Текст и перевод песни Roberto Vecchioni - Storia E Leggenda Del Lanciatore

Storia E Leggenda Del Lanciatore

Mio nonno li lanciava sempre
Spalle al bersaglio
Senza voltarsi mai
Senza il minimo sbaglio
E io stavo a guardarlo innamorato perso
Sulla riva del fiume
Seguendo i suoi coltelli volare
Leggeri come piume
E mio padre m'insegnò a lanciarli
Ad occhi chiusi, perché si mira con il cuore
Perché un vero lanciatore di coltelli
Ricama la vita, non tira mica per colpire
E mio padre m'insegnò che i venti
Cambiano sempre e ti imbrogliano le dita
E non c'è memoria dei tiri precedenti
Perché ogni volta è una scommessa infinita
E volavano su nel cielo
Lungo invisibili fili d'oro
I coltelli di mio padre e di mio nonno
E ogni tiro era un capolavoro
Ogni lama prendeva una stella
Ogni stella si sparpagliava nel cielo
E potevi finalmente vederla la vita
Vederla, vederla davvero
E così imparai a lanciarli
Senza essere bravo
Forse per imitarli
O forse perché amavo
E volavano su nel cielo
Lungo invisibili fili d'oro
Ma questi erano i miei coltelli
E lo vedevo che assomigliavo a loro
E ogni volta ero senza fiato
E ogni volta mi guardavo la mano
"Ma come ho fatto? Ma com'è che è stato?
Com'è che vanno così lontano?"
E volavano su nel cielo
Come ricordi, come paure
Queste piccole cose di uomo
Che sono ritorni, che sono avventure
E anch'io ogni tanto prendevo una stella
E illuminavo uno sputo di cielo
E potevo finalmente vederla la vita
Vederla, vederla davvero
All'alba raccoglievo i coltelli
Di mio padre e di mio nonno
E loro non mi dissero mai
Che viaggiavamo dentro un sogno
Che finito il momento magico
Del suo coltello in volo
Il lanciatore è solo

История и легенда метателя

Мой дед всегда бросал их,
Спиной к цели,
Не оборачиваясь,
Без единого промаха.
А я стоял, смотрел, безнадежно влюбленный,
На берегу реки,
Следя за полетом его ножей,
Легких, как перья.
А мой отец научил меня бросать их
С закрытыми глазами, потому что целишься сердцем.
Потому что настоящий метатель ножей
Вышивает жизнь, а не пытается поразить цель.
И отец учил меня, что ветры
Всегда меняются и обманывают твои пальцы,
И нет памяти о предыдущих бросках,
Потому что каждый раз — это бесконечная игра.
И они летели в небо,
По невидимым золотым нитям,
Ножи моего отца и моего деда,
И каждый бросок был шедевром.
Каждый клинок хватал звезду,
Каждая звезда рассыпалась по небу,
И ты мог наконец увидеть жизнь,
Увидеть ее, увидеть по-настоящему.
И так я научился бросать их,
Не будучи мастером,
Возможно, чтобы им подражать,
А может, просто потому, что любил.
И они летели в небо,
По невидимым золотым нитям,
Но это были мои ножи,
И я видел, что похож на них.
И каждый раз я замирал,
И каждый раз смотрел на свою руку:
"Как я это сделал? Как это получилось?
Как они летят так далеко?"
И они летели в небо,
Как воспоминания, как страхи,
Эти маленькие человеческие вещи,
Которые возвращаются, которые становятся приключениями.
И я тоже иногда хватал звезду,
И освещал клочок неба,
И мог наконец увидеть жизнь,
Увидеть ее, увидеть по-настоящему.
На рассвете я собирал ножи
Моего отца и моего деда,
И они никогда не говорили мне,
Что мы путешествовали во сне.
Что когда заканчивается волшебный миг
Полета его ножа,
Метатель остается один.