À quoi ça tient - Romain Didier перевод на немецкий

À quoi ça tient

Tu n'as jamais aimé l'école,
L'odeur du cuir, les heures de colle,
Les résumés d'histoire de France.
T'étais un vieil enfant trop sage
Qui f'sait semblant de faire son age
Parmi les loups sans élégance.
T'avais dans la tête une fleur
Dont les pétales te faisaient peur;
C'est pas facile de vivre avec.
Allez savoir à quoi ça tient
De naitre noir, ou blond, ou brun,
Ou d'être gay.

T'as passé ta petite enfance,
Avant l'age des préférences,
Entre marelle et jeu de bille.
T'as eu des amours enfantines,
t'as même fait docteur en médecine
Pour voir sous les jupes de filles.
Tu dessinais des mannequins
Sur des feuilles de papier dessin:
Des seins de femmes, des hanches de mec.
Tu passais les fringues de ta mère,
Et ses pinceaux sur tes paupières;
Tu divaguais.

Puis t'as connu, avec les hommes,
La chair et les pépins de pommes,
Le réconfort de l'âme frère.
T'as connu le regard hostile
Des bien-pensant, des imbéciles,
Et le mépris majoritaire.
Le jour où ton père l'a su
Le ciel lui est tombé dessus:
C'était 20 ans d'foutu, ou presque.
Entre la tendresse de ta mère
Et les silences de ton père,
Tu naviguais.

Et puis, un jour, on d'vient adulte,
On entend même plus les insultes;
On a plus trop de temps à perdre.
Alors tout ceux qui prive de ciel
L'amour au masculin pluriel,
On a pas l'choix: on les emmerde.
Depuis tu cueille les fleurs du mâle,
Heureux de vivre en diagonale
Comme un fou sur son jeu d'échec.
Allez savoir à quoi ça tient
De naître noir, ou blond, ou brun,
Ou d'être gay.

Depuis tu cueille les fleurs du mâle,
Heureux de vivre en diagonale
Comme un fou sur son jeu d'échec.
Allez savoir à quoi ça tient
De naître noir, ou blond, ou brun,
Ou d'être gay.

Woran liegt es

Du hast die Schule nie gemocht,
Den Ledergeruch, die Stunden des Nachsitzens,
Die Zusammenfassungen der französischen Geschichte.
Du warst ein altes Kind, zu brav,
Das vorgab, seinem Alter entsprechend zu sein,
Unter den Wölfen ohne Eleganz.
Du hattest eine Blume im Kopf,
Deren Blütenblätter dir Angst machten;
Es ist nicht leicht, damit zu leben.
Wer weiß schon, woran es liegt,
Ob man schwarz, blond oder braun geboren wird,
Oder schwul ist.

Du hast deine frühe Kindheit verbracht,
Vor dem Alter der Vorlieben,
Zwischen Himmel und Hölle und Murmelspiel.
Du hattest kindliche Liebschaften,
Du hast sogar Doktor gespielt,
Um unter die Röcke der Mädchen zu sehen.
Du hast Mannequins gezeichnet
Auf Zeichenpapier:
Frauenbrüste, Männerhüften.
Du hast die Kleider deiner Mutter anprobiert,
Und ihre Pinsel auf deinen Lidern;
Du schweiftest ab.

Dann hast du mit Männern kennengelernt,
Das Fleisch und die Apfelkerne,
Den Trost der verwandten Seele.
Du hast den feindseligen Blick gekannt
Der Gutmeinenden, der Dummköpfe,
Und die Verachtung der Mehrheit.
An dem Tag, als dein Vater es erfuhr,
Ist ihm der Himmel auf den Kopf gefallen:
Das waren 20 verlorene Jahre, oder fast.
Zwischen der Zärtlichkeit deiner Mutter
Und dem Schweigen deines Vaters,
Navigiertest du.

Und dann, eines Tages, wird man erwachsen,
Man hört nicht einmal mehr die Beleidigungen;
Man hat nicht mehr viel Zeit zu verlieren.
Also all jene, die dem Himmel berauben
Die Liebe im männlichen Plural,
Man hat keine Wahl: Man scheißt auf sie.
Seitdem pflückst du die Blumen des Männlichen,
Glücklich, diagonal zu leben
Wie ein Läufer auf seinem Schachbrett.
Wer weiß schon, woran es liegt,
Ob man schwarz, blond oder braun geboren wird,
Oder schwul ist.

Seitdem pflückst du die Blumen des Männlichen,
Glücklich, diagonal zu leben
Wie ein Läufer auf seinem Schachbrett.
Wer weiß schon, woran es liegt,
Ob man schwarz, blond oder braun geboren wird,
Oder schwul ist.