Текст и перевод песни Sáez - La province

La province

Elle a les yeux d'un Rhône, coulant des bords de Seine
Un sourire de Gascogne, dans café de Compiègne
La vieillesse d'un Bourgogne, brame sur les plaines
Le chant d'une cigogne chantant sur les Cévennes
Elle a le cœur maquis du gilet résistant

D'un Jean Moulin tapis dans les Vercors du temps
D'une nappe Vichy soudain tachée de sang
Non elle n'est pas Paris, elle est le paysan
Elle a les yeux d'un bar tabac du populaire
Montluçon ou Montbard font les mêmes prières
C'est Buffon, c'est Rousseau, c'est Balzac, c'est Flaubert

Ceux qui se lèvent tôt, c'est le brame d'un cerf
C'est le chant du rouge-gorge puis du martin-pêcheur
C'est le chant des manifs du peuple travailleur
Qu'il beau temps ou qu'il pleuve des rivières sur nos cœurs
Dans les gorges des fleuves, c'est quand le soleil pleure

C'est l'enfant de la Drome, au clocher de Provence
C'est quand la baie de Somme ressemble à mon enfance
C'est quand le fort de Bretagne c'est Saint Malo qui trinque
Des villes ou des campagnes c'est le chant des complaintes
C'est quand tout se fini au fond d'un Finistère

Qu'on a plus d'autre choix que combattre les mers
Des plaines, des montagnes, en été, en hiver
Oui c'est quand l'eau de vie fait combattre l'enfer

Elle a le cœur des plaines et les yeux bord de mer
Des populaires sueurs, des travailleurs déter
De Marseille à Toulouse elle fait trinquer les verres
De l'Aube qui vous chante les patois de la Terre
Des Ardèche aux Ardennes, jusqu'au fond de l'Ariège
Elle est quand sur Paris soudain tombe les neiges
C'est quand la Réunion, vos enfants un Bas-Rhin

C'est comme une Martinique soudain qui tend la main
Ils l'appellent la Province, je l'appelle la France
C'est la Terre travailleur, puis c'est cette enfance
Piano jouant Chopin dans la tour des misères
Pour égayer un peu le triste populaire

C'est pisser dans la Meuse que creuse une rivière
Un ruisseau pour aller, oui voir le bord de mer
C'est le dos du Jura, c'est la Marne en Lozère
Au Luberon qui chante, oui l'accent de mon père
Elle a les yeux froncés ou la peau de l'ébène

Elle est des Indochine ou de Mostaganem
Elle est le sang mêlé oui puisque dans nos veines
Se marie les mêmes sangs de l'ivoire à l'ébène
Qu'importe nationale elle restera l'internationale
Terre d'asile oui toujours à mes frères
Elle est de tous pays la plus belle des terres

À qui cherche un abri garde le cœur ouvert
Et si toujours se pointe les discours pourriture
Pour virer les PD, les blacks, quand les ordures
Nourrissant des misères, oui vous jette en pâture
Ceux qui ne portent pas les mêmes traits aux figures
À ces gens-là il faut tendre le doigt bien haut
Il faut porter toujours oui l'unique drapeau

La France face à l'humain elle ouvre son manteau
Pour donner le sein aux orphelins des drapeaux
Elle est pourquoi je tiens mon histoire à bout de bras
Contre tous les fascismes qui gangrènent je crois
Sur les terres imbéciles de leur paranoïa
Contre tous les dandysmes qui gangrènent tu vois

De ces tristes Paris qui se rêvent en London
Qui se rêvent Amérique puis qui pensent que Freedom
Sonne mieux que liberté, tristesse de gavage
Au goulot qu'on enfonce dans les cerveaux propage
Toujours la même histoire alors garde le poing
Levé toujours gamin contre l'empire du rien
Pour l'histoire de ta mère, pour l'histoire de ton frère

Pour celle de ton voisin, pour celle de l'étrangère
Face à l'humain toujours qui voudrait répéter
Le pire de sa nature pour nourrir les charniers
Il n'y a que l'union mariant la différence
Oui qui toujours a fait l'histoire de notre France
Il n'y a que l'union mariant la différence
Oui qui toujours a fait l'histoire de notre France

