Текст и перевод песни Serge Lama - Les Jardins ouvriers

Les Jardins ouvriers

Les jardins ouvriers
S'échangeaient branche à branche
Des oiseaux le dimanche,
Les maisons se parlaient.
Ça sentait le bébé,
Les dragées, les baptêmes,
L'amour, les chrysanthèmes,
Le propre et les abbés.
Des illusions, ils en avaient
Plein leurs armoires, plein leurs greniers
Qu'ils transmettaient par testament
À leurs enfants.
Ça s'envolait comme un ballon,
C'était sucré comme un bonbon,
C'était pas vrai, mais c'était bon,
Les illusions.

Les jardins ouvriers
C'était de la verdure,
Un zeste de nature
Où le soleil brillait.
Elle qui reprisait,
Lui, qui fumait sa pipe,
Ça faisait des équipes
Le coeur qui se taisait
Mais, les illusions,
Ils les dansaient sous les lampions,
Sur les pavés, dans la mitraille
Des trilles des accordéons,
Les émois, les premiers frissons,
Les fleurs mortes et les papillons,
Ficelés dans les boîtes en carton
Vos illusions.

Les jardins ouvriers
S'échangeaient branche à branche,
Des oiseaux le dimanche,
Mais... les maisons parlaient
Quand tu aimais les jeux
De Rimbaud, de Verlaine,
Par derrière les persiennes,
On te montrait des yeux.
Les illusions, c'était au fond
Un parfum qui sentait pas bon
Comme ces fleurs qui poussent
Au milieu des chardons.
Les rumeurs battaient aux balcons
Comme le vent et les chansons,
Ça rend heureux, mais ça rend con:
Les illusions.

Allotment Gardens

Allotment gardens
Exchanged branch to branch
Birds on Sunday,
The cottages spoke.
It smelled of baby
Sweets, christenings,
Love, chrysanthemums,
Cleanliness and priests.
They had hopes
Filling their cupboards, filling their attics
That they passed on in their wills
To their children.
It flew away like a balloon,
It was as sweet as a sweet,
It was not real, but it was good,
Hopes.

Allotment gardens
Were a bit of green,
A touch of nature
Where the sun shone.
She would darn,
He would smoke his pipe,
They formed teams
Quietly and contentedly
But they danced their hopes
Under the lanterns,
On the cobblestones, in the din
Of accordion trills,
Their first thrills,
Dead flowers and butterflies,
Tied up in cardboard boxes
Your hopes.

Allotment gardens
Exchanged branch to branch,
Birds on Sunday,
But... the cottages spoke
When you liked the games
Of Rimbaud, of Verlaine,
Behind the shutters,
They pointed at you.
Deep down, hopes
Were a fragrance that didn't smell good
Like those flowers that grow
In the middle of thistles.
Rumors beat on the balconies
Like the wind and like songs,
It makes you happy, but it makes you silly:
Hopes.