À chaque son de cloche - Serge Lama перевод на немецкий

À chaque son de cloche

À chaque son de cloche, une feuille s'envole
Un arbre tend ses bras tordus vers le soleil
À chaque son de cloche on a mal dans les nerfs
On dirait que l'on cloue un cercueil de bois vert
On dirait que le bon Dieu s'amuse
À chaque son de cloche
Que le bon Dieu s'amuse avec l'enfer

À chaque son de cloche, on entend sourdement
La neige se former au-dessus des étangs
Les marées d'équinoxe exalter l'océan
Comme si les noyés étaient encore vivants
Les insectes se meurent et les oiseaux s'en vont
Les trompettes se taisent, arrivent les violons

À chaque son de cloche, on voit des processions
De communiants tout noirs qui descendent du ciel
Avec des ostensoirs en guise de flambeaux
Et des visages blancs, comme s'ils étaient nés
D'une mère mourante et d'un père Pierrot

À chaque son de cloche, on entend des soldats marcher
Au pas des cloches, pieds nus sur le verglas
Rêvant de café chaud à l'abri des combats
À chaque son de cloche, un vieillard sent son coeur
Battre au rythme des cloches et peu à peu le son des cloches
S'effiloche et s'étire en rumeur

Et les arbres tout nus comme les déportés
Le matin à l'appel supplient en vain le ciel
Et nos yeux se dessillent à la vue des statues
Les cloches se sont tues
Mais mollement dans l'air leur souvenir balance
Leur souvenir balance
Dessinant sur la terre une ombre de pendu
Une ombre de silence

Bei jedem Glockenton

Bei jedem Glockenton fliegt ein Blatt davon
Ein Baum streckt seine krummen Arme zur Sonne
Bei jedem Glockenton schmerzt es in den Nerven
Als würde man einen Sarg aus grünem Holz nageln
Als würde der liebe Gott sich amüsieren
Bei jedem Glockenton
Dass der liebe Gott mit der Hölle spielt

Bei jedem Glockenton hört man dumpf
Den Schnee sich über den Teichen bilden
Die Gezeiten der Tagundnachtgleiche den Ozean erregen
Als wären die Ertrunkenen noch am Leben
Insekten sterben und Vögel ziehen fort
Trompeten verstummen, Violinen beginnen

Bei jedem Glockenton sieht man Prozessionen
Von schwarzen Kommunionskindern, die vom Himmel steigen
Mit Monstranzen statt Fackeln
Und weißen Gesichtern, als wären sie geboren
Von einer sterbenden Mutter und einem Vater Pierrot

Bei jedem Glockenton hört man Soldaten marschieren
Im Takt der Glocken, barfuß auf dem Glatteis
Und träumen von warmem Kaffee, safe im Kampf
Bei jedem Glockenton fühlt ein Alter sein Herz
Im Rhythmus der Glocken schlagen und langsam löst sich der Klang der Glocken
In ein fernes Gemurmel auf

Und die nackten Bäume wie Deportierte
Flehen morgens beim Appell vergeblich zum Himmel
Und unsere Augen öffnen sich beim Anblick der Statuen
Die Glocken sind verstummt
Doch träge schwebt ihre Erinnerung in der Luft
Ihre Erinnerung schwebt
Und zeichnet auf der Erde den Schatten eines Gehenkten
Einen Schatten der Stille