Dimanches En Italie - Serge Lama перевод на немецкий

Dimanches En Italie

Tu as un sourire qui sent la fumée grise,
Ça te met un peu de rêve au fond des yeux,
Toute la journée,
Tu restes enfermée
À user tes vieux disques;
Il fait froid chez toi
Comme au fond d'une église,
Il fait froid chez toi,
Jusqu'au fond de tes bras
Autour de ton lit,
Malgré les bougies
On dirait qu'il fait nuit;
Je vais te faire
Des dimanches en Italie.
Accroche toi bien aux branches,
Ça y est, on est parti,
À ta gauche la Madone,
À ta droite, c'est Vérone,
C'est là qu'ils sont morts d'amour,
Juliette et son Puceau,
Je vais te faire
Des dimanches en Italie.
Les chemins de Rome, mènent à ton lit,
Ton pauvre sourire est là qui me méprise,
Tu me dis toujours que je parle comme eux,
Comme ces faux curés, qui s'en vont prêcher
Les petits noirs d'Afrique.
La bonne parole, elle est sous ma chemise,
Dis-tu, en montrant tes dentelles sans joie,
Ton ventre qui broyé du noir comme toi,
Mais qui ne chante pas,
Je vais te faire
Des dimanches en Italie,
Accroche toi bien aux branches,
Ça y est, on est parti,
Malgré les mots que tu me causes,
Les mots que tu me moroses,
Écoute la chanson
Qu'il chante le type à la radio.
Je vais te faire
Des dimanches en Italie,
Agrippe le bois de ton lit,
Je vais te faire
Des dimanches en Italie,
Accroche toi bien aux branches,
Ça y est, on est parti.
Un vers de la Botticcella
Un petit coup de violonccelli,
Le Saint Père lui-même nous a bénit,
Incognito.
Sur le Boeing de tes hanches,
On est parti, pour tout
Un dimanche en Italie.

Sonn­tage in Italien

Du hast ein Lächeln, das nach grauem Rauch schmeckt,
Es legt ein bisschen Traum in deine Augen,
Den ganzen Tag,
Bleibst du eingeschlossen,
Und spielst deine alten Platten;
Bei dir ist es kalt
Wie tief in einer Kirche,
Bei dir ist es kalt,
Bis tief in deine Arme
Rund um dein Bett,
Trotz der Kerzen
Scheint es, als wäre Nacht;
Ich werde dir schenken
Sonn­tage in Italien.
Halt dich fest an den Ästen,
Los geht's, wir sind bereit,
Zu deiner Linken die Madonna,
Zu deiner Rechten liegt Verona,
Dort starben sie vor Liebe,
Julia und ihr Knabe,
Ich werde dir schenken
Sonn­tage in Italien.
Die Wege Roms führen zu deinem Bett,
Dein armes Lächeln verachtet mich,
Du sagst immer, ich rede wie sie,
Wie diese falschen Priester, die predigen gehen
Bei den kleinen Schwarzen in Afrika.
Das wahre Wort liegt unter meinem Hemd,
Sagst du und zeigst deine freudlosen Spitzen,
Deinen Bauch, der wie du Dunkles zermahlt,
Doch der nicht singt,
Ich werde dir schenken
Sonn­tage in Italien,
Halt dich fest an den Ästen,
Los geht's, wir sind bereit,
Trotz der Worte, die du mir sagst,
Den düsteren Worten, die du mir zuflüsterst,
Hör das Lied,
Das der Typ im Radio singt.
Ich werde dir schenken
Sonn­tage in Italien,
Klammer dich an dein Bettgestell,
Ich werde dir schenken
Sonn­tage in Italien,
Halt dich fest an den Ästen,
Los geht's, wir sind bereit.
Ein Vers von der Botticelli,
Ein kleiner Streich der Violoncelli,
Der Heilige Vater selbst hat uns gesegnet,
Inkognito.
Auf dem Boeing deiner Hüften,
Sind wir gestartet, für einen ganzen
Sonn­tag in Italien.