Des Dichters Segen - Schandmaul перевод на французский

Des Dichters Segen

Ich bin ein Sänger, bin ein Dichter,
Bin dem Müßiggang verschrieben,
Und so schreit ich auf den Wegen,
Fröhn der Stille - Blumenwiesen.
Warte auf der Muse Kuss,
Der mich doch bald treffen muss.

So schreit ich weiter und gewahre,
Einen alten Mann im Feld,
Der mit starken Händen und voll Fleiß,
Ganz arbeitsam sein Feld bestellt.
So hebe ich die Hand zum Gruß:
"Dein Anblick, Alter, ist Genuss!

Du bist es, der mit seinen Händen,
Früchte aus der Erde treibt.
Ehrfurchtsvoll verbeug ich mich,
Denn Deine Frucht uns nährt den Leib!"

"Schöne Worte sprichst Du, Dichter,
Doch Dein Wort hier nicht gefragt!
Es treibt mir Blumen auf die Felder,
Wo doch nur Korn ist angesagt!"

"Guter Mann - ich bin erschüttert,
Bin der Poesie verschrieben.
Wenn ich beschreibe Euer Tun,
Das Volk ermahn nicht auszuruhen,
So setz ich damit einen Keim,
Der niemals wird vergessen sein!"

Du bist es, der mit seinen Händen,
Früchte aus der Erde treibt.
Ehrfurchtsvoll verbeug ich mich,
Denn Deine Frucht uns nährt den Leib!"

"Schöne Worte sprichst Du, Dichter,
Doch Dein Wort hier nicht gefragt!
Es treibt mir Blumen auf die Felder,
Wo doch nur Korn ist angesagt!"

"Du irrst, mein Freund, das nicht mein Ziel.
Der Blumen wachsen nicht soviel.
Die Anzahl, welch die Ähren schmückt,
Reicht gerade für den jungen Mann,
Den unerhörten Freier,
Der einen Strauß der Liebsten pflückt,
Ihr überreicht voll Glück...!"

La Bénédiction du Poète

Je suis un chanteur, je suis un poète,
Je suis dévoué à l'oisiveté,
Et c'est ainsi que je crie sur les chemins,
Je me délecte du silence - des prairies fleuries.
J'attends le baiser de la Muse,
Qui doit me trouver bientôt.

Alors je continue de crier et je remarque,
Un vieil homme dans le champ,
Qui avec des mains fortes et avec ardeur,
Travaille son champ avec diligence.
Alors je lève la main en signe de salut :
« Ton regard, Vieil homme, est un plaisir !

C'est toi qui, avec tes mains,
Fais pousser des fruits de la terre.
Je m'incline avec respect,
Car ton fruit nous nourrit le corps ! »

« De belles paroles, tu prononces, Poète,
Mais tes paroles ne sont pas demandées ici !
Elles me font pousser des fleurs dans les champs,
Alors que seul le blé est attendu ! »

« Bon homme, je suis bouleversé,
Je suis voué à la poésie.
Lorsque je décris votre travail,
Je n'exhorte pas le peuple à ne pas se reposer,
Je sème ainsi une graine,
Qui ne sera jamais oubliée ! »

C'est toi qui, avec tes mains,
Fais pousser des fruits de la terre.
Je m'incline avec respect,
Car ton fruit nous nourrit le corps ! »

« De belles paroles, tu prononces, Poète,
Mais tes paroles ne sont pas demandées ici !
Elles me font pousser des fleurs dans les champs,
Alors que seul le blé est attendu ! »

« Tu te trompes, mon ami, ce n'est pas mon but.
Les fleurs ne poussent pas autant.
Le nombre de celles qui ornent les épis,
Suffit à peine pour le jeune homme,
Le soupirant extraordinaire,
Qui cueille un bouquet pour sa bien-aimée,
Le lui offre avec joie ... ! »