Текст и перевод песни Serge Lama - Dimanches En Italie

Dimanches En Italie

Tu as un sourire qui sent la fumée grise,
Ça te met un peu de rêve au fond des yeux,
Toute la journée,
Tu restes enfermée
À user tes vieux disques;
Il fait froid chez toi
Comme au fond d'une église,
Il fait froid chez toi,
Jusqu'au fond de tes bras
Autour de ton lit,
Malgré les bougies
On dirait qu'il fait nuit;
Je vais te faire
Des dimanches en Italie.
Accroche toi bien aux branches,
Ça y est, on est parti,
À ta gauche la Madone,
À ta droite, c'est Vérone,
C'est là qu'ils sont morts d'amour,
Juliette et son Puceau,
Je vais te faire
Des dimanches en Italie.
Les chemins de Rome, mènent à ton lit,
Ton pauvre sourire est là qui me méprise,
Tu me dis toujours que je parle comme eux,
Comme ces faux curés, qui s'en vont prêcher
Les petits noirs d'Afrique.
La bonne parole, elle est sous ma chemise,
Dis-tu, en montrant tes dentelles sans joie,
Ton ventre qui broyé du noir comme toi,
Mais qui ne chante pas,
Je vais te faire
Des dimanches en Italie,
Accroche toi bien aux branches,
Ça y est, on est parti,
Malgré les mots que tu me causes,
Les mots que tu me moroses,
Écoute la chanson
Qu'il chante le type à la radio.
Je vais te faire
Des dimanches en Italie,
Agrippe le bois de ton lit,
Je vais te faire
Des dimanches en Italie,
Accroche toi bien aux branches,
Ça y est, on est parti.
Un vers de la Botticcella
Un petit coup de violonccelli,
Le Saint Père lui-même nous a bénit,
Incognito.
Sur le Boeing de tes hanches,
On est parti, pour tout
Un dimanche en Italie.

Sundays in Italy

You've got a smile that smells like gray smoke,
It gives you a dreamy look,
All day,
You stay locked up,
Wearing out your old records;
It's cold at your place,
Like being deep in a church,
It's cold at your place,
To the depths of your arms
Around your bed,
Despite the candles
It seems like night;
I'll make you
Sundays in Italy.
Hold on tight to the branches,
There we go, we're off,
To your left, the Madonna,
To your right, it's Verona,
That's where they died from love,
Juliet and her Romeo,
I'll make you
Sundays in Italy.
The roads of Rome, lead to your bed,
Your poor smile is there, scorning me,
You always tell me that I talk like them,
Like these false priests, who go preaching to
The little blacks in Africa.
The good news, it's under my shirt,
You say, showing me your joyless lace,
Your belly that grinds black like you,
But doesn't sing,
I'll make you
Sundays in Italy,
Hold on tight to the branches,
There we go, we're off,
Despite the words you say to me,
The words you grumble to me,
Listen to the song
That the guy on the radio is singing.
I'll make you
Sundays in Italy,
Hold on to the side of your bed,
I'll make you
Sundays in Italy,
Hold on tight to the branches,
There we go, we're off.
A verse from Botticelli,
A little touch of cello,
The Holy Father himself has blessed us,
Incognito.
On the Boeing of your hips,
We're off, for everything
A Sunday in Italy.