ton espoir qui n'a pas voulu renoncer à moi,
À ton amour qui me voyait toujours comme quelqu'un de bien.
Chère Emily Sparks, laisse-moi te raconter l'histoire.
Je passe l'influence de mon père et de ma mère ;
La fille de la modiste m'a causé des ennuis,
Et je suis parti dans le monde,
Où j'ai traversé tous les dangers connus
Du vin, des femmes et des joies de la vie.
Un soir, dans une chambre de la rue de Rivoli,
Je buvais du vin avec une cocotte aux yeux noirs,
Et les larmes me sont montées aux yeux.
Elle pensait que c'était des larmes amoureuses et elle a souri
En pensant à sa conquête sur moi.
Mais mon âme était à cinq mille kilomètres de là,
À l'époque où tu m'enseignais à Spoon River.
Et juste parce que tu ne pouvais plus m'aimer,
Ni prier pour moi, ni m'écrire de lettres,
C'est ton silence éternel qui m'a parlé.
Et la cocotte aux yeux noirs a pris les larmes pour elle,
Ainsi que les baisers trompeurs que je lui ai donnés.
D'une manière ou d'une autre, à partir de cette heure-là, j'ai eu une nouvelle vision…
Chère Emily Sparks !

(8. Amanda Barker)
Henry m'a mise enceinte,
Sachant que je ne pouvais pas donner la vie
Sans perdre la mienne.
Dans ma jeunesse, je suis donc entrée dans le royaume de la poussière.
Voyageur, on croit dans le village où j'ai vécu
Qu'Henry m'aimait de l'amour d'un mari,
Mais je proclame depuis la poussière
Qu'il m'a tuée pour assouvir sa haine.

(72. William et Emily)
Il y a quelque chose dans la mort
Qui ressemble à l'amour lui-même !
Si avec quelqu'un avec qui vous avez connu la passion,
Et la lueur de l'amour de jeunesse,
Vous sentez aussi, après des années de vie
Ensemble, le feu s'éteindre,
Et ainsi s'éteindre ensemble,
Graduellement, faiblement, délicatement,
Comme dans les bras l'un de l'autre,
Quittant la pièce familière,
C'est un pouvoir d'unisson entre les âmes
Comme l'amour lui-même !