Текст и перевод песни Sin H - El Escritor: La Libertad del Pájaro Enjaulado

El Escritor: La Libertad del Pájaro Enjaulado

En el cénit de mis dedos se consumen los deseos
Solo es humo
Un cigarro con carmín y humo
Una calavera blanco marfil, humo

Un alfil matando una reina
Un poeta que se cree, pero es mierda
Una ofenda, una deidad, un corazón de piedra
Palabras vacías y humo

A lo largo de la vida somos atrapados y desgarrados por diversas trampas
Escribir puede ser una trampa
Algunos escritores tienden a escribir aquello que complació a sus lectores anteriormente

Escuchan elogios, y se los creen
Solo existe un juez definitivo de un escritor y es el escritor mismo
Cuando éste se deja seducir por los críticos
Los editores, los directores de las editoriales, los lectores, está acabado

Y desde luego, cuando se deja llevar por su fama y su fortuna
Puedes dejarlo flotar río abajo con la mierda

El escritor ¿cómo va hablar de dolor?
Si la tinta que fue lágrima lo salvó (Le salvó)
Ya solo salgo para sentir algo (Algo)
Vuelve a casa triste Hidalgo

Si no quieres mi daño, no vengas a verlo
El espectáculo macabro
Un tonto en la cuerda floja sin focos en foco de aplausos
Si no quieres mi daño, quítate si caigo (Quítate)

Con el cadáver de mi musa he creado un monstruo
Preciosamente muerto o preciosamente falso, sin rostro
Solo repite lo de si no sabes querer, tienes que intentarlo
El escritor ¿cómo va hablar de dolor si la musa que más quiso (me quiso)?

Solo quedará esa flor
Que riego con dolor y solo soy yo (Solo soy yo)
La quietud del colibrí parado por temor en una jaula de rencor
Si te dolió el amor, vamos, ábrele la jaula y que vuele libre
Que se pose en otros lirios
Probé de tantos labios que volvía a mi prisión sin barrotes
A mi sentir extraño

Qué precioso su abatir de alas cansado
Qué preciosa la muerte del pájaro enamorado
(Qué precioso)
(Sentirse libre, sentirse atado)
(Qué precioso)
(Contempla la libertad del pájaro enjaulado)

Un tachón sobre la palabra y que no se lea (Que no se lea)
Que nadie vea lo que él teme (Que nadie lo vea)
Que todos teman lo que él crea (Él crea)
El escritor y su novela, es

Un tachón sobre la palabra y que no se lea (Que no se lea)
Que nadie vea lo que él teme (Que nadie lo vea)
Que todos teman lo que él crea (Él crea)
¡Ah! Estribillos de mierda

Productos adulterados
Abrir la puerta y verme a mí colgado
Reconocerme en esos ojos hinchados
Y esa sonrisa que nunca he dibujado, nunca he conocido (No, no)

¿Qué me sabe la tristeza? ¿a qué me sabe?
A colillas en el colchón quemado y rímel (¡Ah!)
Muero joven, dejo un buen cadáver
En todos los poemas me despido porque nunca se sabe

Y ¿qué me sabe?, ¿La tristeza a qué me sabe?
A vino ácido, a un puñal que se clave y emane
Petróleo negro, denso recuerdo (Ah, ah)
Que me llame y que no hable

¿Sí?
¿Estás ahí?
Solo te escucho respirar
Supongo que con eso es suficiente

Yo soy la etapa oscura de Goya (¡Ah!)
Miguel Hernández, "Nanas de la cebolla"
Dice que escriba cosas alegres
Que sonría todos los findes (Ha Ha Ha)
Y yo contesto No, si ya (¡Ya!)

El último soldado en la batalla
Deja el fusil en el suelo y cierra los ojos por los que han caído
Se tumba en un árbol cansado
Sabe que el barro es la derrota del olvido (Os quiero)

Olvidarte es retratarte
Una mancha gris en un lienzo colorido (Es gris)
Acostumbrarte a ser arte
Solo soy uno más y por eso escribo
El escritor

Mi nieto, poeta, buenísimo, inteligentísimo
Pero te sobran un poquito de pelo, mi amor
La puntita de la barba, la puntita de la cabeza
Pero qué poeta eres, e inteligente

Hay que ver lo que piensa mi niño bonito
Porque para escribir poesía no hace falta remar, hace falta pensar
Y tú piensas mejor que nadie que yo conozca
Te quiero a partirme en dos cachos

L'Écrivain : La liberté de l'oiseau en cage

Au zénith de mes doigts se consument les désirs
Ce n'est que de la fumée
Une cigarette au carmin et à la fumée
Un crâne blanc ivoire, de la fumée