Провинция

У тебя глаза, как Рона, текущая от берегов Сены,
Улыбка Гаскони, в кафе Компьеня,
Старость Бургундии, ревущая на равнинах,
Песня аиста, поющего над Севеннами.
У тебя сердце маки, жилета бойца Сопротивления,

Жана Мулена, скрытого в Веркоре времени,
Скатерти Виши, вдруг запятнанной кровью.
Нет, ты не Париж, ты — крестьянка,
У тебя глаза бара-табака из народа,
Монлюсон или Монбар — молитвы одни и те же.
Это Бюффон, это Руссо, это Бальзак, это Флобер,

Те, кто встают рано, это рев оленя,
Это песня малиновки, а затем зимородка,
Это песня демонстраций трудящихся,
В хорошую погоду или в дождь, льющийся реками на наши сердца,
В ущельях рек, когда плачет солнце.

Это дитя Дрома, у колокольни Прованса,
Это когда залив Соммы похож на мое детство,
Это когда крепость Бретани — это Сен-Мало, который пьет,
Городов или деревень — это песня жалоб,
Это когда все заканчивается на краю Финистера,

Когда нет другого выбора, кроме как сражаться с морями,
Равнин, гор, летом, зимой.
Да, это когда живительная вода борется с адом.

У тебя сердце равнин и глаза цвета моря,
Народного пота, упорных тружеников,
От Марселя до Тулузы ты чокаешься бокалами,
От Оба, который поет тебе диалекты Земли,
От Ардеша до Арденн, до самого сердца Арьежа.
Ты — это когда на Париж вдруг падает снег,
Это когда Реюньон, твои дети — Нижний Рейн,

Это как Мартиника, которая вдруг протягивает руку.
Они называют тебя провинцией, я называю тебя Францией.
Это Земля трудящихся, это детство,
Пианино, играющее Шопена в башне нищеты,
Чтобы немного развеселить грустный народ.

Это мочиться в Маас, который роет реку,
Ручей, чтобы идти, да, увидеть берег моря,
Это спина Юры, это Марна в Лозере,
В Любероне, который поет, да, с акцентом моего отца.
У тебя нахмуренные глаза или кожа цвета эбенового дерева,

Ты из Индокитая или из Мостаганема,
Ты — смешанная кровь, да, потому что в наших венах
Смешивается одна и та же кровь, от слоновой кости до эбенового дерева.
Неважно, национальная, ты останешься интернациональной,
Земля убежища, да, всегда для моих братьев.
Ты из всех стран самая красивая земля,

Для тех, кто ищет убежище, сохрани открытое сердце.
И если всегда появляются гнилые речи,
Чтобы выгнать педиков, черных, когда отбросы,
Питаясь нищетой, да, бросают вас на съедение
Тем, у кого нет таких же черт лица.
Этим людям нужно показать средний палец,
Нужно всегда нести, да, единственный флаг.

Франция перед лицом человечества открывает свой плащ,
Чтобы дать грудь сиротам флагов.
Вот почему я держу свою историю на вытянутых руках,
Против всех фашизмов, которые, я верю, гноятся
На глупых землях своей паранойи,
Против всех дендизмов, которые гноятся, понимаешь,

Из этих печальных Парижей, которые мечтают стать Лондоном,
Которые мечтают стать Америкой и думают, что Freedom
Звучит лучше, чем liberté, печаль от обжорства,
В горло, которое вбивают в мозги, распространяют
Всегда одну и ту же историю, так что держи кулак
Всегда поднятым, малыш, против империи ничтожества,
За историю твоей матери, за историю твоего брата,

За историю твоего соседа, за историю иностранки.
Перед лицом человечества, которое всегда хотело бы повторить
Худшее из своей природы, чтобы наполнить братские могилы,
Есть только союз, объединяющий различия,
Да, который всегда творил историю нашей Франции.
Есть только союз, объединяющий различия,
Да, который всегда творил историю нашей Франции.