Текст и перевод песни Robert Frost - Mowing

Mowing

There was never a sound beside the wood but one,
And that was my long scythe whispering to the ground.
What was it it whispered? I know not well myself;
Perhaps it was something about the heat of the sun,
Something perhaps, about the lack of sound—
And that was why it whispered and did not speak.
It was not dream of the gift of idle hours,
Or easy gold at the hand of fay or elf:
Anything more than the truth would have seemed too weak
To the earnest love that laid the swale in rows,
Not without feeble-pointed spikes of flowers
(Pale orchises), and scared a bright green snake.
The fact is the sweetest dream that labor knows.
My long scythe whispered and left the hay to make.

La faucheuse

Il n'y avait jamais de son près du bois, sauf un,
Et c'était ma longue faux qui chuchotait au sol.
Que chuchotait-elle ? Je ne le sais pas moi-même ;
Peut-être quelque chose à propos de la chaleur du soleil,
Peut-être quelque chose à propos du manque de son -
Et c'est pourquoi elle chuchotait et ne parlait pas.
Ce n'était pas un rêve du don de loisirs,
Ou de l'or facile à la main des fées ou des elfes :
Tout ce qui est plus que la vérité aurait semblé trop faible
Pour l'amour sincère qui a posé la vallée en rangées,
Pas sans des pointes de fleurs faiblement pointues
(Orchis pâles), et a effrayé un serpent vert brillant.
Le fait est le rêve le plus doux que le travail connaisse.
Ma longue faux chuchotait et laissait le foin se faire.