Lettre à mon fils - Serge Lama перевод на немецкий

Lettre à mon fils

Je jetterai bien quelques pierres
Même si ce n'est pas bien admis
Dans le jardin de Robespierre
Qui massacrât tous ses amis
Cet impuissant fiévreux et pâle
Qui,sous couvert de liberté
Créa la solution finale
Et génocida la Vendée
Et sur Fouchet, massacreur sans vergogne
Des lyonnais par paquets de cent
Puis qui devînt le chef des cognes
D'un corse, devenu puissant
Napoléon, ce Bonaparte
Qui se l'est joué empereur
Puis qui joua l'Europe aux cartes
Au gré de sa mauvaise humeur

Cueillons des cerises pour la commune
Et pour les rêves de Jaurés
Des cimetiéres où sous la lune
Mon fils on en creuse sans cesse

Hélas, des Hitler y'en a plein l'histoire
De Néron jusqu'à Pinochet
À Staline qui nous fît croire
À des lendemains qui chantaient
Des Mao, des Savonarole
Des Torquemada, des Franco
Dés qu'un pékin prend la parole
J'en ai des frissons dans le dos
J'ajoute messieurs Ford et Rockfeller
Ces rois de l'American Way
Ces tueurs qui n'en n'ont pas l'air
Ces massacreurs d'en temps de paix
Je hais la phrase toute faite
Cet adage qui prétend que
On ne peux pas faire d'omelette
Sans briser quelques millions d'oeufs

Cueillons des cerises pour la commune
Et pour les rêves de Jaurés
Pour ces gamins morts pour des prunes
Mon fils, de Verdun aux Aurès

Bien sûr, à par quelques saints, quelques sages
Que de haine que de mépris
Le vingtiéme siécle a des plages
Où la peur pousse encore des cris
Les savants sont les nouveaux prêtres
Déjà qu'ils nous ont tué Dieu
Ils veulent devenir nos maîtres
Au service des gens heureux

Cueillons des cerises pour la commune
Et pour les rêves de Jaurès
Des cimetières où sous la lune
Mon fils on en creuse sans cesse

Post-scriptum: dans cette missive
La liste n'est pas exhaustive

Brief an meinen Sohn

Ich würde wohl ein paar Steine werfen,
Auch wenn das nicht gut angesehen ist,
In den Garten von Robespierre,
Der all seine Freunde massakrierte.
Dieser fiebrige, blasse Impotente,
Der unter dem Deckmantel der Freiheit
Die Endlösung schuf
Und an der Vendée Völkermord beging.
Und über Fouché, den schamlosen Massenmörder
Von Lyoner Bürgern zu Hunderten,
Der dann Chef der Bullen wurde
Eines Korsen, der mächtig wurde.
Napoleon, dieser Bonaparte,
Der sich als Kaiser aufspielte,
Dann Europa aufs Spiel setzte wie beim Kartenspiel,
Ganz nach seiner schlechten Laune.

Pflücken wir Kirschen für die Kommune
Und für die Träume von Jaurès,
Von Friedhöfen, wo unter dem Mond,
Mein Sohn, man sie ohne Unterlass gräbt.

Ach, Hitlers gibt es in der Geschichte zuhauf,
Von Nero bis Pinochet,
Bis zu Stalin, der uns glauben machte
An ein Morgen, das singt.
Maos, Savonarolas,
Torquemadas, Francos –
Sobald irgendein Kerl das Wort ergreift,
Läuft es mir kalt den Rücken herunter.
Ich füge hinzu die Herren Ford und Rockefeller,
Diese Könige des American Way,
Diese Mörder, die nicht so aussehen,
Diese Massakeranstifter in Friedenszeiten.
Ich hasse die fertige Phrase,
Dieses Sprichwort, das behauptet, dass
Man kein Omelett machen kann,
Ohne ein paar Millionen Eier zu zerschlagen.

Pflücken wir Kirschen für die Kommune
Und für die Träume von Jaurès,
Für diese Jungs, die für nichts gestorben sind,
Mein Sohn, von Verdun bis zu den Aurès.

Sicher, außer ein paar Heiligen, ein paar Weisen,
Wie viel Hass, wie viel Verachtung.
Das zwanzigste Jahrhundert hat Strände,
Wo die Angst immer noch Schreie ausstößt.
Die Gelehrten sind die neuen Priester.
Schon haben sie uns Gott getötet,
Sie wollen unsere Herren werden,
Im Dienste der glücklichen Leute.

Pflücken wir Kirschen für die Kommune
Und für die Träume von Jaurès,
Von Friedhöfen, wo unter dem Mond,
Mein Sohn, man sie ohne Unterlass gräbt.

Postskriptum: In diesem Schreiben
Ist die Liste nicht erschöpfend.