Текст и перевод песни Serge Utge-Royo - Le soldat de Marsala

Le soldat de Marsala

Le soldat de Marsala
Paroles et Musique: Gustave Nadaud 1872
Nous étions au nombre de mille
Venus d′Italie et d'ailleurs
Garibaldi, dans la Sicile
Nous conduisait en tirailleurs
J′étais un jour seul dans la plaine
Quand je trouve en face de moi
Un soldat de vingt ans à peine
Qui portait les couleurs du roi
Je vois son fusil se rabattre
C'était son droit, j'arme le mien
Il fait quatre pas, j′en fais quatre
Il vise mal, je vise bien.
Ah! Que maudite soit la guerre
Qui fait faire de ces coups-là
Qu′on verse dans mon verre
Le vin de Marsala!
Il fit demi-tour sur lui-même.
Pourquoi diable m'a-t-il raté?
Pauvre garçon! il était blême
Vers lui je me précipitai.
Ah! je ne chantais pas victoire
Mais je lui demandai pardon
Il avait soif, je le fis boire
D′un trait il vida mon bidon.
Puis je l'appuyai contre un arbre
Et j′essuyai son front glacé.
Son front sentait déjà le marbre
S'il pouvait n′être que blessé...
Ah! Que maudite soit la guerre
Qui fait faire de ces coups-là
Qu'on verse dans mon verre
Le vin de Marsala!
Je voulus panser sa blessure
J'ouvris son uniforme blanc
La balle, sans éclaboussure
Avait passé du coeur au flanc.
Entre le drap et la chemise
Je vis le portrait en couleurs
D′une femme vieille et bien mise
Qui souriait avec douceur.
Depuis, j′ai vécu Dieu sait comme,
Mais tant que cela doit durer
Je verrai mourir le jeune homme
Et la bonne dame pleurer.
Ah! Que maudite soit la guerre
Qui fait faire de ces coups-là!
Qu'on emporte mon verre!
C′était à Marsala.

Солдат из Марсалы

Солдат из Марсалы
Слова и музыка: Гюстав Надо, 1872
Нас была тысяча,
Из Италии и других стран,
Гарибальди, на Сицилии,
Вел нас, стрелков, в бой.
Однажды я был один в поле,
Когда увидел перед собой
Солдата лет двадцати от роду,
В форме королевских войск.
Я вижу, как он вскидывает ружье,
Это его право, я тоже готов,
Он делает четыре шага, я делаю четыре,
Он промахивается, я попадаю.
Ах! Будь проклята война,
Что заставляет делать такие вещи,
Налей в мой стакан
Вина из Марсалы!
Он обернулся.
Почему, черт возьми, он промахнулся?
Бедный парень! Он был бледен,
Я бросился к нему.
Ах! Я не пел о победе,
Но просил у него прощения,
Он хотел пить, я дал ему напиться,
Одним глотком он осушил мою флягу.
Потом я прислонил его к дереву
И вытер его ледяной лоб.
Его лоб был уже холодным, как мрамор,
Если бы он был только ранен...
Ах! Будь проклята война,
Что заставляет делать такие вещи,
Налей в мой стакан
Вина из Марсалы!
Я хотел перевязать его рану,
Раскрыл его белый мундир,
Пуля, без брызг крови,
Прошла от сердца к боку.
Между тканью и рубашкой
Я увидел цветной портрет
Пожилой, хорошо одетой женщины,
Которая мягко улыбалась.
С тех пор я жил, Бог знает как,
Но пока это будет длиться,
Я буду видеть умирающего юношу
И плачущую добрую женщину.
Ах! Будь проклята война,
Что заставляет делать такие вещи!
Унесите мой стакан!
Это было в Марсале.