Un fou tuant une reine
Un poète qui se croit, mais qui n'est que merde
Une offense, une déité, un cœur de pierre
Des mots vides et de la fumée

Tout au long de la vie, nous sommes pris au piège et déchirés par divers pièges
Écrire peut être un piège
Certains écrivains ont tendance à écrire ce qui a plu à leurs lecteurs auparavant

Ils écoutent les éloges et les croient
Il n'existe qu'un seul juge définitif d'un écrivain, et c'est l'écrivain lui-même
Lorsqu'il se laisse séduire par les critiques
Les éditeurs, les directeurs de maisons d'édition, les lecteurs, il est fini

Et bien sûr, quand il se laisse emporter par sa gloire et sa fortune
Tu peux le laisser flotter en aval avec la merde

L'écrivain, comment va-t-il parler de douleur?
Si l'encre qui était larme l'a sauvé (l'a sauvé)
Maintenant, je ne sors que pour ressentir quelque chose (quelque chose)
Retourne à la maison, triste Hidalgo

Si tu ne veux pas de ma douleur, ne viens pas la voir
Le spectacle macabre
Un idiot sur la corde raide sans projecteurs sous les feux des applaudissements
Si tu ne veux pas de ma douleur, écarte-toi si je tombe (Écarte-toi)

Avec le cadavre de ma muse, j'ai créé un monstre
Précieusement mort ou précieusement faux, sans visage
Il ne fait que répéter que si tu ne sais pas aimer, tu dois essayer
L'écrivain, comment va-t-il parler de douleur si la muse qu'il a le plus aimée (m'a aimé) ?

Il ne restera que cette fleur
Que j'arrose de douleur et je suis le seul (Je suis le seul)
L'immobilité du colibri figé par la peur dans une cage de rancœur
Si l'amour t'a fait souffrir, allez, ouvre-lui la cage et laisse-le voler librement
Qu'il se pose sur d'autres lys
J'ai goûté à tant de lèvres que je suis retourné à ma prison sans barreaux
À mon sentiment étrange

Comme il est beau son battement d'ailes fatigué
Comme elle est belle la mort de l'oiseau amoureux
(Comme c'est beau)
(Se sentir libre, se sentir attaché)
(Comme c'est beau)
(Contemple la liberté de l'oiseau en cage)

Une rature sur le mot et qu'on ne le lise pas (Qu'on ne le lise pas)
Que personne ne voie ce qu'il craint (Que personne ne le voie)
Que tous craignent ce qu'il crée (Il crée)
L'écrivain et son roman, c'est

Une rature sur le mot et qu'on ne le lise pas (Qu'on ne le lise pas)
Que personne ne voie ce qu'il craint (Que personne ne le voie)
Que tous craignent ce qu'il crée (Il crée)
Ah ! Des refrains de merde

Des produits frelatés
Ouvrir la porte et me voir pendu
Me reconnaître dans ces yeux gonflés
Et ce sourire que je n'ai jamais dessiné, que je n'ai jamais connu (Non, non)

Quel goût a la tristesse ? À quoi me fait-elle penser ?
À des mégots sur le matelas brûlé et du mascara (Ah!)
Je meurs jeune, je laisse un beau cadavre
Dans tous les poèmes, je dis au revoir parce qu'on ne sait jamais

Et quel goût a-t-elle ? La tristesse, à quoi me fait-elle penser ?
À du vin acide, à un poignard qui s'enfonce et qui émane
Du pétrole noir, un souvenir épais (Ah, ah)
Qu'elle m'appelle et qu'elle ne parle pas

Oui?
Tu es là?
Je ne t'entends que respirer
Je suppose que cela suffit

Je suis la période noire de Goya (Ah!)
Miguel Hernández, "Berceuses à l'oignon"
Il dit d'écrire des choses joyeuses
De sourire tous les week-ends (Ha Ha Ha)
Et je réponds Non, si déjà (Déjà!)

Le dernier soldat sur le champ de bataille
Il laisse tomber son fusil et ferme les yeux pour ceux qui sont tombés
Il s'allonge sur un arbre, épuisé
Il sait que la boue est la défaite de l'oubli (Je vous aime)

T'oublier, c'est te portraiturer
Une tache grise sur une toile colorée (C'est gris)
S'habituer à être de l'art
Je ne suis qu'un parmi d'autres et c'est pour ça que j'écris
L'écrivain

Mon petit-fils, poète, excellent, très intelligent
Mais tu as un peu trop de poils, mon amour
Le bout de la barbe, le bout de la tête
Mais quel poète tu es, et intelligent

Il faut voir ce que pense mon petit garçon
Parce que pour écrire de la poésie, il ne faut pas ramer, il faut penser
Et tu penses mieux que quiconque que je connaisse
Je t'aime au point de me briser en deux