Текст и перевод песни Richard Mitchley - Ode On a Grecian Urn

Ode On a Grecian Urn

Thou still unravish'd bride of quietness,
Thou foster-child of silence and slow time,
Sylvan historian, who canst thus express
A flowery tale more sweetly than our rhyme:
What leaf-fring'd legend haunts about thy shape
Of deities or mortals, or of both,
In Tempe or the dales of Arcady?
What men or gods are these? What maidens loth?
What mad pursuit? What struggle to escape?
What pipes and timbrels? What wild ecstasy?

Heard melodies are sweet, but those unheard
Are sweeter; therefore, ye soft pipes, play on;
Not to the sensual ear, but, more endear'd,
Pipe to the spirit ditties of no tone:
Fair youth, beneath the trees, thou canst not leave
Thy song, nor ever can those trees be bare;
Bold Lover, never, never canst thou kiss,
Though winning near the goal yet, do not grieve;
She cannot fade, though thou hast not thy bliss,
For ever wilt thou love, and she be fair!

Ah, happy, happy boughs! that cannot shed
Your leaves, nor ever bid the Spring adieu;
And, happy melodist, unwearied,
For ever piping songs for ever new;
More happy love! more happy, happy love!
For ever warm and still to be enjoy'd,
For ever panting, and for ever young;
All breathing human passion far above,
That leaves a heart high-sorrowful and cloy'd,
A burning forehead, and a parching tongue.

Who are these coming to the sacrifice?
To what green altar, O mysterious priest,
Lead'st thou that heifer lowing at the skies,
And all her silken flanks with garlands drest?
What little town by river or sea shore,
Or mountain-built with peaceful citadel,
Is emptied of this folk, this pious morn?
And, little town, thy streets for evermore
Will silent be; and not a soul to tell
Why thou art desolate, can e'er return.

O Attic shape! Fair attitude! with brede
Of marble men and maidens overwrought,
With forest branches and the trodden weed;
Thou, silent form, dost tease us out of thought
As doth eternity: Cold Pastoral!
When old age shall this generation waste,
Thou shalt remain, in midst of other woe
Than ours, a friend to man, to whom thou say'st,
"Beauty is truth, truth beauty,—that is all
Ye know on earth, and all ye need to know."

Ode sur une urne grecque

Toi, toujours fiancée non violée de la quiétude,
Toi, enfant nourri du silence et du temps lent,
Historien sylvestre, qui peux ainsi exprimer
Un conte fleuri plus doucement que notre rime :
Quelle légende bordée de feuilles hante autour de ta forme
De divinités ou de mortels, ou des deux,
À Tempe ou dans les vallées de l’Arcadie ?
Quels hommes ou quels dieux sont ceux-ci ? Quelles jeunes filles réticentes ?
Quelle poursuite folle ? Quelle lutte pour échapper ?
Quelles flûtes et quels tambours ? Quelle extase sauvage ?

Les mélodies entendues sont douces, mais celles qui ne sont pas entendues
Sont plus douces ; par conséquent, vous, douces flûtes, jouez ;
Pas à l’oreille sensuelle, mais, plus chères,
Jouez à l’esprit des chansons sans ton :
Jeune homme, sous les arbres, tu ne peux pas quitter
Ton chant, et jamais ces arbres ne pourront être nus ;
Amoureux audacieux, jamais, jamais tu ne pourras embrasser,
Bien que tu gagnes près du but, pourtant, ne te décourage pas ;
Elle ne peut pas faner, même si tu n’as pas ton bonheur,
Pour toujours tu aimeras, et elle sera belle !

Ah, heureux, heureux rameaux ! qui ne pouvez pas perdre
Vos feuilles, ni jamais dire adieu au printemps ;
Et, heureux mélodiste, infatigable,
Pour toujours chantant des chansons pour toujours nouvelles ;
Amour plus heureux ! amour plus heureux, plus heureux !
Pour toujours chaud et toujours à savourer,
Pour toujours haletant, et pour toujours jeune ;
Au-dessus de toute passion humaine respirante,
Qui laisse un cœur profondément attristé et écœuré,
Un front brûlant, et une langue desséchée.

Qui sont ceux qui viennent au sacrifice ?
À quel autel vert, ô mystérieux prêtre,
Mènes-tu cette génisse qui beugle vers le ciel,
Et tous ses flancs soyeux drapés de guirlandes ?
Quelle petite ville au bord du fleuve ou de la mer,
Ou bâtie sur la montagne avec une citadelle paisible,
Est vidée de ce peuple, ce matin pieux ?
Et, petite ville, tes rues pour toujours
Seront silencieuses ; et pas une âme pour raconter
Pourquoi tu es désolée, ne peut jamais revenir.

Ô forme attique ! Belle attitude ! avec brede
D’hommes et de jeunes filles de marbre travaillés à l’excès,
Avec des branches de forêt et l’herbe foulée ;
Toi, forme silencieuse, tu nous fais sortir de la pensée
Comme le fait l’éternité : Pastoral froid !
Quand la vieillesse aura anéanti cette génération,
Tu resteras, au milieu d’autres malheurs
Que les nôtres, un ami de l’homme, à qui tu dis :
« La beauté est la vérité, la vérité la beauté, c’est tout
Ce que vous connaissez sur terre, et tout ce que vous avez besoin de savoir. »