Les muses - Serge Lama перевод на немецкий

Les muses

Au clair de la lune mon âme à zéro
Plus rien dans la plume, rien dans le stylo
Depuis que les muses soudains se sont tues
Plus rien ne m'amuse, rien je suis chien battu

Revenez mes phrases venez faire un tour
Rallumez l'extase tournez moi autour
Colorez mes vases chantez mes amours
Sans vous je suis naze, sans vous je ne vois plus le jour

Venez, venez belles muses tant aimées
De mes étincelles m'offrir la fumée
Sur mes belles branches les fleurs se sont tues
Sur mes pages blanches rien, rien d'écrit dessus

Chante ma voix chante à me rendre sourd
Tous ces mots qu'attendent ces gens tout autour
Et la peur qui me hante et depuis toujours
De ces fées méchantes, de ces fées qui privent d'amour

Les muses moqueuse vont chanter ailleurs
Les muses rieuses, les muses mon crevé le coeur

A a pleine lune montent les chagrins
Mais dessous ma plume pas un mot ne vient
Chaque rime s'use sur mon coeur si lourd
Est-ce que les muses m'accusent d'un manque d'amour?

Au clair de la lune rien dans la plume, rien
Depuis que les muses...
Plus rien ne m'amuse, plus rien

Die Musen

Im Mondschein, meine Seele bei Null
Nichts mehr in der Feder, nichts im Füller
Seit die Musen plötzlich verstummt sind
Nichts erfreut mich mehr, nichts, ich bin ein geprügelter Hund

Kehrt zurück, meine Sätze, kommt auf einen Besuch
Entfacht die Ekstase neu, umtanzt mich
Färbt meine Vasen, besingt meine Liebe
Ohne euch bin ich erledigt, ohne euch sehe ich den Tag nicht mehr

Kommt, kommt, schöne, so geliebte Musen
Mir von meinen Funken den Rauch zu schenken
Auf meinen schönen Zweigen sind die Blumen verstummt
Auf meinen weißen Seiten nichts, nichts darauf geschrieben

Sing, meine Stimme, sing, bis ich taub werde
All diese Worte, die diese Leute ringsum erwarten
Und die Angst, die mich verfolgt, und das schon immer
Vor diesen bösen Feen, vor diesen Feen, die die Liebe entziehen

Die spöttischen Musen werden woanders singen
Die lachenden Musen, die Musen haben mir das Herz zerrissen

Bei Vollmond steigt der Kummer
Aber unter meiner Feder kommt kein Wort
Jeder Reim nutzt sich ab auf meinem so schweren Herzen
Beschuldigen die Musen mich eines Mangels an Liebe?

Im Mondschein, nichts in der Feder, nichts
Seit die Musen...
Nichts erfreut mich mehr, nichts mehr