Текст и перевод песни Serge Lama - Le Roi du Café Tabac

Le Roi du Café Tabac

L'escalier craque d'autant plus quand il a bu
L'immeuble est de la dernière guerre, il a vécu
Son lit grince et sa table branle
Tout est de travers dans sa chambre
Mais c'est sa chambre et c'est sa vie.
C'est le roi du café tabac le roi du café des touristes
Tous les soirs, vous le verrez là à vingt heures quarante précises.
Sa table est toujours réservée tout contre la machine à disques
Tous les soirs jusqu'au dernier métro il attend puis il rentre
Avenue Secrétant.
Ses copains sont tous des tordus, des mal foutus
Ils ont la gueule patibulairendes des chiens perdus
Pour l'amour, tous, ils se partagent
Une beauté qui a passé l'âge
Mais c'est la leur et c'est leur vie.
C'est le roi du café tabac le roi du café des touristes
Tous les soirs, vous le verrez là à vingt heures quarante précises.
Il a l'air toujours réservé tels que les anciens ministres
Tous les soirs, jusqu'au dernier métro il attend, puis il rentre
Avenue Secrétant.
Chaque jour le voûte un peu plus, il perd la vue
Son coeur s'essouffle et ses poumons n'en peuvent plus
Un soir sous une porte cochère
Il tombera la tête en arrière
Ce sera sa mort, c'était sa vie.
C'est le roi du café tabac le roi du café des touristes
Tous les soirs, vous le verrez là à vingt heures quarante précises.
Sa place est déjà réservée au cimetière des pierrots tristes
Tous les soirs, il est là par n'importe quel temps
Il est là, toujours seul, qui attend
Un soir, on le ramènera les pieds devant dans sa chambre
Avenue Secrétant.

The King of the Café Tabac

The staircase creaks all the more when he's been drinking
The building dates from the last war, it has lived
His bed groans and his table wobbles
Everything is askew in his room
But it is his room and it is his life.
He's the king of the café tabac, the king of the café of tourists
Every evening, you will see him there at twenty past eight sharp.
His table is always reserved right next to the jukebox
Every evening until the last metro he waits, then he goes home
Avenue Secrétant.
His mates are all saddos, misfits
They have the hangdog looks of lost dogs
As for love, they all share
A beauty who is past her prime
But she is theirs and it is their life.
He's the king of the café tabac, the king of the café of tourists
Every evening, you will see him there at twenty past eight sharp.
He always looks aloof like former ministers
Every evening, until the last metro he waits, then he goes home
Avenue Secrétant.
Each day stoops him a little more, he's losing his sight
His heart is getting tired and his lungs are struggling
One evening under a carriage entrance
He will fall back head first
That will be his death, that was his life.
He's the king of the café tabac, the king of the café of tourists
Every evening, you will see him there at twenty past eight sharp.
His place is already reserved in the graveyard of sad clowns
Every evening, he is there in any weather
He is there, always alone, waiting
One evening, he will be brought back feet first to his room
Avenue Secrétant.