Текст и перевод песни Roberto Goyeneche - El Gordo Triste

El Gordo Triste

Por su pinta poeta
De gorrión con gomina;
Por su voz que es un gato
Sobre ocultos platillos,
Los enigmas del vino
Le acarician los ojos,
Y un dolor le perfuma
La solapa y los astros.

Grita el águila taura
Que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos
En la cresta del sueño:
A llorar como el Viento,
Con las lágrimas altas!
A cantar como el Pueblo,
Por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra,
Se va con sus anteojos de dos charcos
A ver por quién se afligen las glicinas.
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches,
Jamás le viene justa muerte alguna.
Jamás le quedan flojas las estrellas...
Pichuco de la misa en los mercados.

De qué Shakespeare lunfardo
Se ha escapado este hombre
Que en un fósforo ha visto
La tormenta crecida;
Que camina derecho
Por atriles torcidos,
Que organiza glorietas
Para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño
Tan baqueano del alba,
Con sus árboles tristes
Que se caen de parado.
Quién repite esta raza
De uno sólo, y de uno.
Pero, quién la repite
Con laburos y todo?

Por un aristocracia arrabalera,
Tan solo ha sido flaco con él mismo;
También el Tiempo es gordo, y no parece...
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de su fueye cantan pibes,
Recuerde, sueñe y viva, Gordo lindo,
Amado por nosotros. Por nosotros.
Amado gordo hermano, Aníbal Carmelo Troilo (Pichuco)

The Sad Fatman

By his poetic appearance
Like a sparrow with hair gel;
By his voice which is a cat
Over hidden cymbals,
The riddles of wine
Caress his eyes,
And a pain perfumes
His lapel and the stars.

Screams the golden eagle
That sits on his fingers
Summoning the children
On the crest of a dream:
To cry like the Wind,
With high tears!
To sing like the People,
For milonga and for weeping!

On the arm of an archangel and a bad boy,
He leaves with his eyeglasses like two puddles
To see for whom the wisterias grieve.
Pichuco of the bridges in silence.

By the grace of dying every night,
No death ever comes to him.
The stars are never loose for him...
Pichuco of the mass in the markets.

From which Shakespeare of the underworld
Has this man escaped
Who in a match has seen
The growing storm;
Who walks straight
By crooked lecterns,
Who organizes flower beds
For moonless dogs?

There will never be a porteño
So expert in the dawn,
With its sad trees
That fall down while standing.
Who repeats this race
Of a single one, and of one.
But, who repeats it
With work and all?

For an arrabalera aristocracy,
He has only been skinny with himself;
Time is also fat, and it doesn't seem like it...
Pichuco of the hands like patios.

And now that the waters are calmer
And inside his bellows, there's a choir of boys,
Remember, dream and live, Beautiful Fatman,
Loved by us. By us.
Dearest fat brother, Aníbal Carmelo Troilo (Pichuco)