Текст и перевод песни Sanseverino - Supplique pour être enterré sur la plage de Sète

Supplique pour être enterré sur la plage de Sète

(Reprise d'une chanson de Georges Brassens)

La camarde qui ne m'a jamais pardonné
D'avoir semé des fleurs dans les trous de son nez
Me poursuit d'un zèle imbécile
Alors cerné de près par les enterrements
J'ai cru bon de remettre à jour mon testament
De me payer un codicille

Trempe dans l'encre bleue du Golfe du Lion,
Trempe trempe ta plume ô mon vieux tabellion
Et de ta plus belle écriture
Note ce qu'il faudra qu'il advînt de mon corps
Lorsque mon âme et lui ne seront plus d'accord
Que sur un seul point la rupture

Quand mon âme aura pris son vol à l'horizon
Vers celles de Gavroche et de Mimi Pinson
Celles des titis des grisettes
Que vers le sol natal mon corps soit ramené
Dans un sleeping du Paris-Méditerranée
Terminus en gare de Sète

Mon caveau de famille hélas n'est pas tout neuf
Vulgairement parlant il est plein comme un œuf
Et d'ici que quelqu'un n'en sorte
Il risque de se faire tard et je ne peux
Dire à ces braves gens poussez-vous donc un peu
Place aux jeunes en quelque sorte

Juste au bord de la mer à deux pas des flots bleus
Creusez si c'est possible un petit trou moelleux
Une bonne petite niche
Auprès de mes amis d'enfance les dauphins
Le long de cette grève où le sable est si fin
Sur la plage de la Corniche

C'est une plage où même à ses moments furieux
Neptune ne se prend jamais trop au sérieux
Où quand un bateau fait naufrage
Le capitaine crie je suis le maître à bord
Sauve qui peut le vin et le pastis d'abord
Chacun sa bonbonne et courage

Et c'est là que jadis à quinze ans révolus
À l'âge où s'amuser tout seul ne suffit plus
Je connu la prime amourette
Auprès d'une sirène une femme-poisson
Je reçus de l'amour la première leçon
Avalai la première arête

Déférence gardée envers Paul Valéry
Moi l'humble troubadour sur lui je renchéris
Le bon maître me le pardonne
Et qu'au moins si ses vers valent mieux que les miens
Mon cimetière soit plus marin que le sien
N'en déplaise aux autochtones

Cette tombe en sandwich entre le ciel et l'eau
Ne donnera pas une ombre triste au tableau
Mais un charme indéfinissable
Les baigneuses s'en serviront de paravent
Pour changer de tenue et les petits enfants
Diront chouette un château de sable

Est-ce trop demander sur mon petit lopin
Plantez je vous en prie une espèce de pin
Pin parasol de préférence
Qui saura prémunir contre l'insolation
Les bons amis venus faire sur ma concession
D'affectueuses révérences

Tantôt venant d'Espagne et tantôt d'Italie
Tous chargés de parfums de musiques jolies
Le Mistral et la Tramontane
Sur mon dernier sommeil verseront les échos
De villanelle un jour un jour de fandango
De tarentelle de sardane

Et quand prenant ma butte en guise d'oreiller
Une ondine viendra gentiment sommeiller
Avec moins que rien de costume
J'en demande pardon par avance à Jésus
Si l'ombre de ma croix s'y couche un peu dessus
Pour un petit bonheur posthume

Pauvres rois pharaons pauvre Napoléon
Pauvres grands disparus gisant au Panthéon
Pauvres cendres de conséquence
Vous envierez un peu l'éternel estivant
Qui fait du pédalo sur la vague en rêvant
Qui passe sa mort en vacances

Qui passe sa mort en vacances

Plea to Be Buried on the Beach at Sète

(Cover of a song by Georges Brassens)

The grim reaper, who never forgave me
For sowing flowers in the holes of her nose,
Pursues me with an idiotic zeal.
So, closely surrounded by funerals,
I thought it wise to update my will,
To afford myself a codicil.

Dip in the blue ink of the Gulf of Lion,
Dip, dip your pen, oh my old notary,
And in your most beautiful handwriting,
Note what should become of my body
When my soul and it are no longer in agreement
Except on one point: the rupture.

When my soul has taken flight to the horizon
Towards those of Gavroche and Mimi Pinson,
Those of the street urchins and grisettes,
May my body be brought back to my native soil
In a sleeping car of the Paris-Mediterranean,
Terminus at the station of Sète.

My family vault, alas, is not brand new;
Vulgarly speaking, it's full as an egg,
And until someone comes out of it,
It risks being late, and I cannot
Say to these good people, "Move over a little,"
"Make way for the young," in a manner of speaking.

Just by the sea, two steps from the blue waves,
Dig, if possible, a soft little hole,
A good little niche,
Near my childhood friends, the dolphins,
Along this shore where the sand is so fine,
On the beach of the Corniche.

It's a beach where, even in its furious moments,
Neptune never takes himself too seriously,
Where, when a boat is shipwrecked,
The captain shouts, "I am the master on board!
Save who can, the wine and the pastis first,"
Each his own bottle, and courage!

And it was there that once, at fifteen years old,
At the age when having fun alone is no longer enough,
I experienced my first love affair.
With a mermaid, a fish-woman,
I received the first lesson of love,
Swallowed the first fishbone.

With due respect to Paul Valéry,
I, the humble troubadour, go one better than him,
May the good master forgive me,
And that at least, if his verses are worth more than mine,
May my cemetery be more marine than his,
No offense to the locals.

This grave, sandwiched between the sky and the water,
Will not cast a sad shadow on the scene,
But an indefinable charm.
The bathers will use it as a screen
To change their clothes, and the little children
Will say, "Wow, a sandcastle!"

Is it too much to ask, on my little plot,
Please plant a kind of pine,
A parasol pine, preferably,
Which will know how to protect from the sunstroke
The good friends who come to make on my concession
Affectionate reverences.

Sometimes coming from Spain and sometimes from Italy,
All loaded with perfumes of pretty music,
The Mistral and the Tramontane
Will pour upon my last sleep the echoes
Of a villanelle one day, one day of a fandango,
Of a tarantella, of a sardana.

And when, taking my mound as a pillow,
A water nymph comes to gently slumber,
With less than nothing of a costume,
I ask pardon in advance from Jesus,
If the shadow of my cross falls a little upon her,
For a little posthumous happiness.

Poor pharaoh kings, poor Napoleon,
Poor great deceased lying in the Pantheon,
Poor ashes of consequence,
You will envy a little the eternal vacationer
Who pedals on the wave while dreaming,
Who spends his death on vacation.

Who spends his death on vacation.